Poesía y revolución

Compañeros, este no puede faltar:

"LOS COMUNISTAS" - Confieso que he vivido - Pablo Neruda (1974 obra postuma)

...Han pasado unos cuantos años que ingresé al partido... Estoy contento... Los comunistas hacen una buena familia... Tienen el pellejo curtido y el corazón templado... Por todas partes reciben palos... Palos exclusivos para ellos... Vivan los espiritistas, los monarquistas, los aberrantes, los criminales de varios grados... Viva la filosofía con humo pero sin esqueletos... Viva el perro que ladra y que muerde, vivan los astrólogos libidinosos, viva la pornografía, viva el cinismo, viva el camarón, viva todo el mundo, menos los comunistas.. Vivan los cinturones de castidad, vivan los conservadores que no se levan los pies ideológicos desde hace quinientos años.. Vivan los piojos de las poblaciones miserables, viva la fosa común gratuita, viva el anarcocapitalismo, viva Rilke, viva André Gide con su corydoncito, viva cualquier misticismo... Todo está bien... Todos son heroícos... Todos los periodicos deben salir.. todos pueden publicarse, menos los comunistas.. Todos los políticos deben entrar en Santo Domingo sin cadenas... Tdos deben celebrar la muerte del sanguinario, del Trujillo, menos los que más duramente lo combatieron... Viva el carnaval, los últimos días del carnaval... Hay disfraces para todos... Disfraces de idealista cristiano, disfraces de extremo izquierda, disfraces de damas beneficas y de matronas caritativas... Pero, cuidado, no dejen entrar a los comunistas... Cierren bien la puerta... No se vayan a equivocar... no tienen derecho a nada... Preocupemonos de lo subjetivo, de la esencia del hombre, de la esencia de la esencia... Así estaremos todos contentos... Tenemos libertad... Que grande es la libertad!... ellos no la respetan, no la conocen... la libertad para preocuparse de la esencia... De lo en esencial de la esencia...
... Así han pasado los últimos años... Pasó el jazz, llegó el soul, naufragamos en los postulados de la pintura abstracta, nos estremció y nos mato la guerra... En este lado todo quedaba igual... O no quedaba igual?... Después de tantos discursos sobre el espiritu y de tantos palos en la cabeza, algo andaba mal... Muy mal... Los cálculos habían fallado... Los pueblos se organizaban... Seguían las guerrillas y las huelgas... Cuba y Chile se independizaban... Muchos hombres y mujeres cantaban la Internacional... Qué raro... Qué desconsolador... Ahora la cantaban en chino, en búlgaro, en español de América... Hay que tomar urgentes medidas... Hay que proscribirlo... Hay que hablar más del espíritu... Exaltar más el mundo libre... Hay que dar más palos... Hay que dar más dólares... Esto no puede continuar... Entre la libertad de los palos y el miedo de Germán Arciniegas... Y ahora Cuba... En nuestro propio hemisferio, en la mitad de nuestra manzana, estos barbudos con la misma canción... Y para qué nos sirve Cristo?... De qué modo nos han servido los curas?... Ya nos se puede confiar en nadie... ni en los mismos curas... No ven nuestros puntos de vista... no ven cómo bajan nuestras acciones en Bolsa...
... Mientras tanto trepan los hombres por el sistema solar... Quedan huellas de zapato en la luna.. Todo lucha por cambiar, menos lso viejos sistemas... La vida de los viejos sistemas nació de inmensas telarañas medievales... Telarañas más duras que los hierros de la mauinaria... Sin embargo, hay gente que cree en el cambio, que ha practicado el cambio, que ha hecho triunfar el cambio, que florecido el cambio... Caramba!... la primavera es inexorable!

En las tardes de invierno
cuando un sol equivocado busca a tientas
los aromos de primaveras perdidas
va mi padre en su Dodge 30
por los caminos ripiados de la Frontera
hacia aldeas que parecen guijarros o perdices echadas.

O llega a través de barriales
a las reducciones de sus amigos mapuches
cuyas tierras se achican día a día,
para hablarles del tiempo en que la tierra
se multiplicará como los panes y los peces
y será de verdad para todos.

