Poesía y revolución

¡MADRID, MADRID!, de Antonio Machado

Poemas de la guerra de España (1936-39)

¡Madrid, Madrid! ¡Qué bien tu nombre suena,
rompeolas de todas las Españas!
La tierra se desgarra, el cielo truena,
tú sonríes con plomo en las entrañas.

Poema de Paul Eluard.

(hay en internet excelentes versiones musicales de, al menos, Reincidentes y Nacha Guevara)

Por el pájaro enjaulado.
Por el pez en la pecera.
Por mi amigo, que está preso
porque ha dicho lo que piensa.
Por las flores arrancadas.
Por la hierba pisoteada.
Por los árboles podados.
Por los cuerpos torturados
yo te nombro, Libertad.

Por los dientes apretados.
Por la rabia contenida.
Por el nudo en la garganta.
Por las bocas que no cantan.
Por el beso clandestino.
Por el verso censurado.
Por el joven exilado.
Por los nombres prohibidos
yo te nombro, Liberdad.

Te nombro en nombre de todos
por tu nombre verdadero.
Te nombro y cuando oscurece,
cuando nadie me ve,
escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad.
Escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad.
Tu nombre verdadero,
tu nombre y otros nombres
que no nombro por temor.

Por la idea perseguida.
Por los golpes recibidos.
Por aquel que no resiste.
Por aquellos que se esconden.
Por el miedo que te tienen.
Por tus pasos que vigilan.
Por la forma en que te atacan.
Por los hijos que te matan
yo te nombro, Liberdad.

Por las tierras invadidas.
Por los pueblos conquistados.
Por la gente sometida.
Por los hombres explotados.
Por los muertos en la hoguera.
Por el justo ajusticiado.
Por el héroe asesinado.
Por los fuegos apagados
yo te nombro, Liberdad.

Te nombro en nombre de todos
por tu nombre verdadero.
Te nombro y cuando oscurece,
cuando nadie me ve,
escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad.
Escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad.
Tu nombre verdadero,
tu nombre y otros nombres
que no nombro por temor.
Yo te nombro, Libertad.

Prohibido Fijar Carteles
(Jorge Enrique Adoum)

Despiertas casi cadáver cuando el reloj lo ordena,
el día no te espera, hay tanto capataz que mide
el milímetro del centavo que se atrasa por ti,
bebes el café que te quedó de ayer y sales
consuetudinario PROHIBIDO CURVAR A LA IZQUIERDA
y casi PROHIBIDO PISAR EL CÉSPED y pisas el césped
porque ibas a caerte, luego avanzas, ciudadano
y durable, PROHIBIDO CRUZAR sin saber por qué lado
ir ni para qué PROHIBIDO ESTACIONARSE porque no puedes
parar la maquinaria infatigable con tu dedo
sólo porque te entró una astilla en el alma,
OBEDEZCA AL POLICÍA así es más fácil, saluda,
dí que sí, que bueno PROHIBIDO HABLAR CON EL CONDUCTOR
y quitándole dócilmente el sombrero estupefacto
PONGASE EN LA COLA anuncia tu hereje necesidad
de trabajar en lo que fuese NO HAY VACANTES,
tal vez el año próximo por la tarde, pero no te dejes
dejar para mañana lo que puedes morir hoy
y aguantas y volverás cuanto te llamen PROHIBIDO
USAR EL ASCENSOR PARA BAJAR con tus piernas,
para eso las tiene gratis desde el último accidente
NO SE ACEPTA RECLAMOS para que vayas de guerra
en guerra con tu himno nacional SONRÍA, tu banderita,
la patria a la que le debes tanto, como todos,
pero ten cuidado, imbécil: por ir pensando en tu metafísica
descosida ibas a entrar en el parque público
PROHIBIDA LA ENTRADA, zona estratégica, tú , negro,
humano, perro cívico, civil, SILENCIO, y tú sabes
que no debes PROHIBIDO PORTAR ARMAS, eso también
se sabe y tampoco los proyectos de amor, los aromas
futuros, no suena todavía la sirena de las seis
PROHIBIDAS LAS HUELGAS que es cuando puedes pensar
LEA SELECCIONES TOME COCA-COLA PROHIBIDO ESCUPIR
hombre libre de este país libre del mundo libre,
y acatas las yuntas formidables de los diarios
y agradeces: otros piensan por ti y les cuesta
para que sigas libre, no te llames PROHIBIDO
USAR EL TELÉFONO sólo para tener quién pregunte
por ti PROHIBIDAS LAS VISITAS EN LAS HABITACIONES
vayan a creer que estás enfermo, PROHIBIDO FORMAR GRUPOS,
porque tú, individuo, aislado, alicaído, con el vientre
pegado al paladar que te sabe a medalla, eres inofensivo;
mejor apágate la luz, deja para algún días los rencores,
ponte en toque de queda, métete en ti, prolóngate
durmiendo para que vuelvas a amanecer, heroico
de puro testarudo, a leer las nuevas instrucciones
para hoy como un estado de sitio: prohibido tener
libros de Marx y otros libros, prohibido llevar los cabellos
como te dé la gana, prohibido ir a China, prohibido
besarse en los parques, prohibido tener fotografías
del Che, nombrar al Che, leer al Che y otros autores,
prohibidas las faldas cortas, las películas suecas,
prohibidas las canciones de Bob Dylan, los dibujos de Siné,
prohibido hablar mal del gobierno, prohibida
la información sobre los grupos subversivos, prohibidas
todas las manifestaciones, queda prohibida la lucha
de clases ha dicho el Presidente, y siguen, aguantón
y cobarde, sólo porque el instinto, él también,
quién lo creyera, te colgó su letrero : SE PROHÍBE MORIR.

