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    Poesía y revolución

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    Mensaje por RioLena Sáb Feb 22, 2020 10:19 pm

    Placa en la puerta del Partido

    poema del cubano Jesús Orta Ruiz (El Indio Naborí)


    Si no vienes a dar,
    a dar el tiempo, el corazón, la vida
    no desesperes por entrar
    que en la entrada comienza tu salida.

    Si vienes a buscar
    el privilegio, la ocasión mullida,
    no desesperes por estar
    donde la flor más bella es una herida.

    Este lugar es un lugar propicio
    para el amor al sacrificio
    aquí tienes que ser
    el último en comer
    el último en dormir
    el último en tener
    y el primero en morir.

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    Mensaje por RioLena Miér Mar 04, 2020 10:05 pm

    Vuelva mañana...

    poema de Pepe Balmón - mayo 1998


    Voy por la calle abajito
    antes que despunte el alba,
    voy a la cola del paro
    y me va sangrando el alma,
    que en mi casa no hay comida,
    debemos la luz y el agua,
    mis niños pidiendo pan,
    mi mujer sin esperanzas
    y conmigo van sus ojos
    clavados en mi mirada,
    y la sangre que me hierve
    del dolor y de la rabia,
    y en la oficina del paro
    dicen que vuelva mañana.

    Yo voy a pasito lento
    caminito de mi casa,
    llevo un dolor en el pecho
    y hasta el aire se me escapa;
    quisiera gritarle al mundo
    por qué es triste mi mirada,
    por qué me estalla la pena
    y me revienta la rabia,
    calle arriba y calle abajo
    buscando lo que me falta:
    pan, trabajo y libertad
    desde que despunta el alba,
    y en todas partes que llamo
    dicen que vuelva mañana…

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    Mensaje por RioLena Sáb Mar 07, 2020 10:12 am

    Soñado amanecer

    poema de Milagros Guerrero Durán - año 2011


    Veo luciérnagas,
    apoderarse  de la libertad, de la sabana
    Un soñado amanecer de florecitas mágicas  
    cantan al libre albedrío
    miran al cielo titilar
    suenan las agujas del reloj
    América está gritando
    amanecer del viernes y un cantar del gallo
    redoblan el campanario
    escucho el latir de corazones
    una esperanza abre caminos  con la firme victoria de tu alegría
    dulce sinfonía abre mis venas
    rugir del viento
    rugir de incienso mandarina
    voces  de algarabía, veo la patria mía
    cantando esta tierra es mía
    una  colmena desde el sur vuela en las alas del cóndor
    gargantas   gritan en atardeceres
    es trinar de  pájaros alegres y el bullicio de la ciudad
    muchos   deseos de anhelos  esperan en caravana
    danza la revolución bolivariana  
    la  mirada del" hombre retorno" será de Victoria inacabable
    Una espada camina por el Sur
    es la cosecha de mieles
    caen  pensamientos entre el susurrar de las letras
    sale el sol que nos abraza
    mi collar de perlas desde el sur de los deseos  
    surcando un terciopelo guardado entre mis besos  
    y el viento entona
    "Gloria al bravo pueblo",
    ondulándose entre los dos


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    Mensaje por RioLena Sáb Mar 07, 2020 10:42 am

    Mamífero en extinción

    poema de Ángel Calle Collado - año 2019

    Veo cómo se descuelga la vida con la gravedad de los tiempos
    veo gente corriendo con la volatilidad de un anuncio de primavera
    veo la lluvia que no llega y los árboles que desaparecen
    veo horcas predispuestas del tamaño de un huracán de memes o de un informe de inversores

    Me veo caer, veo cómo se me desmoronan las tetas, las orejas, el miembro
    se cansaron de trepar como animales curiosos o acaso
    les llama la tierra porque de ella nacieron y es hora de devolver lo prestado

    No hay paracaídas pero sí tengo a mano sonrisas que regalan trozos de alma
    sé por ejemplo que hay viandantes dispuestos a ofrecer sopas donde reanimar el deseo
    caldos donde la luna vuelva a embestirme con su reflejo caliente
    donde tu norte acabe realizando mi amor por los sures

    Soy ahora más de quitarme las gafas y arañar un surco con una azada de pulsiones
    voy ciego por los lúcidos caminos de las antipoéticas
    soy de cabalgar los menos cabellos entre serpientes bellas, de merodear el abajo

    Quiero tan sólo sacar el poema de la propaganda
    quiero no ceder ante las autopistas irresponsables
    las grandes ofertas para un suicidio enorme
    las naves de huérfanos que no se dirigen la palabra
    quiero desenredar jeroglíficos astillados que se me tatuaron en la infancia

    Quiero caer mientras sangro como lo que soy, como lo que nos hacemos:
    como un mamífero en extinción
    El sol se hace mayor y atrás quedó la mañana verde

    En este diáfano atardecer puedo reconocerme como un viejo simio
    y retomar otros caminos junto a mi especie


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    Mensaje por RioLena Dom Mar 08, 2020 7:43 pm

    Poema de Bertolt Brecht
     
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    Mensaje por RioLena Dom Mar 08, 2020 8:36 pm

    No te rindas

    poema de Mario Benedetti

    No te rindas, por favor no cedas,
    Aunque el frío queme,
    Aunque el miedo muerda,
    Aunque el sol se esconda,
    Y se calle el viento,
    Aún hay fuego en tu alma
    Aún hay vida en tus sueños.
    Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo

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    Mensaje por RioLena Lun Mar 23, 2020 6:45 pm

    Antifascista hasta la muerte

    poema de Silvia Delgado Fuentes - año 2019


    Es posible que haya quien muera sin estremecerse ante el charco de sangre en el que se ha convertido el Mediterráneo,
    es posible que haya quien desmienta que hay esclavos en invernaderos muriéndose de sed a los pies de sus amos.
    Es posible que desprecien a los niños y justifiquen las bombas en sus patios.
    Es posible que no vean cómo enferman sin hacer ruido para que no los detengan.
    Es posible que digan que huelen, que roban, que violan, que venden droga.
    Es posible que entre todos nadie diga que tienen derechos, que merecen pan y abrigo.
    Es posible, muy posible, que en cada uno de nosotros viva un fascista susurrándonos alegre y confiado ideas como estas.