Desde hace treinta años
grita "Viva la Reforma Agraria"
o canta "La Internacional"
con su voz desafinada
en planicies barridas por el puelche,
en sindicatos o locales clandestinos,
rodeado de campesinos y obreros,
maestros primarios y estudiantes,
apenas un puñado de semillas
para que crezcan los árboles de mundos nuevos.

Honrado como una manta de Castilla
lo recuerdo defendiendo al Partido y a la Revolución
sin esperar ninguna recompensa
así como Eddie Polo -su héroe de infancia-
luchaba por Perla White.

Porque su esperanza ha sido hermosa
como cieruelos florecidos para siempre
a orillas de un camino,
pido que llegue a vivir en el tiempo
que siempre ha esperado,
cuando las calles cambien de nombre
y se llamen Luis Emilio Recabarren o Elías Lafferte
(a quien conoció una lluviosa mañana de 1931 en Temuco,
cuando al Partido sólo entraban los héroes).

Que pueda cuidar siempre
los patos y las gallinas,
y vea crecer los manzanos
que ha destinado a sus nietos.

Que siga por muchos años
cantando la Marsellesa el 14 de julio
en homenaje a sus padres que llegaron de Burdeos.

Que sus días lleguen a ser tranquilos
como una laguna cuando no hay viento,
y se pueda reunir siempre con sus amigos
de cuyas bromas se ríe más que nadie,
a jugar tejo, y comer asado al palo
en el silencio interminable de los campos.

En las tardes de invierno
cuando un sol convaleciente
se asoma entre el humo de la ciudad
veo a mi padre que va por los caminos ripiados de la Frontera
a hablar de la Revolución y el paraíso sobre la tierra
en pueblos que parecen guijarros o perdices echadas.

Jorge Teillier

Gritan al poeta:
“quisiéramos verte al torno.
¿Los versos?
¡Bobadas!
Eso es para no dar el callo”
Tal vez
para nosotros
el trabajo
es la tarea mas afín.
Yo también soy fábrica,
aunque sin chimeneas,
pero quizá
sin ellas
se pasa peor.
Sé--
odiáis la palabrería.
Talar el alcornoque es vuestro quehacer.
¿Y nosotros?
¿No somos ebanistas'
Transformamos el alcornoque de las cabezas humanas.
Sin duda,
pescar es cosa distinguida.
Sacar la red
y en ellas el pescado.
Pero el trabajo del poeta es más delicado:
pesca a gentes, que no a peces.
Enorme trabajo arder ante el horno,
el rojo hierro templar.
¿pero quién
nos tilda de holgazanes?
Con la lima de la lengua desbastamos los cerebros.
¿quién es mas-- poeta
o el perito
que al hombre el bien material?
Iguales.
El corazón es otro motor.
El alma es otro ingenio.
Somos parejos.
Compañeros, dentro de la masa obreras.
Proletarios de cuerpo u alma.
Sólo juntos
hermosearemos el mundo
y lo impulsaremos con himnos.
Pondremos un dique a los chorros verbales,
¡A la obra!
El trabajo es vivo y nuevo.
Y los oradores ociosos--
¡AL molino!
¡Con los molineros!
A girar las muelas con el torrente de las palabras.

Vladimir Mayakovski

Petrogrado 1917 , de Nazim Hikmet

Poeta comunista nacido en Estambul, Turquía en 1902. Su entrega a la lucha revolucionaria lo llevó a desfilas cárceles turcas por un total de 16 años.