canción de la Komintern (abreviatura en ruso de Internacional comunista)

- tomado de la web Stalingrado Kultur Taldea -

Legión proletaria, legión campesina,
en filas compactas marchemos al frente.
Al hombro el fusil, y con ojo avizor.
Disponte a batir con enérgico ardor
al capitalismo, que es nuestro opresor.

Del paria que sufre prisión o destierro
está con nosotros su gesto rebelde.
Sin miedo al terror del fascismo cruel,
lucharemos unidos en haz contra él
y al mundo del fraude podremos vencer.

En filas de acero, llevemos delante
la roja bandera del Soviet triunfante.
Nuestro frente rojo no puede volver,
del duro camino que ha de recorrer,
siguiendo la linea que da el Komintern.

La luz leninista alumbra el camino.
De frente, al asalto del capitalismo.
Dos clases están a la lucha final.
Palabras de orden: el Soviet mundial.
¡En pie, proletarios, con temple a luchar!

Los lenguajes del mundo, de Alfredo Zitarrosa

Qué mala suerte tienen los que quisieran
que el hombre por lenguaje se dividiera.
Cuando el hombre comprende sus intereses
el planeta se achica y su idioma crece.

Nadie me diga que en tanto viaje
tuve problemas con mi mensaje.
Los pueblos más lejanos en el paisaje
sueñan, viven y luchan en mi lenguaje.

Qué mala suerte tienen los que quisieran
que los pueblos del mundo no se entendieran.
Cuando el hombre comprende sus intereses
el planeta se achica y su idioma crece.

Bravos lingüistas del diccionario
vayan buscando vocabulario
que ha de llegar el día, si es necesario
en que se hable un lenguaje interplanetario.

fragmento de Esta tierra es tu tierra (This land is your land)
de Woody Guthrie

Había una tapia muy alta que trató de detenerme
y colocado un letrero que decía Propiedad Privada.
Pero por la parte de atrás no ponía nada
porque esta tierra es tuya, esta tierra es mía.
Esta tierra fue hecha para tí y para mí.

pequeño fragmento de Tom Joad, de Woody Guthrie

(es una balada de más de siete minutos de duración que resume la novela Las uvas de la ira, de John Steinbeck)

Donde haya niños con hambre y llorando,
donde la gente no sea libre,
donde los hombres luchen por sus derechos,
allí estaré yo ...