    Frases casi hechas que al menor descuido soltamos en la barra del bar, en el supermercado o esperando al médico sin que una mirada reprobatoria nos haga caer en la cuenta del laberinto en el que nos estamos perdiendo.
    Pensamientos que repetimos como una oración que nos salva de los dioses extranjeros, de las pieles oscuras, de esos ojos que nos miran sin parpadeo, que nos preguntan calladamente cuál es la diferencia entre ellos y nosotros si sólo vivir queremos.
    Entiendo que mirarnos en este espejo es feo.
    Que ver en nosotros a este monstruo que crece y persevera es una mala noticia.
    Cuidémonos entonces, vigilemos de cerca nuestros pasos, atemos en corto esas ideas que hilvanan patrias y banderas.

    Mis límites son muy claros:
    dentro o fuera de mis pensamientos,
    dentro o fuera de mis fronteras,
    a este o al otro lado del mar.
    ayer, ahora y mañana,
    antifascista siempre
    antifascista hasta la muerte.

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    Mensaje por RioLena Lun Mar 23, 2020 6:55 pm

    Homenaje a Cipriano Martos

    Juan José Garayar - septiembre de 1973

    Obreros y campesinos hemos perdido un hermano,
    un marxista-leninista llamado Cipriano Martos,
    al que la Guardia Civil en Tarragona ha matado.

    Cuando cae un camarada se me parte el corazón,
    pero no es hora de llanto sino de Revolución,
    de empuñar todos unidos martillo, fusil y hoz.

    Camarada tú no has muerto, que el pueblo te lleva en alto,
    y al pueblo no hay quien lo mate, ni con treinta mil balazos,
    ni con treinta mil venenos… todo el FRAP te lleva en alto.

    Y esa tu sangre valiente que te ha robado el fascismo
    nosotros, tus camaradas, ya te la hemos recogido
    para pintar aún más roja la bandera del Partido.

    Y en este nuestro combate ya nada podrá pararnos,
    ni los quintacolumnistas como Carrillo y Camacho,
    ni yanquis ni monarquía, ni cárcel ni asesinatos.


    Un poema para Cipriano Martos… ejemplo de valor y firmeza

    comentario de Luis Puicercús “Putxi” - publicado en LQSomos - septiembre de 2016

    Cárcel de Carabanchel. Últimos días de septiembre de 1973. En la tercera galería de la prisión hay más de un centenar de presos políticos. La dirección de la prisión pretende excarcelar a Juan Díaz Fariña y a Joseba Arregui Mendía, esto es, trasladarlos a la Dirección General de Seguridad para ser de nuevos interrogados y, posiblemente, torturados. El colectivo de presos políticos inicia una serie de protestas en el interior de la prisión para impedir –o cuando menos retrasar– la excarcelación de los dos compañeros. A causa de las acciones emprendidas la mayor parte del colectivo de presos políticos fue encerrado en celdas de castigo.

    Días antes, el 17 de septiembre, nos informan desde el exterior de la muerte de Cipriano Martos, miembro del FRAP (Frente Revolucionario Antifascista y Patriota), después de haber sido detenido, interrogado y sometido a torturas por la Guardia Civil. Desde el momento de su detención fue obligado a beber el contenido de un “cóctel Molotov” (uno de cuyos componentes era el ácido sulfúrico). La muerte de nuestro camarada Cipriano Martos supuso un nuevo crimen del franquismo.

    Desde el interior de una de las celdas de castigo –donde se encontraba encerrado–, un compañero del FRAP, Juan José Garayar creó un poema en memoria y homenaje a Cipriano Martos. Lo curioso de su confección es que fue realizado sin lápiz ni papel (imposible de conseguir en la celda de castigo). Cuando fue liberado y volvió a su celda de la tercera galería pudo copiar por fin lo que había permanecido en su mente durante 30 días, duración del castigo carcelario.

    Esta composición emotiva e inesperada sorprendió a todos los militantes y simpatizantes del FRAP ingresados en la tercera galería de la cárcel de Carabanchel. Sin duda uno de los poemas carcelarios que más nos emocionaron y nos siguen emocionando sin duda alguna. Durante años también se repitió fuera de los muros de las cárceles.

    Desde aquel 17 de septiembre, Cipriano Martos se convirtió en un ejemplo de lucha, de firmeza y de valor comunista para todos sus camaradas, para todos los que lo conocieron y para todos los que, después, han oído hablar de él.

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    Mensaje por RioLena Lun Mar 30, 2020 5:42 pm

    Al Soldado Internacional caído en España

    Miguel Hernández -1937



    Si hay hombres que contienen un alma sin fronteras,

    una esparcida frente de mundiales cabellos,

    cubierta de horizontes, barcos y cordilleras,

    con arena y con nieve, tú eres uno de aquellos.

    Las patrias te llamaron con todas sus banderas,

    que tu aliento llenara de movimientos bellos.

    Quisiste apaciguar la sed de las panteras,

    y flameaste henchido contra sus atropellos.

    Con un sabor a todos los soles y los mares,

    España te recoge porque en ella realices

    tu majestad de árbol que abarca un continente.

    A través de tus huesos irán los olivares

    desplegando en la tierra sus más férreas raíces,

    abrazando a los hombres universal, fielmente.


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    Mensaje por RioLena Vie Abr 03, 2020 12:26 pm

    Método para lavarse las manos (Method of hand washing) es un poema de la escritora india Usha Akella

    Usa jabón y agua del grifo,
    frota tus manos vigorosamente,
    lava bien toda sus superficie, incluyendo
    el dorso,
    las muñecas,
    entre los dedos,
    bajo las uñas.
    Enjuágate bien,
    sécate las manos con un kleenex
    con otro cierra el agua,
    no con las manos desnudas,
    con las que torturas en Abu Ghraib.


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    Mensaje por RioLena Sáb Abr 04, 2020 1:11 pm

    J. W. Goethe: Prometeo


    ¿Quién me ayudó

    contra la furia de los titanes?

    ¿Quién me salvó de la muerte

    y de la esclavitud?

    ¿Acaso no lo hiciste tú todo,

    sagrado y ardiente corazón?

    ¿Y te consumiste,

    joven y bueno,

    engañado, esperando algo

    del que duerme allá arriba?