En el Palacio de Invierno, Kerenski.
En Smolny, los Soviets y Lenin.
En la calle, las tinieblas,
la nieve,
el viento
y ellos.
y ellos, al saber que Él ha dicho
"Ayer era temprano, mañana será tarde,
ahora es el momento",
dijeron: Entendido, ya sabemos,
pero nada sabían
de aquel saber tan implacable y perfecto.
Sobre la nieve, la noche;
sobre la nieve, el viento,
y ellos,
vueltos del frente, con sus bayonetas,
sus camiones, sus ametralladoras,
sus nostalgias,
sus esperanzas,
sus sagrados anhelos
y sus grandes ojos abiertos en las tinieblas,
marchan.
Marchan sobre el Palacio de Invierno.
El bolchevique Kitov, de la fábrica PutiJov, dice:
-"Hoy es un gran día, camaradas, un gran día.
Y hago presente, a quienes piensen en el pillaje,
que, desde este momento,
el Palacio de Invierno y toda Rusia
pertenecen a los obreros y los campesinos."
El viento,
la nieve
y las tinieblas.
Ellos, sigilosos como las tinieblas,
intrépidos como el viento,
marchan.
Marchan sobre el Palacio de Invierno.
El rengo Sergio, ajustador,
dice:
-“¡ Qué vida perra!”
En 1905, tenía entonces diez años,
yo pasé por aquí.
A la cabeza iban los Íconos,
con sus grandes ojos inocentes,
los muchachos descalzos,
las viejas
y el pope Gapón,
de largos cabellos.
Atrás venían los hombres
y desde atrás nos castigaba el viento.
Y, enfrente, el Zar de todas las Rusias,
nos miraba desde el rojo balcón,
pálido entre sus negras vestiduras.
Las mujeres, llorando, cayeron de rodillas.
Yo alcé la mano para persignarme
cuando, en eso, al galope cargaron los Cosacos,
los Cosacos, con sus potros furiosos
y sus negros kalpaks.
Los muchachos, chillando,
caímos lo mismo que gorriones.
Un pisotón me trituró la rótula."
Y el rengo Sergio, arrastrando su pierna,
marcha con ellos sobre el Palacio de Invierno.
El viento, la nieve
y las tinieblas dominan el paisaje.
El campesino Iván Petrovich
ha vuelto desde el frente de Polonia
y sus ojos de gato lo mismo ven de noche.
Bajo su barba roja, carraspea
y dice: -"¡Eh, Matuchka!
¡Para nosotros, tierra,
igual que para el pato la laguna!"
El viento,
la nieve
y las tinieblas
llenan todo el paisaje.
Aquí, el Palacio de Invierno y ellos.
Y, en el puerto,
el "Aurora" con sus tres chimeneas.
El Palacio de Invierno inició el fuego:
parapetándose tras sus columnas,
abrieron fuego
los lindos junkers y las rubias rameras.
El rengo Sergio dijo:
-"¡Qué vida perra!
En qué manos había estado Kerenski..."
Y rodó, de un balazo, sobre su pierna inválida.
Vuelto del frente de Polonia,
el campesino 1 ván Petrovich
ya anda eligiéndose la mejor tierra
por quién sabe qué buenas lejanías
y, carraspeando bajo su roja barba,
como en éxtasis,
le da que hacer a su ametralladora.

Bajo el viento,
bajó la nieve blanca,
los rojos muros del Palacio de Invierno.
El bolchevique Kitov dice:
-"¡Camaradas: la historia;
es decir, las clases obrera y campesina,
es decir, el ejército rojo,
es decir, nosotros, inauguramos una época!
Camaradas: ¡pasamos al ataque!"
Y como el Neva helado
se estaba enrojeciendo con el alba,
con las ansias de un niño
y el coraje del viento,
irrumpieron en el Palacio de Invierno.
El hierro, el carbón y el azúcar,
y el cobre,
y los textiles,
y el amor, y la violencia y la vida,
y todas las ramas de la industria,
y las Rusias, Pequeña, Grande y Blanca,
y el Cáucaso, Siberia, Turquestán,
y el curso melancólico del Volga,
y las ciudades
vieron cambiar su suerte
en un momento,
en ese momento del alba
en que, saliendo de las orillas de la noche,
ellos, con sus botas fangosas,
humillaron las escalinatas de mármol.

Muere lentamente
Pablo Neruda

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del
hábito, repitiendo todos los días los mismos
trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga
vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien
prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las
"íes" a un remolino de emociones, justamente las que
rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los
bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está
infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por
lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se
permite por lo menos una vez en la vida, huir de los
consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien
no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien
no se deja ayudar.

Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su
mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de
iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o
no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando
siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar.

Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos
una espléndida felicidad.