“Solidaridad”, del libro Poemas tachados, de Gabriel Celaya

Los mineros están locos,
locos, locos, tralará.
El Gobierno les ha dicho:
-¿Qué pretenden, tralará?
Los mineros locos, locos,
ya no quieren contestar
porque a todas sus razones
contestan: se estudiará
lo que ustedes nos proponen.
Y todo es más esperar.
Los metalúrgicos dicen:
-Nos tenemos que sumar.
Tralará.
Y crece la primavera
de la solidaridad.
-Pero ustedes, ¿qué pretenden?,
les dicen los mandamás.
Cursen sus reclamaciones
por el conducto legal.
Tralará.
Los metalúrgicos dicen:
-Ya se puntualizará.
Ahora vamos a la huelga
por amor y lealtad
a aquellos que nos enseñan
que la unión es libertad.
Tralará.
-Expónganos sus razones.
-No hay razones, tralará.
-¿Es una broma?
-Es el canto
de la solidaridad.
Tralará.

Esto es de Miklós Radnóti, un poeta húngaro de izquierdas, asesinado por los fascistas en 1944 y enterrado en una fosa común. Escribió varios poemas en favor de la República Española, como por ejemplo este:

HISPANIA, HISPANIA

Llueve ya hace dos días y en cuanto abro la ventana,
brillan los tejados parisinos
una nube se instala en mi mesa
y una luz húmeda me cae en el rostro.

Estoy sobre las casas, y estoy allí, en lo más bajo,
llora sobre mí la época calada por la lluvia,
me avergüenzo del barro pesado
y de las noticias del sucio crepúsculo.

!Oh, guerra ululante y de alas negras!
!Horror que vuela del país vecino!
Ya no siembran ni cosechan,
y tampoco habrá más vendimia.

No canta ni un polluelo, ni arde el sol en el cielo,
ni las madres tienen ya hijos,
sólo fluyen tus ríos sangrientos,
espumeantes, Hispania.

Pero surgen nuevas tropas, si es necesario, incluso de la nada,
como torbellinos salvajes,
ejército que parte de los campos heridos,
del fondo de las minas.

Los pueblos claman por tu destino, !libertad!
Hoy por la tarde, la canción sonó por tí;
con palabras pesadas cantaron tu lucha
los pobres de rostro empapado de París.

1937

Attila József (1905-37), quizás el mejor poeta húngaro del siglo XX, comunista.

MI MADRE

Tomó en sus manos el tazón
un domingo al atardecer,
sonrió en silencio
y se sentó un poco en la penumbra --

Trajo a casa en una cazuela
la cena de los señores,
y al acostarnos yo pensé
que ellos se comen la olla entera --

Mi madre era pequeña, murió pronto,
porque las lavanderas mueren pronto,
sus piernas tiemblan por la carga
y les duele la cabeza al planchar --

!Y allí el montón de ropa sucia!
Y el vapor como un juego
de nubes y para la lavandera
el desván es un cambio de aires --

La veo, se detiene con la plancha.
El capital destrozó su frágil talle,
se hizo más delgada -
pensad en ello, proletarios --

Se encorvó de tanto lavar,
yo no sabía que era una mujer joven,
en su sueño llevaba un blanco delantal
y entonces el cartero le saludaba --

6 de enero de 1931

Sándor Weöres (1913-1989), poeta también hungaro.

Este poema habla de la época comunista y los planes quinquenales:

SE CONSTRUYE EL PAÍS

Tantas casas nuevas, como niñas en fila:
Pañuelo rojo, ropa blanca como la nata,
Al encenderse las luces nocturnas,
Resplandece sobre ellas una corona de oro.

Marcha el tren por montañas y valles,
Retumba el puente de hierro, zumba el túnel.
Arriba, en lo alto, el pájaro mecánico vuela,
Delicados rayos de sol brillan en sus alas.