    ¿Que te venere? ¿Para qué?

    ¿Has mitigado el dolor del ofendido?

    ¿Has enjugado el llanto del sumido en la angustia?

    ¿Acaso no me hicieron hombre

    el tiempo omnipotente

    y el eterno destino,

    mis señores y los tuyos?

    ¿Creíste tal vez

    que odiar debía la vida

    y huir al desierto

    porque no todos los sueños maduraron?


    Aquí estoy y me afianzo;

    formo hombres

    según mi idea;

    un linaje semejante a mí,

    que sufra, llore,

    goce y se alegre,

    ¡y que no te respete,como yo!



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    Mensaje por RioLena Dom Abr 12, 2020 9:34 pm

    poema de Lon Elliot, brigadista británico en la Guerra de España


    Los fusiles que nunca más empuñaréis
    En otras manos alzan aún su voz frente a la noche.
    En las filas vuestros puestos ya los han ocupado otros hermanos
    Que recordarán cómo caísteis en defensa de lo justo,
    El día que tomasteis las armas, desafiasteis el poder
    De los siglos, y moristeis victoriosos.

    Camaradas, descansad ahora, porque todo lo que amasteis será.
    No buscasteis la muerte, pero al encontrarla,
    Y más una muerte así, mejor que una vida de ignominia,
    Podéis descansar ya satisfechos: Se ha encendido una llama de esperanza.
    La bandera de la libertad tremola de nuevo desplegada
    Y todo lo que amasteis vive más fructuoso en este mundo.


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    Mensaje por RioLena Mar Abr 14, 2020 7:39 pm

    ¡Victoria!

    poema del poeta satírico madrileño Luis de Tapia - 14 de abril de 1931


    ¡VICTORIA tras la campaña!...

    ¡Ni una sola nube empaña

    el republicano sol!...

    ¡Ésta es España, mi España!...

    ¡Qué gusto ser español!


    ¡Vencida la monarquía,

    limpiose España en un día

    del vergonzoso arrebol!...

    ¡Yo he llorado de alegría!...

    ¡Da gusto ser español!


    ¡Pueblo grande, pueblo inmenso

    (siempre a lo noble propenso),

    que arde en liberal crisol!...

    ¡Hoy siento el placer intenso

    de haber nacido español!


    ¡Tras sufrir penas y daños,

    dictaduras, desengaños

    y mal comer una col,

    saca el pueblo sus redaños

    y asombra a propios y extraños!...

    ¡Qué gusto ser español!


    ¡Vencimos!... La musa mía

    se acerca a la tumba fría

    que allá en Huesca templa el sol,

    y dice: “¡Galán, García:

    vencimos; nuestro es el día;

    aún vive el pueblo español!”


    ¡Vencimos!...¡Como quimera,

    veo en luz la tierra ibera,

    y bajo un rojo arrebol

    veo que hacia la frontera

    va una familia extranjera!...

    ¡Qué gusto ser español!


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    Mensaje por RioLena Mar Abr 21, 2020 8:52 pm

    España, 9 de noviembre de 1962, año vigésimo tercero de la “Paz de Franco”. La prensa madrileña informa de que el comunista Julián Grimau, “se ha caído” desde una ventana de la siniestra Dirección General de Seguridad franquista por la que se ha arrojado cuando estaba siendo interrogado. Con supremo sarcasmo los canallas jueces franquistas le acusarán de tentativa de suicidio.

    Por Madrid corre un soneto titulado LA VENTANA INDISCRETA firmado por Antón Salamanca (Alfonso Sastre) que dice así:

    Otra vez esas radios extranjeras
    vomitan contra España su veneno
    Salimos ahora al paso de ese trueno
    explicando las cosas verdaderas.

    No ha habido tal señor defenestrado
    ni se empleó en su trato la tortura
    Tratósele con tacto y con dulzura
    Se le invitó a pasar a lo vedado

    Saludóselo allí con cortesía
    Preguntósele por sus actividades
    de manera correcta y muy humana
    Díjonos su opinión de la amnistía
    Dijímosle después nuestras verdades
    Y arrojóse sin más por la ventana.

    (publicado en España hoy, Ruedo Ibérico, París, 1963)

    Ese Antón Salamanca autor del soneto era, realmente, el comunista Alfonso Sastre (genial dramaturgo de talla mundial nacido en Madrid, que es vecino de Hondarribia desde va a hacer ya un cuarto de siglo).

    A las cinco y treinta minutos del 20 de abril de 1963, después de un juicio-farsa ante el Consejo de Guerra de Madrid que le condena a muerte por “un delito continuo (desde 1936) de rebelión militar”, Julián Grimau es fusilado.

    Se produce una gigantesca manifestación internacional de repulsa.

    Antón Salamanca (Alfonso Sastre) renueva en verso su sarcasmo:

    Que haya un cadáver más, ¿qué importa al mundo?
    Pero el mundo se agita y se remueve.
    En el mil novecientos treinta y nueve

    Se fusilaba más sin tanto inmundo
    protestar de masones, liberales,
    comunistas, social democristianos,
    escritores borrachos, italianos,
    gente de mal vivir y radicales.

    Pero además, ¿qué pasa? ¿Qué presentas,
    mundo, como protesta, inoportuno?
    ¿Te parece tan grave, pues, la cosa?
    ¿Tanta importancia tiene a fin de cuentas
    que sean un millón o un millón y uno
    los muertos de una guerra tan gloriosa?

    (Transcritos de Max Gallo, Historia de la España franquista, Ruedo Ibérico, París, 1971, página 345)

    tomado de la web de la Asociación de Amistad Hispano-Soviética en abril de 2020


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    Mensaje por RioLena Jue Abr 23, 2020 11:53 am

    Meditación en los 150 años de Lenin

    Arturo del Villar
    , poeta republicano

    publicado en abril de 2020 en la web de la Asociación de Amistad Hispano Soviética


    NACÍ en un lugar inadecuado
    y en el peor momento de su historia,
    nunca sentí que era mi patria la España afascistada,
    en donde había que hablar en susurros temerosos,
    porque la Policía secreta vigilaba hasta el pensamiento.