¿QUE LES QUEDA A LOS JOVENES?, de Mario Benedetti

¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de paciencia y asco?
¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros

¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar / abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar

¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan / abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno /
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines de pasado
y los sabios granujas del presente

Vidas en la basura, de Charles Bukowski

*Este autor no es precisamente un revolucionario, pero es un escritor de la generación beat que recomiendo, pues en sus libros retrata a fin de cuentas la decadencia de la sociedad capitalista. Se crió en los años 30 en EE.UU. viviendo la crisis económica de esta época. Recomiendo "Peleando a la contra" o "Cartero" entre otras. Aquí os dejo una de sus poesías:

el viento sopla fuerte esta noche
y es una viento frío
y pienso en los muchachos
desocupados.
espero que algunos de ellos tengan
una botella de tinto.
es cuando estás en la mala
que te das cuenta de que
todo
tiene dueño
y de que hay cerraduras en
todas las cosas.
así funciona la democracia:
agarra lo que puedas, trata de mantenerlo
y agrégale algo
si es posible.
así funciona la dictadura
también
sólo que ellos esclavizan o
destruyen a sus
desamparados.
nosotros simplemente
olvidamos
a los nuestros.
en cualquier caso
es un viento
muy
frío.

Una entrevista a Rafael Alberti del año 1977 en la que habla de su vocación pictórica, de Lorca, de su vida en Madrid... fue sin duda un poeta magnífico y un gran hombre.

Ciudadano inspector,
perdone la molestia.
Gracias,
no se preocupe,
me quedaré de pie.
Quiero tratar
un asunto bastante delicado:
qué sitio ha de ocupar
el poeta
en las filas obreras.
Igual que los que tienen
tiendas y terrenos
también yo debo pagar
impuestos.
Usted me pide
quinientos al semestre
más veinticinco
por no declarar a tiempo.
Mi trabajo
es igual
a cualquier otro.
Mire
cuántas pérdidas,
cuántos gastos
invierto en materiales.
Usted sabe
naturalmente
eso que llaman rima.
Si la primera línea
termina en "ajo"
entonces, la tercera,
repitiendo las sílabas
debe poner
algo así
como "cascajo".
Si utilizo su lenguaje
la rima es un cheque,
hay que cobrarlo alternando los versos
y buscas
con detalle sufijos y prefijos
en el cofre vacío
de las declinaciones,
de las conjugaciones.
Coges una palabra
y quieres meterla en la estrofa
pero si no entra
y aprietas,
se rompe.
Ciudadano inspector:
le juro
que el poeta paga caras
las palabras.
Hablando mi lenguaje
la rima es un barril
de dinamita,
y la estrofa es la mecha.
La estrofa se consume,
y estalla la rima,
y por el aire y la ciudad
la estrofa
vuela.
¿Dónde hallar,
y a qué precio,
rimas que estallen
y de golpe maten?
Quizá sólo sean
cinco las rimas
increíbles
y sin estrenar, perdidas
más allá
de Venezuela.
Me voy a buscarlas,
haga frío, haga calor,
atado por anticipos, préstamos y deudas.
Ciudadano,
tenga en cuenta
el pago de los viajes.
La poesía
toda
es un viaje a lo desconocido.
La poesía
es como la extracción del radio
-Un año de trabajo
para sacar un gramo.
Sacar una sola palabra
entre miles de toneladas
de materia prima verbal.
Pero ¡qué ardiente
el calor de estas palabras
comparado
con la humeante
palabra bruta!
Esas palabras
mueven
millares de años,
millares de corazones.
Claro
que hay poetas
de distinta calidad.
Muchos
de hábil mano,
como prestidigitador,
sueltan estrofas de la boca,
suyas y de otros.
Y para qué hablar
de los castrados líricos.
Meten un verso ajeno
y están felices.
Eso es
robo y despilfarro
uno más entre los que azotan el país.
Esos
versos y odas
aplaudidos
hasta la saciedad
entrarán en la historia
como gastos accesorios
de lo hecho
por dos o tres buenos versos
de nosotros.
Muchos kilos de sal
habrás de comer
como suele decirse,
y fumar cien cigarrillos
hasta
sacar
la palabra preciosa
de las honduras artesianas
de la humanidad.
Rebaje por eso
los impuestos,
quítele
una rueda
a los ceros.
Uno noventa
cuestan cien cigarrillos.
Uno sesenta
la arroba de sal.
Demasiadas preguntas
su formulario tiene:
Ha viajado
o no ha viajado?
Y si le respondo
que en estos quince años
he reventado
decenas de Pegasos,
¿qué?
Póngase usted
en mi sitio,
piense en el servicio
y propiedades.
¿Qué ha de contestarme
si le digo que soy
caudillo popular
y al mismo tiempo
trabajo a su servicio?
La clase obrera
vibra en nuestras palabras,
somos proletarios
motores de la pluma.
La máquina
del alma
se gasta con los años.
Dicen entonces:
estás gastado,
fuera.
Cada vez amas menos,
te arriesgas menos
y mi frente
desgastada
por el tiempo no arremete.
Entonces llega
el desgaste mayor,
el desgaste
del alma, del corazón.
Y cuando
este sol,
grande y redondo
se alce
en el futuro
sin lisiados ni tullidos,
ya me habré
podrido,
muerto en una cuneta
junto
a decenas
de mis colegas.
Hago
mi balance final. Afirmo,
y no miento:
entre los vividores
y actuales fulleros
seré
el único
con deudas impagables.
Nuestra deuda
es aullar
como sirenas de bronce,
entre la niebla filistea
y el fragor de la tormenta.
El poeta
siempre adeuda al universo,
paga con su dolor
las multas,
los impuestos.
Adeudo
las calles de Broadway,
los cielos de Bagdad,
el ejército rojo,
los jardines de cerezos del Japón,
todo aquello
sobre lo que aún
no pude cantar.
Al fin y al cabo
¿para qué
tanto jaleo?
¿Para disparar rimas
y atronar con el ritmo?
La palabra del poeta
es su resurrección,
su inmortalidad,
ciudadano inspector.
Dentro de cien años,
en un pliego de papel
cogerán una estrofa
y resucitarán este tiempo
Y ese día
surgirá
con fulgor de asombros,
y olor a tinta
le envolverá en su vaho,
señor inspector.
Usted, habitante convencido
del día de hoy
saque en el Comisariado de Caminos
un pasaje para la eternidad,
calcule
el efecto de mis versos,
divida
mi salario
en trescientos años.
Mas la fuerza del poeta
no estriba
en que le recuerden a usted en el futuro
y se asusten.
No.
Hoy
la rima del poeta
es caricia también,
consigna,
látigo,
bayoneta.
Ciudadano inspector,
pagaré cinco
quitando los ceros que van detrás.
Por derecho
yo
reclamo un hueco
entre las filas
de los obreros
y campesinos más pobres.
Y si usted piensa
que todo consiste
en saber utilizar
palabras ajenas,
entonces, camaradas,
aquí tienen mi pluma,
y escriban
ustedes
cuanto quieran.

