Poesía y revolución

El Comisario

poema de José Herrera Petere


Certero pulso o medida,
fuerte y útil comisario,
tus armas no son las balas,
son las palabras y el tacto,
la razón y la experiencia,
el ejemplo de hombres bravos.

Fuertes Furmanov de España
muchos Tchapaiev forjaron.

Por los frentes van serenos,
erguidos, los comisarios;
ellos son la inteligencia,
la razón por qué luchamos,
nuestra certera política
que el mundo va conquistando,
la disciplina consciente,
lo que jamás tendrá el fascio,
que, aunque pose cañones,
jamás tendrá comisarios,
porque no tienen moral
ni alma los mercenarios.

Certero pulso o medida,
inteligente y callado,
justo, preciso y sereno,
marcha al frente el comisario;
el cielo se hincha sonoro,
ruegen negros aeroplanos,
silba el obús por los aires,
llueve metralla en el campo;
certero pulso o medida,
en pie queda el comisario,
en pie queda inteligente,
en pie político y alto.

Una voz cruza el estruendo;
es la voz del comisario:
"¡Adelante, camaradas;
no retroceder ni un paso!"

Yo os saludo, hombres valientes,
ejemplares milicianos,
dialécticos de la guerra,
hombres que morís hablando,
como el héroe de Cronstadt,
el acento firme y claro;
el pueblo en armas os crea.

¡Yo os saludo, comisario!
 
 

SIN EMBARGO poema de Jacques Roumain

presente en el libro Bois d'ébène" ("Bosque de ébano")


Yo no quiero ser más que de vuestra raza
obreros campesinos de todos los países
si lo que nos separa
los climas la magnitud el espacio
los mares
hilo de espuma de velero en un cubo de añil
un lavado de nubes secándose en el horizonte
aquí rastrojos de impura marisma
allá estepas segadas con tijeras de escarcha
prados alpinos
el ensueño de una pradera acunada por álamos
el cuello de un río en la garganta de una colina
el pulso de las fábricas golpeando la fiebre del verano
de otras playas de otras selvas
la asamblea de montañas
habitado por el alto pensamiento de los halcones
otros pueblos

¿Es toda esta climática magnitud del espacio
quien crea el clan la tribu la nación
la piel la raza y los dioses
nuestra desemejanza inexorable?

Y la mina
y la fabrica
las cosechas arrancadas a nuestro hambre
nuestra común indignidad
nuestra esclavitud bajo todo los cielos invariable?

Minero asturiano Minero negro de Johannesburgo metalúrgico
de Krupp duro campesino de Castilla, viñador de Sicilia paria
de la India
(atravieso tu puerta – condenado
tomo tu mano en mi mano – intocable)
guardia rojo de la China soviética obrero alemán de la
prisión de Moabit indio de las Américas

Nosotros reconstruiremos
Copen
Palenque
y los Tiahuanacos socialistas

Trabajador blanco de Detroit peón negro de Alabama
pueblo innombrable de las galeras capitalistas
el destino nos está poniendo hombro con hombro
y rechazando el antiguo maleficio de los tabúes de sangre
pisamos los escombros de nuestras soledades

Si el torrente es frontera
le arrancaremos al barranco su cabellera
inagotable
si la sierra es frontera
romperemos la mandíbula de los volcanes
aplanando las cordilleras
y la llanura será la explanada de la aurora
donde reunir nuestras fuerzas desgarradas
por el engaño de nuestros amos

Como la contradicción de rasgos
se resuelve en la armonía del rostro
nosotros proclamamos la unidad del sufrimiento
y de la revuelta
de todos los pueblos sobre la faz de la tierra

y elaboramos el mortero [de argamasa] de tiempos fraternales
con el polvo de los ídolos.
 
   

La falsa solidaridad burguesa

Fernando Adrián Zapata (argentino, profesor de Lengua y Literatura, escritor de izquierdas, socialista)


He visto y, también, he padecido

la inequidad, que oprime a tantos pobres,

y la exclusión, con que nos han hundido,

tres déspotas, …en la ruindad sin nombre.

He visto, he padecido y he sufrido

la falsa «solidaridad» burguesa

que no es ni caridad, ni es un «cumplido»,

pues sólo es culpa y lástima, no-expresas.

He visto, he sufrido y he afrontado

a quien «palmea el hombro» y se sonríe

y, al mismo tiempo, ya ha traicionado,

con trampas, …la inocencia del humilde.

He visto, he padecido y he tumbado

las sucias transas del oportunista,

de quien abusa de otros explotados

y trepa, con codicias de elitista.

He visto y he sufrido ese atropello

y, aún, de quien no hubiese imaginado

y, aún, de quien creí «un compañero»

y, aún, de quien, igual que yo, …fue usado.

Un criminal no es un trabajador

Fernando Adrián Zapata (argentino, profesor de Lengua y Literatura, escritor de izquierdas, socialista)


Un delincuente, un lúmpen desclasado,

un ruin oportunista y agresor

no es miembro de las fuerzas del trabajo;

un criminal no es un trabajador.