    En un colegio de frailes ignorantes y viciosos,
    me impusieron canciones religiosas y civiles
    que nunca aprendí porque las detestaba,
    con lo que me sentía ajeno a la realidad,
    creí ser un salvaje sin patria ni religión,
    nada más que un estorbo social fuera de la vida.

    También en la Universidad se repetían los planes,
    me indignaban asignaturas falsificadoras sin ciencia  
    porque revestían el engaño de doctrina,
    pobre español vergonzoso de serlo
    con películas y libros censurados, y misas y novenas,
    y consignas fascistas sobre el Estado
    y el culto al invicto por la divina gracia,
    pero sobre todo un miedo oculto apenas en los bolsillos.

    Una generación de españoles nacidos en la posguerra
    se arrastró sin conocimiento ni esperanza:
    tuvo que ser la mía, la que heredó un futuro muerto
    como una referencia permanente del conflicto,
    la del hambre y los piojos, y más que nada el miedo,
    la que estudió el disimulo antes que los teoremas,
    y aprendió en Julio César a hacer el saludo romano.

    Pertenecía entonces al Sindicato Español Universitario,
    porque era obligatorio comprar el carné vergonzoso,
    y después a la Organización Sindical para poder trabajar,
    siempre con el temor de ser cogido en falta
    por no ir a la iglesia ni a mítines políticos:
    yo no elegí ese país ni ese tiempo triste para nacer,
    pero me hicieron sufrirlo la Falange y la Iglesia,
    no tenía patria ni religión ni esperanza,
    sólo un tiempo heredado que nunca sentí mío,
    sin futuro posible, sin una vida propia.

    Yo nací en realidad en 1967,
    cuando reuní dinero para pagarme un viaje
    fuera de la patria impuesta no querida nunca:
    se cumplía el medio siglo de la Revolución Soviética
    y Europa lo celebraba, con excepción de España:
    descubrí un arte ignorado, vi películas históricas,
    compré una camisa de campesino ruso,
    y sobre todo me iluminó la vida un libro en castellano
    publicado en Moscú por la Editorial Progreso:

    El Estado y la Revolución, un himno a la humanidad
    con el que Vladimir Ilich dio la libertad al mundo,
    y a mí también en otro tiempo al empezar la historia.

    Desde entonces tengo una patria y una iglesia,
    un pasado con porvenir realizándose en libertad:
    se llaman Lenin, destinos para el hombre nuevo,
    respuestas desde adentro que hacen cantar a la Tierra,
    qué invasión de esperanzas para la democracia,
    para la libertad, para el destino común de los seres.

    Digo Lenin y el trabajo se hace armonía,
    digo Lenin y la paz se extiende sobre los campos,
    digo Lenin y los pueblos ordenan sus senderos,  
    digo Lenin y suena a pedestal para la gloria,
    en donde dejo evocado este homenaje sin momentos.


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    Mensaje por RioLena Jue Abr 23, 2020 12:01 pm

    El quinto día de una huelga de hambre

    poema de Nâzım Hikmet


    Si no consigo expresar bien, hermanos,
    Lo que quiero decirles,
    Tendrán que disculparme:
    Siento algunos mareos,
    me da vueltas un poco la cabeza.
    No es el alcohol.
    Apenas, es un poquito de hambre.

    Hermanos,
    Los de Europa, los de Asia, los de América:
    Yo no estoy en prisión ni en huelga de hambre.
    Me he tendido en el césped, esta noche de mayo,
    Y los ojos de ustedes me miran de muy cerca,
    lucientes como estrellas,
    En tanto que sus manos
    son una sola mano estrechando la mía,
    como la de mi madre,
    como la de mi amada,
    como la de mi vida.

    Hermanos míos:
    Por otra parte, ustedes nunca me abandonaron,
    Ni a mí, ni a mi país,
    ni tampoco a mi pueblo.
    Del mismo modo que los quiero a ustedes,
    ustedes quieren a los míos, lo sé.
    Gracias, hermanos, gracias.

    Hermanos míos:
    Yo no tengo la intención de morir.
    Si soy asesinado,
    Sé que entre ustedes seguiré viviendo:
    Yo estaré en los poemas de Aragón
    (en su verso que canta la dicha del futuro),
    Yo estaré en la paloma de la paz, de Picasso,
    Yo estaré en las canciones de Paul Robeson
    Y, sobre todo
    y lo que es más hermoso:
    Yo estaré en la triunfante risa del camarada,
    Entre los cargadores portuarios de Marsella.
    Para decirles la verdad, hermanos,
    Yo soy feliz, feliz a rienda suelta.


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    Mensaje por RioLena Sáb Mayo 02, 2020 10:32 am

    poema sobre el 1º de Mayo

    Arturo del Villar
    , poeta republicano - 1 de mayo de 2020


    EL corazón de todos los humanos
    late cantando con un pulso nuevo
    por cuatro mártires colgados fieles
    con su verdad al movimiento obrero.

    Adolf, August, Albert y George, heroicos
    frente al furor del capital violento,
    vencieron con su vida condenada
    sobre el poder sectario del dinero.

    ¡Salud! Cuando la muerte es victoriosa
    vive en honor rompiendo los silencios,
    para gritar al mundo que es posible
    fortalecer a la razón con hierro.

    De Chicago salió para extenderse
    por talleres y fábricas y pueblos
    hasta vencer al odio sin fusiles,
    para la libertad prendida al viento.

    ¡Salud! La estrella roja que nos guía
    para avanzar seguros al progreso
    tiene color de sangre y nos recuerda
    las auroras tenaces de su ejemplo.

    Uno de Mayo, fiesta entre las flores:
    aquel día de luto marca el tiempo
    convertido ya en luz para mañana,
    bandera más alzada que los cielos.