Vladimir Mayakovski

Cuba

Cuba, flotante línea suspendida
en la punta del agua sin sosiego;
llama en el centro de su propio fuego,
roja al viento la túnica encendida.

Cuba, de amor extiendes tu medida
y la sombra sepulta su astro ciego:
tu sangre, ardiente luz, es dulce riego
para alzar el tamaño de la vida.

Marítima y frutal, solar y sola,
las olas que establecen tu corola
forman, Cuba, coraza a tu alegría.

Y en tu carrera de canción y espuma
deslumbra a la mirada entre la bruma
el fulgor con que en ti florece el día.

Ángel Augier

No sé como decirte, como contarte
Como poder explicarte camarada
Que falta mucho todavía para que levantes
Tu bandera, tu estrella amada

Como te digo mirándote a la cara
Y ver el exaspero en tu inquieta mirada
Que los arquetipos más progresistas
Debes guardártelos un tiempo camarada

Que no haz sido filosofía del fracaso,
Pero sin dudas perdimos una batalla
Mas la guerra sigue aún hoy todavía
Lo confirma el humo de la metralla

Y que esa derrota nos ha costado caro
Y se han caído sueños y hasta quimeras junto con el muro
Dejándonos heridos de muerte, agonizando
Esperando que vuelva el pasado, no que llegue el futuro

Y los parásitos regocijándose en su victoria
Creyendo que siempre, para siempre será su ordenanza
Aumentando aún mas su impúdico poderío
Acabando paulatinamente con nuestra fe y esperanza

Te lo he dicho de frente con dificultad camarada
Y sin duda este informe de situación te ha destrozado
Pero te veo con vida todavía, y con fuerzas pese a todo
Y pasó el tiempo, con mucho esfuerzo te haz levantado

Hoy que mi nación se ha puesto de pie plausible
Los hombres no creen más en los engaños
Ni en el canto de la sirena, bruja del mar
Y así será aunque pasen cientos, miles de años