Un criminal que roba y que atropella,

que ataca, que tortura y que asesina

a sus vecinos de mi gente obrera,

aquél matón no está entre nuestras filas.

Un ruin, un criminal, un delincuente

no puede ser, jamás, justificable,

por más humilde que su origen fuese:

la mayoría humilde es laburante.

La clase proletaria es gente honesta,

es firme, alegre, digna y siembra unión,

no simpatiza con la delincuencia;

un criminal no es un trabajador.

La clase que trabaja se defiende

de la injusticia del capitalismo,

de la alta corrupción de unos burgueses,

del lumpenaje y del cruel vandalismo.

La clase laboriosa no se rinde

al odio, a la miseria, a la opresión:

construye y siembra un mundo justo y libre.

Un criminal no es un trabajador.

Los más expuestos son los más humildes

Fernando Adrián Zapata (argentino, profesor de Lengua y Literatura, escritor de izquierdas, socialista)


Las tempestades de hambre y de miseria,

las sombras de epidemias y de guerras,

igual que antaño, sin piedad, se ciernen

golpeando a quienes poco, o nada, tienen.

La épica de historias, tan lejanas,

de gestas y de hazañas legendarias

surcadas, en los más distantes vientos,

de tanto en tanto, agita a estos suelos.

Y, hoy, nadie, a salvo, está de esa hecatombe;

del desafío atroz que, en todo el orbe,

obliga a despertar y a unir esfuerzos:

a puño y a conciencia, a fé y a empeños.

Los más expuestos son los más humildes,

los que, sin casi nada, sobreviven;

con ansias y entereza, persistiendo

y abriendo, en cruentas crisis, rumbos nuevos.

Los más expuestos son los más humildes,

los marginados que jamás se rinden:

sembrando auroras, siempre en unidad;

¡los que, un futuro próspero, alzarán!!!

Comunistas argentinos de derechas

José Miguel Peralta Aráoz obrero y cantor rural argentino, socialista


El Partido Comunista

de Argentina es de derecha,

es burgués y peronista;

ya no es de la Clase Obrera.

Los otrora «comunistas»

de Argentina son sirvientes

de las mafias peronistas,

de unas mafias pestilentes.

Se proclaman «comunistas»,

tanto que hablaban de Lenin

y, hoy, son de los kirchneristas,

hoy son Gorbachóv y Yéltsin.

Ya no les queda vergüenza,

ya no les queda pudor:

niegan a La Clase Obrera

y, hoy, sirven al gran patrón.

Se volvieron kirchneristas,

sólo para recibir

oro del capitalista

y ser ricos; es así.

Esos del «ultra-izquierdismo»

son sirvientes del burgués,

del podrido kirchnerismo,

del más pútrido poder.

Ya olvidaron sus principios,

ya no los soportan más:

luchan contra el Socialismo;

luchan contra Engels y Marx.

Se entregaron a los ricos,

esperando más dinero,

renunciando al Socialismo,

renunciando a los Obreros.

Traidores antiobreros de Argentina

José Miguel Peralta Aráoz obrero y cantor rural argentino, socialista


En sindicatos, en gremios

y en los combates de masas,

hay una grey de antiobreros

en la Argentina golpeada.

Hablan de Stalin y Trotsky,

hablan de Engels y Marx

y pero van al kirchnerismo,

porque les da un dineral.

El kirchnerismo más sucio

da un dineral a los falsos

y a los matones corruptos

que, hoy, usan al Proletario.

El kirchnerismo podrido

es lúmpen-oligarquía,

mafia del capitalismo

con un disfraz «populista».

Son los trosko-jruschevistas

y los lúmpenes anarkos

los que atacan a huelguistas

en los barrios y en los campos.

El kirchnerismo transero

es demagógico y cruel;

es un garrote antiobrero,

fiel al sistema burgués.

"Yo soy el pueblo, la chusma, la multitud, la masa", un poema de Carl Sandburg

publicado en marzo de 2021 en el blog Cuestionatelotodo


Yo soy el pueblo, la chusma, la multitud, la masa.
¿Saben que todas las grandes obras que existen en el mundo las he construído yo?

Soy el obrero, el inventor, el que fabrica los alimentos y los vestidos del mundo.
Soy el público de la Historia. Los Napoleones y los Lincolns han existido por mí.
Ellos mueren, y entonces doy a luz a más Napoleones y Lincolns.
Soy la semilla de la tierra. Soy una pradera que soportara muchas labranzas.
Terribles tempestades pasan sobre mí. Yo olvido.
Lo mejor de mí es chupado y consumido. Yo olvido.
A veces gruño, sacudo mi cuerpo y esparzo algunas gotas rojas para que la historia
recuerde. Entonces, olvido.

Cuando yo, el Pueblo, aprenda a recordar; cuando yo, el Pueblo, aproveche las lecciones
de ayer y no me olvide de quien me robó en el pasado o me tomó por tonto... no habrá
entonces en el mundo ningún orador que diga: "El Pueblo" con un acento de burla en la
voz o que sonría despectivamente.

La chusma, la multitud, la masa... entonces llegará mi momento.
 