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    Mensaje por RioLena Lun Mayo 04, 2020 8:35 pm

    Rimas para una nueva sociedad

    Axunta Cuaresma Saez


    publicado en mayo de 2020 en la web de Asociación de Amistad Hispano-Soviética


    Te tengo que contar...
    Que en la calle codo a codo éramos mucho más que dos.
    Que Amanda sigue esperando a Manuel en cinco minutos.
    Que el gallo rojo se peleó a muerte con el negro.
    Que se pisarán las calles nuevamente.
    Que los hijos que no tuvimos saldrán de las cloacas.
    Que en la plaza de mi pueblo dice el jornalero al amo...nuestros hijos nacerán con el puño levantado.
    Que con tu puedo y mi quiero vamos juntos compañero.
    Que para la libertad ...sangro lucho pervivo.
    Que iba matando canallas con su cañón de futuro.
    Que Carmela sigue bajando por el Ebro. Serena y luminosa.
    Que el Mayo del 68, fue el no retorno. Ahí empezó la traición.
    Que te miro y tiemblo.
    Que nuestro amor es y será Revolucionario.
    Que nuestra clase es.
    Que venceremos.


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    Mensaje por thereduck Vie Ago 14, 2020 8:02 pm

    A TU DECORO CANTO

    De jesus santrich

    A Sonia, prisionera del imperio

    Desde el subsuelo de mi alma; desde la atalaya de mis esperanzas, desde los arraigos de mi fe

    en tus puras causas de pueblo te profeso mi amor:
    amor de pólvora y obuses
    a tu osado ser de combatiente, ¡camarada!

    ¡compañera!

    En el verde bosque y el rastrojo escucho el vuelo de tu risa
    y de tu voz hermana
    de la voz del monte

    y del relámpago
    y del acero..., tu voz.

    Humeante fusil de ideas
    en la trinchera de las convicciones dispara...
    porfía...,
    arenga...,
    vence la distancia,
    las infamias...,
    y las rejas
    desde tus libres manos campesinas, guerrilleras.

    Tu nombre de fuego,
    compañera,
    me sabe a libertad de pueblos, camarada;
    por eso te canto desde las trincheras por eso te canto en las barricadas; canto a tu decoro
    que se me vuelve trigo,
    y agua

    y pan
    que germina de tus pechos.

    A tu dolor por la tristeza ajena canto, canto a tu bucólica presencia encarcelada.

    Con la mirada del sol
    y el aliento de la luna
    te entrego mi amor sin condición, mi firme credo en tus razones mientras
    contra la infamia del imperio canto...,
    tomando la voz de tu rebeldía, mi valiente guerrillera,
    mi camarada:
    por la redención de los pobres es que te declamo
    y canto.
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    Mensaje por thereduck Vie Ago 14, 2020 8:03 pm

    CARTA DE AMOR

    De jesus santrich

    Aunque hoy mi pluma
    esté huérfana de colores,
    aunque la magia de tus recuerdos
    no alcance a suplir tu ausencia,
    te entrego mis sentimientos
    con la luz de amor que me ilumina
    cuando percibo esas palabras tuyas
    vestidas con la filigrana
    de la pasión.
    No has terminado de marcharte
    cuando ya te siento
    más lejana que nunca,
    más por la nostalgia
    que por la distancia;
    será quizás
    porque siempre nacen más motivos
    para que jamás te fugues
    de mi mente…
    ¿Sabes…?
    cómo hiela el frío de no poseerte
    y cuánto desespera
    tenerme sólo que arropar
    con el manto de las evocaciones
    de aquellos destellos tenues
    de estrellas
    remojadas en la magia
    de aquella luna hermosa
    de nuestra más memorable noche
    de pasiones rastrojales
    en las que dejaste tender mi alma
    sobre los senderos puros
    de tu todo exquisito
    de diosa misteriosa,
    haciéndome acariciar
    la profunda quimera
    de lo posible…;
    es decir,
    mis ansias infinitas
    de abrazar la aurora
    con el sabor de tu textura
    entre mis labios
    mientras canta mi alma
    de alegría.
    No me niegues la dicha
    de saberte mía,
    no me niegues los placeres
    de saberme y de sentirme tuyo;
    ...déjame seguir marchando
    sobre la carrera loca
    de mis deseos trepidantes
    y recíbeme sin dudas
    con la brisa fresca
    de tu aliento,
    con el beso tierno de tu amor.
    Déjame beber
    del manantial de tus recuerdos
    el delicioso néctar
    de nuestras entregas de lluvia,
    de cañadas y helechales
    para decirte sin descanso
    que te amo
    desde lo profundo de mi alma
    rebosante de purísimos sentimientos
    indecibles
    que le entrego al cielo
    para que acompañen
    cada marcha de tu partida,
    vueltos viento
    colmado de mí sueño
    en que jamás desfallezcas
    en tu brega libertaria
    junto al pueblo.
    Te amo.
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    Mensaje por thereduck Vie Ago 14, 2020 8:03 pm

    CUANDO LLEGUE LA PAZ , SOSPECHO QUE AMAREMOS DIFERENTE.

    de Jesus Santrich

    Cuando llegue la paz
    sospecho que amaremos diferente:
    habremos desarraigado el rencor
    y en las fértiles parcelas
    de los corazones
    de los hombre libres del egoísmo
    haremos la siembra nueva
    del amor genuino
    que da por frutos
    libertad que no marchita.

    Nuestro amor será
    la mezcla necesaria
    de la pasión y la razón...;
    pasión para entregarse
    y razón para saberse de todos
    y no de sí ni de ninguno;
    razón y pasión
    para ser pensamiento y fuego
    que destruya y reconstruya;
    que destroce
    las estrechas medidas
    del 90, 60, 90,
    rompiendo el cerco
    de las veleidades
    que aprisionan
    las sublimes posibilidades
    de amar más
    por lo que se es en la conciencia
    que por lo que se aparenta
    en los formatos
    de cada humano maniquí cosificado...

    Construiremos el amor
    que se levante
    sin esquemas de pasarela...,
    que se enloquezca
    con locura de gritar
    por ti yo muero
    si te veo
    en las infinitas dimensiones
    del sembrador de la justicia;
    si te veo hacedora de surcos
    de dignidad,
    si te siento labradora
    de pasos de libertad...