Hoy con tanto por delante y que por fin llegamos
Y se acerca el día que tanto estuviste esperando
Te encarnizas por lo que se no ha logrado
Y hechas a los perros lo que se ha ido conquistando

Como te digo camarada que esta vez
La ilusión no es más un sueño irrealizable
El catenacho ha muerto en su ley
Y los románticos tienen amores potenciales

Que el poderoso tiembla, el Dios es derribado
La patraña hecha añicos, la tiniebla aniquilada
El pasado llevado al banquillo de acusado
Y la injusticia... por primera vez cuestionada

Y todo eso ante tus ojos ciegos camarada
Ciegos de ira, y que no pueden observar
Dogmatizados con la filosofía trotskista
Yo prefiero ser de los que saben mirar

Es tu última oportunidad camarada
Hazlo por todo el tiempo que luchamos los dos
O subes a este barco, o te quedas de ese lado
Haciéndole el juego a los que juegan con vos.

Que se va a despertar el nuevo día
A la malicia le llegó el ocaso
Y si sigues por esa senda te convertirás
En filosofo del fracaso.

Se os ha olvidado poner el mejor:

Pablo Neruda. A mi partido (Canto general, 1950)

Me has dado la fraternidad hacia el que no conozco.
Me has agregado la fuerza de todos los que viven.
Me has vuelto a dar la patria como en un nacimiento.
Me has dado la libertad que no tiene el solitario.
Me enseñaste a encender la bondad, como el fuego.
Me diste la rectitud que necesita el árbol.
Me enseñaste a ver la unidad y la diferencia de los hombres.
Me mostraste cómo el dolor de un ser ha muerto en la victoria de todos.
Me enseñaste a dormir en las camas duras de mis hermanos.
Me hiciste construir sobre la realidad como sobre una roca.
Me hiciste adversario del malvado y muro del frenético.
Me has hecho ver la claridad del mundo y la posibilidad de la alegría.
Me has hecho indestructible porque contigo no termino en mí mismo.

A este poema le tengo especial cariño porque era el preferido de mi abuela, luchadora comunista hasta el día de su muerte.

Preguntas de un obrero que lee – Bertold Brecht

¿Quién construyó Tebas, la de las siete Puertas?
En los libros aparecen los nombres de los reyes.
¿Arrastraron los reyes los bloques de piedra?
Y Babilonia, destruida tantas veces,
¿quién la volvió siempre a construir? ¿En qué casas
de la dorada Lima vivían sus constructores?
¿A dónde fueron los albañiles la noche en que fue
terminada la Muralla China? La gran Roma
está llena de arcos de triunfo. ¿Quién los erigió?
¿Sobre quiénes
triunfaron los Césares? ¿Es que Bizancio, la tan cantada,
sólo tenía palacios para sus habitantes? Hasta en la
legendaria Atlántida,
la noche en que el mar se la tragaba, los que se hundían,
gritaban llamando a sus esclavos.
El joven Alejandro conquistó la India.
¿Él solo?
César derrotó a los galos.
¿No llevaba siquiera cocinero?
Felipe de España lloró cuando su flota
Fue hundida. ¿No lloró nadie más?
Federico II venció en la Guerra de los Siete Años
¿Quién
venció además de él?
Cada página una victoria.
¿Quién cocinó el banquete de la victoria?
Cada diez años un gran hombre.
¿Quién pagó los gastos?
Tantas historias.
Tantas preguntas.

POEMAS DE JOVALDO

José Valdivia Domínguez, JOVALDO muerto en junio de 1986 en el genocidio del Frontón. Este crimen fue parte de la carnicería ordenada por Alan García Pérez en su primer gobierno.

Un testimonio personal:

Lo conocí al poeta Jovaldo a fines de la década de los 70 cuando las coordinadoras populares de Arte. Era de una declamador nato, como poeta gustaba las formas castizas de expresión sonora y sus versos estaban apegada a la idea que deseaba expresar. Prefería el tono popular, y traducía -y hacía evidente- las luchas sociales y las utopías sociales que las izquierdas compartíamos. En los ochenta fue detenido, la Coordinadora de Arte del Cono Norte hizo una marcha por su libertad. Luego fue acusado de terrorista. Recluído en El Frontón, murió como consecuencia del develamiento de un motín senderista, que terminó en matanza (18 y 19 de junio de 1986). Es obvio que falta hacer un balance de la veta popular de la poesía peruana.