 
 
►está publicado en el Foro:

Cuaderno de poesía crítica - Carl August Sandburg - colección de Biblioteca Omegalfa - formato pdf
 
 
 

Justicia digna del Pueblo

poema de Darío Félix Cuadra de Aguilar


El gran esfuerzo del pobre,

que siembra y busca mil sueños

para sus ansias enormes,

reclama justos derechos.

Las garantías de algunos

no siempre ayudan a todos,

y el privilegio es injusto

contra el que sufre el aplomo,

cruel desempleo y miseria,

porque la gran dignidad

no brinda pan ni lumbrera

en tanta desigualdad.

¡Ni robos ni privilegios!

¡Viva el país soberano!

¡Justicia digna del Pueblo

reclaman nuestros hermanos!

Buscando más democracia

están los pueblos del mundo,

tumbando a mafias y lacras,

y alzando tiempos más justos.

La libertad sólo triunfa

cuando el humilde conquista:

¡la dignidad, con su lucha,

con hermandad, con justicia.

La voz, la libertad, la democracia

poema de Carlos Justino Osorio Vázquez


La voz, la libertad, la democracia

que emana desde el fondo de los pueblos

no puede estar oculta ni acallada,

no puede estar vencida ante el silencio.

La gran canción del cambio empieza alzando

ideas que se escurren y se abrazan,

Hay causas que permiten expresarnos,

unirnos, compartirnos, liberarnos.

Palabras, voces, sueños, luchas, ansias…

El nuevo porvenir que, aún, no somos,

comienza a palpitar en cada entraña:

y se alza… desde el corazón de todos.

Para conseguir futuro

poema de Gabriela Ruíz Zarategui


Mis vecinos sin trabajo

atraviesan la pobreza

y sus hijos sin recursos

crecen entre la miseria.

Se quedaron en el barro

de la villa de emergencia

tantos hijos de mi pueblo,

sin salud, sin pan ni escuela.

Y unos grandes ricachones

se tomaron el dinero

del obrero que produce

y transpira con esfuerzo.

De hace tiempo que recuerdo

los dolores de los muchos

que queremos un trabajo

para conseguir futuro.

Y por eso no nos basta

ni llorar ni mendigar;

aprendimos que el gran triunfo

del obrero es la unidad.

Ni imperios ni tiranos

poema de Marianela Pérez de Benítez


No puede haber más ruines,

no puede haber más viles

que imperios y tiranos,

golpeando al proletario.

No puede permitirse

que apunten y acribillen

al pobre que les dio

poder y convicción.

No puede permitirse

que hambreen al humilde,

que roben al obrero

y ataquen a otros pueblos.

No puede ser tal odio,

tal privilegio de oro,

tal pútrida maniobra

de impunidad y escoria…

Ni imperios ni tiranos

podrán seguir tumbando

a héroes que trabajan

por la equidad que falta.

Y esa equidad que sueña

la gran verdad obrera:

¡despertará al luchar,

despertará al triunfar!

Te volviste un oligarca

poema de José Adalberto Dalesio


¿Te encumbraste o te encumbraron?

Muchos dicen varias cosas,

cuando nombran tu pasado

y tu extraña trayectoria.

Siempre fuiste alguien muy hábil

para hablar, para callarte,

cuando el tiempo no está fácil

o no es conveniente alzarse.

Tu sentido de arribista

engrupió, con tu discurso

de supuesto «idealista»,

a quien te confiara mucho.

Y, en tu andar, tan desgarbado,

tu voracidad tan fina:

eran más los engañados

por tu mísera codicia,

Y trepaste más peldaños,

y alcanzaste más poder;

y tumbaste a los honrados,

cuesta arriba y sin caer.

Y tomaste privilegios,

y abusaste a los humildes;

te vendiste al cruel dinero,

contra hermanos de tu origen.

Te volviste un vil monarca

que administra crisis y hambre,

y servís al oligarca

de un imperio tambaleante.

Te volviste autoritario,

corrompido y corruptor,

demagogo, frío, rancio;

te volviste un opresor.

Y, hoy, sos servilón de un rico

que, al trabajador, persigue.

Pero ya caerás, vencido,

cuando el pueblo sea libre…

¡Basta de impunidad!

poema de José Rubén Giménez


No pueden reducirle

la pena al genocida,

ni al facho que conspire,

ni al agresor golpista.

No puede permitirse

que el sucio genocida,

que masacró a humildes,

hoy salga y se nos ría…

No puede permitirse

que a algún fascista inmundo

lo suelten, y ande «libre»,

usando un falso indulto.

No puede andar impune

ni un cruel torturador,

ni un asesino que huye

de leyes que él rompió.

Quien suelta a algún odioso,

quien suelta a un genocida,

¡es cómplice y faccioso

de pútridos golpistas!

Quien sirve a dictadores

y a su odio criminal,

¡le sirve a los traidores;

y así, …la pagarán!

Mi gente, tan sufrida,

no los perdonará…

¡A CADA GENOCIDA:

CASTIGO Y SIN PIEDAD!