    Te amaré obrera,
    te amaré campesina...;
    te amaría
    entre el calor de los andrajos
    que te resten como última riqueza
    después de entregarlo todo,
    porque vuelta pueblo
    seas sacrificio por los demás...;
    y te buscaría
    en el calor de tu ser de amiga
    y en el fervor
    de tu llama de compañera...,
    y en el candor de tu humildad sincera
    y en la incandescencia
    de tu fuerza guerrillera,
    para decirte
    que en tu solidaridad
    me sobraría la tersura y la ternura
    que necesito
    para jamás y nunca
    dejar tu todo justiciero
    porque le llegare a faltar
    el brillo lozano de la juventud,
    que aunque bello y tierno
    vale menos que tu entrega rebelde,
    mi mujer amada,
    mi compañera,
    mi guerrillera.
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    Mensaje por thereduck Vie Ago 14, 2020 8:04 pm

    MARQUETALIA

    De Jesus Santrich
    A los héroes de Marquetalia y a quienes siguiendo su ejemplo han derrotado la perversidad colonialista del Plan «Patriota»

    Entre la pólvora y el verde la vida; cataclismo que se torna en esperanza
    al nutrirse el porvenir con los caídos...; las profundas raíces de la conciencia abonándose con sangre de valientes entre urbes y montañas insurgentes
    que hablan con la voz de JacoboArenas para decir patria desde sus entrañas.

    Marquetalia es Marulanda en la conciencia el anuncio de la patria liberada
    Marquetalia está en el pueblo en resistencia es Bolívar que regresa con su espada

    La resistencia es la siembra en las tinieblas de las semillas de fuego de alborada donde Jacobo Prías ingenia versos
    con vocablos de emboscadas guerrilleras: Marquetalia es el poema de la aurora

    que desboca sus anhelos socialistas, el sagrado tricolor de la bandera
    en el antes, el ahora y el mañana.

    Marquetalia es Marulanda en la conciencia

    el anuncio de la patria liberada
    Marquetalia está en el pueblo en resistencia es Bolívar que regresa con su espada

    Marquetalia son los surcos que retoñan con la certeza del pan para el hambriento; Marquetalia es el trigal y la maicera
    la noticia de la tierra emancipada; Marquetalia es el crisol de la esperanza Isaías Pardo asaltando los cielos; Marquetalia es epopeya comunera
    del que sueña y lucha la Colombia Nueva

    Marquetalia es Marulanda en la conciencia el anuncio de la patria liberada
    Marquetalia está en el pueblo en resistencia es Bolívar que regresa con su espada

    La utopía de Hernando Gonzáles fulge
    y la victoria del pueblo se devela: Marquetalia es Marulanda en resistencia Marulanda es pobrería levantada; Marquetalia y Marulanda son parcela: libertad y dignidad son la cosecha;
    contra el yanqui que asesina y nos saquea Marquetalia es de los pobres la trinchera.
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    Mensaje por thereduck Dom Ago 16, 2020 1:58 am

    De Milagros Chávez- revolucionaria del (MRTA)

    METAMORFOSIS

    «Somos producto de una forja
    de aciertos y errores.
    Somos un amasijo de contradicciones una masa informe
    de interrogantes y respuestas.
    Nuestro avance no se concretiza
    en la corrección de los yerros
    sino en la comprensión de su naturaleza.»

    Empieza así la reflexión
    al rayar el alba
    hoy que estos años
    van sellando nuestra historia.

    Esta historia que va delineando
    el itinerario recorrido
    y el que aún queda por discurrir.

    Más hoy
    no intento pegar un botón
    juramento eterno
    tan sólo
    continuar en esta búsqueda incansable
    por alcanzar la metamorfosis
    que perfile alguna vez
    la anhelada naturaleza humana.

    Hoy que me ahogo
    en la cavilación absorta
    abro mis ojos oscuros
    pero claros
    para discernir el bien del mal,
    extiendo mis manos pequeñas
    pero grandes para acariciar toda la tierra.

    Y me levanto
    me levanto para enrumbar
    el siguiente paso
    por la ruta ya desbrozada,
    el paso que sigue a esta reflexión
    y que presuroso
    antes que llegue el ocaso
    me desnuda sin rubor ni pudor
    gritándole al viento
    mis errores y aciertos
    mis derrotas y triunfos
    mis defectos y virtudes
    mis dolores y alegrías en flor.

    Y al llegar la penumbra de la noche
    seguiré pintando este horizonte
    hasta alcanzar la metamorfosis anhelada
    compartiendo mi transformación
    contigo, con ella, con él
    con todos...
    hasta confundirnos
    en un abrazo de victoria final
    y aún así
    seguiremos transformando este mundo,
    como hoy,
    en que la adversidad amenaza con su triunfo
    empero,
    continuamos haciendo de nuestros ideales
    versos de amor y esperanza.
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    Mensaje por lolagallego Vie Nov 20, 2020 9:13 pm

    TANIA

    poema de Nâzım Hikmet


    Traducción del turco realizada por Colectivo Avrora - Tomado de: Hikmet, Nâzım. Bütün şiileri. İstanbul: Yapı Kredi Yayınlan, 2008. pp 1408 - 1417


    El enemigo llegó
    a Yakroma en el norte de Moscú
    y a Tula al sur de Moscú.

    Y, a finales de noviembre
    y a principios de diciembre
    en el todo el frente
    las reservas se agotaron.
    Y a principios de diciembre
    se presentó la más crítica situación.
    Y a principios de diciembre
    en las afueras de la ciudad de Vereiya en Petrishchevo
    como la nieve sobre un cielo azul
    los alemanes ahorcaron a una chica de 18 años.
    Las chicas, quizás se comprometen cuando tienen 18 años,
    pero a ella la ahorcaron.

    Era moscovita,
    era joven, era partisana.
    Amó, comprendió, creyó
    y actuó.
    La niña que se balanceaba
    de su largo y delgado cuello en el extremo de la soga
    fue un ser humando en toda su grandeza.
    Las manos de una joven chica recorren la oscuridad llena de nieve
    como se pasan las páginas de la novela Guerra y paz.
    En Petrishchevo, las líneas de teléfono fueron cortadas,
    luego, una caballeriza del ejército alemán con 17 caballos fue prendida en llamas.
    Al día la partisana fue capturada.
    Frente al nuevo objetivo, la partisana fue capturada
    repentinamente, desde atrás, con brusquedad.
    Lleno de estrellas el cielo,
    lleno de rapidez el corazón,
    llena de pulso la muñeca,
    llena de nafta la botella
    y a punto de encender la cerilla.
    Sin embargo, la cerilla no encendió.
    Quiso sacar su pistola,
    se abalanzaron
    rápidamente la llevaron
    rápidamente la trajeron.
    Se paró firmemente la partisana en medio de la habitación:
    en su hombro, una bolsa
    en su cabeza, un gorro; en su espalda, un abrigo,
    en sus piernas, unos valenki y calzones de algodón.
    Los oficiales miraron de cerca a la partisana,
    así como cuando una almendra está dentro de su corteza
    ella era una chica como un retoño dentro de un gorro de piel, dentro de un valenki dentro de unos calzones de algodón.