Por todo el país truenan tantas fábricas nuevas,
Como cuando cien mozos-botas resuenan,
Se lanzan al vasto mundo, al porvenir.
Construye el pueblo, con pasión, mejores casas.

poema de Frantz Fanon

Yo, hombre de color, sólo quiero una cosa:
que jamás el instrumento domine al hombre.
Que cese para siempre la opresión del hombre por
el hombre. Es decir, de mí por otro. Que me sea permitido
descubrir y de querer el hombre, allí donde se encuentre.
Mi última plegaria:
¡Oh, mi cuerpo, haz siempre de mí un hombre que se interrogue

Dialéctica

publicado en el blog Agitacion y Propaganda en julio de 2011

Todo nace y todo muere,
todo pasa y todo queda.
Una tras otra realidad, algo que en su seno encierra lo contrario.
Dialéctica, nos dicen, es el + y - de una ecuación, el día y la noche,
lo dulce o lo salado, lo claro o lo oscuro,
lo mismo lo contrario, lo igual lo diferente.

Niegan la realidad, evitan especificar,
que es la dialéctica en realidad, nada mas que la desigualdad.
Dialéctica es en realidad, que uno vaya un restaurante,
y otro no tenga que almorzar.
Dialéctica es que haya ricos y pobres, placer y dolor,
alegría y sufrimiento, abundancia y opulencia.

Dialéctica es desigualdad, dialéctica es luchar,
dialéctica es afrontar, la miseria del capital.
Dialéctica es lucha social, dialéctica es no soportar, dialéctica es rebelar,
los pobres contra los ricos, las colonias contra el imperio, lo inferior a lo superior.
Dialéctica es ley social, herramienta para interpretar,
y un arma para luchar.

Palestina

poema de Martha Ivett Aguilar (militante del Partido Comunista de México)

Faltan cobijas para tapar a los muertos
y lugares en las plazas para exhibir al mundo el horror del crimen
Falta voz para gritar ¡ya basta!
y oraciones por los cuerpos caídos que quién sabe,
algún día descansarán en paz.
Falta sangre en las venas para derramar tanta sangre
y lugar para enterrar a los muertos
Faltan las ganas de rebelarse y decir que aquello,
que esto no está bien

Faltan padres, madres, hijos
familiares, amigos, conocidos
pero también faltan cuerpos y partes de cuerpos
Faltan formas de comunicarse
ganas de escuchar las voces de los desaparecidos,
ganas que sobrepasan los malos presentimientos
y las ganas de que todo esté al menos como antes

Faltan Hospitales y médicos
y la tan mencionada “ayuda humanitaria”
que recoge muertos en vez de salvar vidas
y aun así, falta quien recoja los restos

¿Quién les dará refugio a los hijos de nadie,
y quién les dará a sus hijos a quienes los perdieron?
¿Quién les dará nombres a los cuerpos en las plazas,
a los cuerpo desaparecidos,
quién les dará rostro a una faz a penas visible?
¿Quién les devolverá la dignidad
a aquellos a los que les ha sido arrebatado todo?

Habrá que reconstruir más que una ciudad,
o un país,
Habrá que reconstruir todo un pueblo, ensangrentado injustamente
así como se llenan de sangre y muerte todos los pueblos
injusta, ignominiosa e impunemente

Faltan escrúpulos y dignidad
Falta justicia para cada muerto
y para cada vivo sobre la tierra.

La Larga Marcha, poema de Mao Tse Tung

El Ejército Rojo no teme los rigores de una larga marcha,
mil montañas, diez mil ríos no significan nada.
Las Cinco Cordilleras para él son leves ondas
y los colosales picos del Wumín, simples terrones que ruedan.
Los tibios acantilado, coronados de nubes,
que el río Arenas de Oro azota,
las frías cadenas de hierro del puente que el Dadú atraviesan
y más la nieve infinita del Minshán, nos alegran e incitan
y cuando las cruzamos en cada rostro estalla la sonrisa.