He aquí algunos poemas que circulan en el medio.:

SOLO CON ELLOS LUCHANDO
COMO ME SIENTO FELIZ
CUANDO ESTOY CON LOS OBREROS,
ELLOS ME DAN SU CALOR
Y YO MIS CANTOS SINCEROS.

1
Cuando en el verso empezaba
lo hacia entre cuatro muros,
en carne propia los duros
golpes no experimentaba.
Si alguna vez recitaba
sufría siempre un desliz,
no miraba mi país
por ladrones despojado.
Sintiendo al proletariado
COMO ME SIENTO FELIZ.

2
Sólo con ellos luchando
podrá mi verso servir,
de lo contrario a morir
se me estará condenando.
Como una flor acabando
entre incontables floreros,
mis cantos por traicioneros
se irían al basural.
Me lo dice tanto mal
CUANDO ESTOY CON LOS OBREROS.

3
No existe arte por arte
ahora lo sé muy bien,
cada cual escribe a quien
sus intereses comparte.
En Venus, Plutón o Marte,
donde habite poblador,
si es que existe explotador
también existe explotado.
Yo canto al proletariado
ELLOS ME DAN CALOR.

4
Por tanto pongo en sus manos
la pólvora de mi verso,
pues ansío al Universo
sin verdugos ni tiranos.
Los pobladores hermanos
todos serán compañeros:
albañiles, ingenieros,
sólo al pueblo servirán.
Sus frutos me brindarán
Y YO MIS CANTOS SINCEROS.

1976

Otros dos poemas más de Jovaldo.


POR UN PLATO DE LENTEJAS

Puedo estar en minoría
encontrarme tras las rejas;
más no vendo mis principios
por un plato de lentejas.
Hablo claro sin tapujos
no concilio con traidores,
antes me corto la lengua
de un sólo tajo traidores.
Que me llamen los "maduros"
de ultraizquierda o infantil;
eso no me preocupa
yo me siento juvenil.

Juvenil en mis ideas
y en mis ansias juvenil,
juvenil ahora y siempre
con la pluma y el fusil.
Allá aquellos mercachifles
prostitutas sin honor;
la desnudan su conCIENcia
por un misero favor.
Yo no puedo hacer lo mismo
me lo impide la razón;
antes muero en digna hambruna
que acallar mi corazón.
Puedo estar en minoría
encontrarme tras las rejas;
más no vendo mis principios
por un plato de lentejas.

ACLARACIÓN A UN INTELECTUAL APOLÍTICO

No hay razón para amargarse
se lo pido por favor;
Yo no escribo para intelectuales
como usted "mi gran señor":

Que mi canto le parezca
no tener ningún valor,
eso nada me sorprende
de un grandísimo doctor.

Allá usted con sus cantares
a la luna y a la flor.
Allá usted con sus abstractos
versos "puros" al amor.

Yo le canto a los humildes
Porque siento con dolor,
Como sufren por la causa
de un sistema explotador.

No me venga pues con aires
de apolítico cantor:
El arte está con el pueblo
o está con el opresor.

No hay razón para amargarse
Se lo pido por favor;
Yo no escribo para intelectuales
como usted mi gran señor.

Jovaldo (José Valdivia Domínguez), poeta-trovador,
muerto en la matanza de la isla penal El Frontón, el 18 y 19 de Junio de 1986.

Les dejo un video.

La música corresponde al grupo Reincidentes, es una banda de rock andaluza, y la letra corresponde al poeta JOVALDO muerto en la matanza de la isla Penal el Frontón el 18 y 19 de junio de 1986.


Espero les guste.

Saludos.

Otros poemas de JOVALDO.

Un poema hecho Por el Presidente Gonzalo.

Versos dedicados al pasaporte sovietico, por Vladimir Maiakovski - 1929

Como un lobo,

devoraría al burocratismo.

A las credenciales,

no les tengo respeto.

Pueden irse,

a todos los diablos…

cualquier papel,

pero éste…

Por el largo frente,

de cupés y camarotes,

un funcionario,

se mueve saludando.

Todos entregan los pasaportes,

y yo entrego

mi librito escarlata.