    En la mesa está hirviendo el samovar,
    en un tablero de ajedrez hay cinco cinturones, una pistola
    y una botella verde de coñac.
    En el plato hay un salami de cerdo y sobras de pan.

    Los dueños de la casa fueron enviados a la cocina
    la lámpara estaba apagada
    con el fuego del horno, la luz de la cocina rojizo se tornaba
    y olía a cucaracha aplastada.
    Los dueños de la casa: un niño, una mujer, un anciano,
    entre sí se apretaron:
    lejos del mundo se quedaron
    a merced de los lobos en la cima de una montaña desértica.

    Llegaron voces de la habitación contigua
    Preguntan.
    “¡No sé!” dice
    Preguntan.
    “¡No!” dice
    Preguntan.
    “¡No diré!” dice
    “¡No sé!” dice, “¡No!” dice, “¡No diré!” dice
    Y la voz que olvidó todas las palabras del mundo menos esas tres,
    era pura como la piel sana de los niños
    y recta como el camino más corto entre dos puntos

    En la habitación contigua, un cinturón resonó
    la partisana calló
    la carne desnuda de un ser humano, un sonido emitió.
    Cinco cinturones uno tras otro, resuenan.
    Las serpientes saltan hacia el sol, mientras al caer, silban
    vino a la cocina un joven oficial alemán
    en la silla cayó colapsado
    tapó sus orejas con las palmas de sus manos
    y con sus ojos bien cerrados
    y así permaneció inmóvil hasta el fin del interrogatorio.
    En la habitación contigua cinturones resonaron.
    Los dueños de la casa contaron:
    200…
    El interrogatorio de nuevo comenzó:
    Preguntan. “¡No sé!” dice
    Preguntan. “¡No!” dice
    Preguntan. “¡No diré!” dice
    La voz es arrogante,
    ya no es pura,
    estaba asfixiada como un puño que sangra.

    Sacaron la guerrillera
    en su cabeza ya no había un gorro; ni en su espalda, un abrigo;
    ni en sus piernas unos valenki ni calzones de algodón
    solo una camisa y un corto pantalón.
    Sus labios se hincharon de tanto morderlos con sus blancos y jóvenes dientes.
    Sangre en sus piernas, en su cuello, en su frente.
    Sus brazos amarrados atrás con la soga
    y sus pies desnudos en la nieve
    a lado y lado con bayonetas
    caminó la partisana.

    Metieron a la partisana a la chioza de Vasili Kulik
    se sentó sobre el asiento de madera.
    Reflexionó dentro suyo de enojada manera.
    Pidió agua.
    El guardia no permitió que se la dieran.
    Vinieron los soldados alemanes
    y la rodearon como cucarachas
    la empujaron, la golpearon.
    Uno de ellos tomó las cerillas y las quemó una tras otra debajo de su mentón.
    Otro, pasó una sierra por su espalda
    hasta que los dientes de hierro se llenaron de sangre.
    Luego se fueron a dormir.
    Con la punta de su bayoneta, el guardia sacó a la partisana a la calle.

    Los ojos azules de un niño
    miran a través de los vidrios de una ventana:
    el mundo cubierto de hielo,
    bajo la nieve está la calle solitaria
    cubierta de estrellas.

    Desde los vidrios de una ventana
    los redondos ojos azules de un niño.
    Olvidarán lo que vio,
    crecerá, se casará,
    y en una noche de verano,
    o en una siesta
    de repente, a su sueño entrarán
    los pies desnudo de la joven chica que pisan las estrellas en la nieve.

    De un extremo al otro bajo la nieve
    la solitaria calle bajo la nieve.
    La partisana está sobre la nieve:
    sus pies desnudos,
    sus brazos atrás amarrados
    solo un pantalón corto y una camisa,
    camina delante de la bayoneta
    de un extremo a otro viene y va.

    El guardia tuvo frío y regresó a la choza.
    Cuando el guardia se calentó, salió de nuevo.
    Así continuó desde las 22 hasta las dos
    la guardia cambió a las dos
    y ahora, la partisana se quedó inmóvil sobre el asiento de madera.
    La partisana
    de dieciocho años
    sabe que la matarán
    morir y ser matada:
    esta diferencia era borrosa en su rabia roja.
    Era lo suficientemente joven y sana
    para no temer a la muerte o entristecer por ella.
    Ella mira sus pies desnudos:
    estaban hinchados,
    rojísimos, agrietados y congelados.
    Pero la partisana
    estaba por fuera del dolor.
    Así como estaba dentro de su piel
    también estaba dentro de su rabia y su fe.
    A veces su madre viene a su mente
    los libros escolares vienen a su mente
    una vasija brillante de barro viene a su mente
    puesta frente a una imagen de Ilich
    y dentro, flores azulísimas.

    Viene a su mente su niñez,
    es tan cerca
    que hasta los colores de su falda corta
    con su mano, casi se podían tocar.
    Viene a su mente el primer bombardeo aéreo,
    vienen a su mente lo batallones de obreros que iban al frente
    marchando y cantando en la calle
    y los niños corriendo tras ellos.
    A veces viene a su mente una estación del tranvía;
    allá se despidió de su madre.
    Viene a su mente una reunión del komsomol
    es tan cerca
    como un vaso de agua en una mesa con mantel rojo,
    su voz entrecortada
    con su mano, casi se podían tocar.
    Y ahora, sin parar a descansar,
    viene a su mente su propia voz:
    en la habitación contigua la partisana se paró firmemente,
    frente al enemigo, la voz se paró firmemente,
    la voz que dijo “¡No!”
    la voz que dijo “¡No diré!”
    que hasta ocultó su nombre
    para no decir nada al enemigo.

    Su nombre era Zoya,
    les dijo, mi nombre es Tania.

