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Caramba y zamba la cosa. El 68 vuelto a contar
Francisco Pérez Arce
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Oyes los disparos. Miras a todos lados. Ves a los soldados. Vienen hacia ti, hacia todos, con los fusiles al frente. Más balazos. No te equivocas. Disparan contra ti, contra todos. Das pasos inseguros. Tomas de la mano a tu compañera. Te mueves. Caminas. Los demás están igual que tú. Hay gritos. Corres despacio como los demás. Más rápido. Más rápido. Más rápido. Te envuelve el movimiento sin control. Es una estampida. No sabes a dónde vas, a dónde van todos, a dónde vamos. Nada más corres. Se trata de alejarse. La balacera es tupida. Tú, tu compañera, los demás, nada más corren. Oyes gritos. ¿Tú mismo gritas? ¿Alguien que viene contigo grita? Uno que va adelante tropieza. Piensas que tropezó. Se toma la rodilla. ¿Se levanta? No alcanzas a ver. Crees haber visto sangre en la rodilla. El ruido de los balazos es horrible. No piensas, reaccionas despavorido. Te metes, se meten los que corren junto a ti, a un edificio cualquiera. Y suben las escaleras. El ruido es incomprensible. Los pasos desaforados ascendiendo es como ruido de tormenta. Alguien se atreve a tocar en un departamento. No se abre esa puerta. Llegan al último piso, ¿el cuarto piso? ¿el quinto? No lo sabes. Ahora descienden desbocados. El ruido no cambia, todo sigue igual, balazos y gritos afuera y pasos desaforados adentro. Salen todos del edificio y siguen la carrera. Entran a otro edificio. En medio de la balacera tupida se oyen explosiones distintas, ¿los cañones de los tanques?, ¿bazucas como las que viste en las fotos de julio? Ascienden. La carrera no cesa. Se detienen en el segundo piso, quizá en el tercero. Una puerta se abre y ahora estás en un departamento.
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Oyes los disparos. Miras a todos lados. Ves a los soldados. Vienen hacia ti, hacia todos, con los fusiles al frente. Más balazos. No te equivocas. Disparan contra ti, contra todos. Das pasos inseguros. Tomas de la mano a tu compañera. Te mueves. Caminas. Los demás están igual que tú. Hay gritos. Corres despacio como los demás. Más rápido. Más rápido. Más rápido. Te envuelve el movimiento sin control. Es una estampida. No sabes a dónde vas, a dónde van todos, a dónde vamos. Nada más corres. Se trata de alejarse. La balacera es tupida. Tú, tu compañera, los demás, nada más corren. Oyes gritos. ¿Tú mismo gritas? ¿Alguien que viene contigo grita? Uno que va adelante tropieza. Piensas que tropezó. Se toma la rodilla. ¿Se levanta? No alcanzas a ver. Crees haber visto sangre en la rodilla. El ruido de los balazos es horrible. No piensas, reaccionas despavorido. Te metes, se meten los que corren junto a ti, a un edificio cualquiera. Y suben las escaleras. El ruido es incomprensible. Los pasos desaforados ascendiendo es como ruido de tormenta. Alguien se atreve a tocar en un departamento. No se abre esa puerta. Llegan al último piso, ¿el cuarto piso? ¿el quinto? No lo sabes. Ahora descienden desbocados. El ruido no cambia, todo sigue igual, balazos y gritos afuera y pasos desaforados adentro. Salen todos del edificio y siguen la carrera. Entran a otro edificio. En medio de la balacera tupida se oyen explosiones distintas, ¿los cañones de los tanques?, ¿bazucas como las que viste en las fotos de julio? Ascienden. La carrera no cesa. Se detienen en el segundo piso, quizá en el tercero. Una puerta se abre y ahora estás en un departamento.