Ante algunos pasaportes,

una sonrisita en los labios.

Ante otros,

un desprecio único.

Con respeto,

por ejemplo toman,

al pasaporte inglés,

con un león grande de cama de dos plazas.

Sacando los ojos fuera de las órbitas,

sin dejar de inclinarse,

toman,

como si tomaran una propina

al pasaporte norteamericano.

Al polaco,

lo miran,

como un chivo mira un cartel.

Al polaco,

lo miran con ojos asombrados,

ceñidos en su chaqueta policial,

como quien dice:

-¿De dónde,

y qué es,

esa novedad geográfica?

Y sin dar vuelta la cabeza,

sin manifestar asombro alguno,

toman sin pestañear,

el pasaporte dinamarqués,

y de otros tantos suecos…

Y de pronto,

como si se hubiese quemado,

torció la boca el señor.

Es que…

el señor funcionario toma,

mi pasaporte de color escarlata.

Lo toma,

como una bomba,

lo toma,

como a un erizo,

como si tomara una navaja afilada,

lo toma,

como una víbora de cascabel de veinte

aguijones.

Le hizo un gesto significativo al changador,

para que llevara gratis las cosas.

El gendarme,

mira interrogante al pesquisa,

el pesquisa,

mira interrogante al gendarme.

Con qué placer,

de casta de gendarmes,

me azotarían,

o me harían crucificar,

por tener en las manos,

el pasaporte soviético,

el de la hoz y el martillo.

Yo,

como un lobo,

mordería al burocratismo,

a las credenciales,

no les tengo respeto.

¡Que se vayan,

todos al diablo,

cualquier papel,

pero éste!…

Yo saco,

del bolsillo,

de mis enormes pantalones,

un duplicado del pasaporte-,

carga de poco peso.

¡Leed,

envidiadme!

Yo soy

ciudadano,

de la Unión Soviética.

LOA A LA DIALÉCTICA, de Bertolt Brecht

Con paso firme se pasea hoy la injusticia.
Los opresores se disponen a dominar otros diez mil años más.
La violencia garantiza: Todo seguirá igual.
No se oye otra voz que la de los dominadores,
y en el mercado grita la explotación: Ahora es cuando empiezo.
Y entre los oprimidos, muchos dicen ahora:
Jamás se logrará lo que queremos.
Quien aún esté vivo no diga jamás.
Lo firme no es firme.
Todo no seguirá igual.
Cuando hayan hablado los que dominan,
hablarán los dominados.
¿Quién puede atreverse a decir jamás?
¿De quién depende que siga la opresión? De nosotros.
¿De quién que se acabe? De nosotros también.
¡Que se levante aquel que está abatido!
¡Aquel que está perdido, que combata!
¿Quién podrá contener al que conoce su condición?
Pues los vencidos de hoy son los vencedores de mañana
y el jamás se convierte en hoy mismo.

España en Marcha de Gabriel Celaya. Poema incluido en el libro Cantos iberos del año 1955.

Nosotros somos quien somos.
¡Basta de Historia y de cuentos!
¡Allá los muertos! Que entierren como Dios manda a sus muertos.

Ni vivimos del pasado,
ni damos cuerda al recuerdo.
Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.

Somos el ser que se crece.
Somos un río derecho.
Somos el golpe temible de un corazón no resuelto.

Somos bárbaros, sencillos.
Somos a muerte lo ibero
que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.

De cuanto fue nos nutrimos,
transformándonos crecemos
y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto.

¡A la calle! que ya es hora
de pasearnos a cuerpo
y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo.

No reniego de mi origen
pero digo que seremos
mucho más que lo sabido, los factores de un comienzo.

Españoles con futuro
y españoles que, por serlo,
aunque encarnan lo pasado no pueden darlo por bueno.

Recuerdo nuestros errores
con mala saña y buen viento.
Ira y luz, padre de España, vuelvo a arrancarte del sueño.

Vuelvo a decirte quién eres.
Vuelvo a pensarte, suspenso.
Vuelvo a luchar como importa y a empezar por lo que empiezo.

No quiero justificarte
como haría un leguleyo,
Quisiera ser un poeta y escribir tu primer verso.

España mía, combate
que atormentas mis adentros,
para salvarme y salvarte, con amor te deletreo.