    Tania,
    en la cárcel de Bursa, tu retrato está frente a mí.
    En la cárcel de Bursa.
    Quizás, ni siquiera has escuchado el nombre de Bursa.
    Mi Bursa, una tierra verde y suave.
    En la cárcel de Bursa, tu imagen está frente a mí.
    Ya no es el año de 1941
    es el año de 1945.
    Los tuyos,
    Los nuestros, todos los del mundo honrado,
    ya no luchan en las puertas de Moscú,
    luchan en las puertas de Berlín.

    Tania,
    yo amo mi tierra
    tanto como tú amas la tuya.
    Tú estuviste en el komsomol, fuiste joven comunista,
    yo, de 42 años, soy un viejo comunista,
    tú rusa, yo turco,
    pero ambos, comunistas.
    Ellos te ahorcaron por amar tu tierra,
    yo estoy en la cárcel por amar la mía.
    Pero yo estoy vivo
    y tú moriste.
    Hace tiempo que no estás en el mundo,
    realmente, te quedaste muy poco en él:
    dieciocho añitos.
    Ni siquiera te saciaste del calor de sol.

    Tania,
    eres la partisana ahorcada
    yo, el poeta encarcelado.
    Eres mi chicuela, mi camarada,
    sobre tu retrato inclino mi cabeza:
    tus cejas delgaditas
    tus ojos como una almendra
    pero no es posible que yo sepa los colores de tu ojos
    pero según se escribe
    eran castaño oscuro.
    Los ojos de este color son populares en mi tierra también.
    Tania,
    qué cortos eran tus cabellos,
    no son diferentes a los de mi hijo Mehmet.
    Como la luz de la luna
    llena al ser humano de sueño y tranquilidad.
    Tu cara larga y delgadita
    tus orejas un poco grandecitas.
    Aún tu cuello es cuello de niña:
    uno entiende que el brazo de ningún hombre lo ha abrazado todavía.
    Y un hilo de los flecos, cuelga del cuello de tu camisa:
    ¡Qué lindos adornos, mujer pequeñita!

    Llamé a los amigos. Ellos ven el retrato:
    - Tania,
    tengo una niña de tu edad.
    - Tania,
    mi hermano tiene tu edad.
    - Tania,
    mi amada, tiene tu edad.
    Nuestra tierra es cálida
    Nuestras chicas también se convierten rápidamente en mujeres.
    - Tania,
    somos amigos de las niñas de tu edad que están en la escuela, en la fábrica, en el campo.
    - Tania,
    tú moriste
    cuánta gente pura fue asesinada y está siendo asesinada,
    pero yo,
    me parece como si fuera vergonzoso decírtelo,
    hace siete años que estoy sin poder poner mi vida en riesgo en la lucha
    vivo bien a pesar de estar en la mazmorra.

    Amaneció y vistieron a Tania,
    pero ya no tenía su gorro, ni sus valenki, ni su abrigo,
    ellos los robaron.
    Trajeron su bolsa:
    en la bolsa, las botellas de nafta, las cerillas, la bala, la sal y el azúcar.
    En su cuello colgaron las botellas,
    pusieron la bolsa en su espalda.
    También escribieron en su pecho:
    “PARTISANA”.
    Instalaron la horca en la plaza del pueblo.
    Los jinetes sacaron la espada,
    la infantería hizo un círculo
    obligaron a los campesinos a ver.

    Dos cajones, uno sobre el otro,
    dos cajones de pasta,
    sobre los cajones
    la soga aceitosa se balancea,
    la punta de la soga tiene un nudo.

    La partisana fue subida a su trono.
    Los brazos
    de la partisana atrás amarrados,
    firmemente debajo de la soga se paró.

    Pusieron el nudo en su largo y delicado cuello.

    Un oficial aficionado a la fotografía,
    un oficial, en su mano una cámara: Kodak,
    un oficial una foto tomará.
    Tania gritó a los koljosianos dentro del nudo
    “Hermanos, no entristezcan.
    Son días de coraje.
    No dejen respirar a los fascistas,
    quémenlos, destrúyanlos, asesínenlos…”

    Un alemán golpeó la boca de la partisana,
    de la boca blanca y cerrada de la joven chica sangre caía.
    La partisana volteó hacia los soldados y continuó:
    “Somos doscientos millones.
    ¿Se puede ahorcar a doscientos millones?
    Me podré ir
    pero los nuestros vendrán.
    Ríndanse mientras puedan…”

    Los koljosianos lloraron.
    El verdugo tiró de la soga.
    El delicado cuello del cisne se está asfixiando
    las puntas de los pies de la partisana se están estirando
    y ELLA gritó a la vida:
    “Camaradas,
    Adiós.
    Camaradas,
    la lucha es hasta el final.
    Escucho los sonidos de las herraduras,
    ¡Los nuestros vendrán!”

    El verdugo dio una patada a los cajones de pasta,
    cayeron los cajones de pasta.
    Y Tania se balanceó en la punta de la soga.

                                             
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    Mensaje por lolagallego Vie Nov 20, 2020 9:16 pm

    PROVOCADOR

    POEMA DE NÂZIM HİKMET


    Traducción del turco realizada por Colectivo Avrora


    Este hombre
    vendió a su amigo;
    en una bandeja de oro vendió
    la cabeza cortada y ensangrentada de su amigo...

    El miedo
    está paseando alrededor de los pies de este hombre
    como si fuera su sombra.

    Este hombre
    vive como un agua oscura.


    Cuando el sol se esconde cada atardecer,
    es él quien se aproxima a ustedes,
    mientras arrastra por las aceras los calzones de su mujer,
    mientras camina pisando la punta de los dedos de sus pies.

    Conózcanlo
    por la maldita campana
    que retumba mientras se balancea en el cuello de su corazón,
    y sepan que
    su lepra está desprendiendo pedazo a pedazo
    la carne
    de su espíritu...

    Este hombre hoy está hambriento.
    Hambriento pero,
    hasta la enorme y poderosa hambre
    perdió su valor en este hombre...

    Ah compañeros, este hombre
    un atardecer cuando el sol se esconde
    vendió a su amigo,
    en una bandeja de oro vendió
    la cabeza cortada y ensangrentada de su amigo...



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