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Poema de Roque Dalton

CANTO A NUESTRA POSICIÓN
A Otto Rene Castillo

Nos preguntan los poetas de aterradores bigotes,
los académicos polvorientos, afines de las arañas,
los nuevos escritores asalariados,
que suspiran porque la metafísica de los caracoles
les cubra la impudicia:
¿Que hacéis vosotros de nuestra poesía azucarada y virgen?
¿Qué, del suspiro atroz y los cisnes purísimos?
¿Qué, de la rosa solitaria, del abstracto viento?
¿En que grupo os clasificaremos?
¿En que lugar os encasillaremos?
Y no decimos nada.
Y no decimos nada.
Y no decimos nada.
Porque aunque no digamos nada,
los poetas de hoy estamos en un lugar exacto:
estamos
en el lugar en que se no obliga
a establecer el grito.
(Ah, como me dan risa los antiguos poetas
empecinados en vendarse los ojos
y en embadurnar de pétalos y de pajarillos famélicos
la giba del dolor anonadante
que se encarama sólida
encima del hombro positivo universal
desde el primer amanecer y el primer viento,
y que se olvidaron del hombre)
Estamos
en el lugar exacto que la noche precisa
para ascender al alba.
(Muchos poetas inclinaron sus insomnios antiguos
sobre la fácil almohada azul de la tristeza.
Construyeron ciudades y astros y universos
sobre la anatomía mediocre
de un nido de muñecas cristalinas
y exilaron la voz elemental
hasta planos altisimos, desnudos
de la raíz vital y la esperanza.
Pero se olvidaron del hombre.)
Estamos
en el lugar donde se gesta definitivamente
la alegría total que se atará a la tierra.
(Ay, poetas,
¿Cómo pudisteis cantar infamemente
a las abstractas rosas y a la luna bruñida
cuando se caminaba paralelamente al litoral del hambre
y se sentía el alma sepultada
bajo un volcán de látigos y cárceles,
de patrones borrachos y gangrenas
y oscuros desperdicios de vida sin estrellas?
Gritasteis alegría
sobre un hacinamiento de cadáveres,
cantasteis al plumaje regalón
y las ciudades ciegas,
a toda suerte de tísicas amantes;
Pero os olvidasteis del hombre).
Estamos
en el lugar donde comienza el astillero
que va a inundar los mares con sonrisas lanzadas.

(Ay, poetas que os olvidasteis del hombre,
que os ovidasteis
de lo que duelen los calcetines rotos,
que os olvidasteis
del final de los meses de los inquilinos,
que os olvidasteis
del proletario que se quedo en una esquina
con un bostezo eterno inacabado,
lleno de balas y sin sangre,
lleno de hormigas y definitivamente sin pan,
que os olvidasteis
de los niños enfermos sin jugetes,
que os olvidasteis
del modo de tragar de las mas negras minas,
que os olvidasteis
de la noche de estreno de las prostitutas,
que os olvidasteis de los choferes de taxi vertiginosos,
de los ferrocarrileros
de los obreros de los andamios,
de las represiones asesinantes
contra el que pide pan
para que no se le mueran de tedio
los dientes en la boca,
que os olvidasteis
de todos los esclavos del mundo,
ay, poetas,
¡como me duelen
vuestras estaturas inútiles!)

Estamos en el lugar en que se encuentra el hombre.
Estamos en el lugar en que se asesina al hombre,
en el lugar
en que los pozos mas negros se sumergen en el hombre.
Estamos con el hombre
porque antes muchísimo antes que poetas
somos hombres.
Estamos con el pueblo,
porque antes, muchísimo antes que cotorros alimentados
somos pueblo.
Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al hombre!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al hombre!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al Pueblo!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al Pueblo!

poema del guerrillero cubano-nicaragüense Paul del Río
del libro Versos insurgentes

Tengo el deber de disparar
y de acertar cada disparo
-estamos un poco escasos-
Tengo el deber de odiar
se espantarían
si supieran
con qué gusto lo hago.

GUERRILLERA

poema del guerrillero colombiano Jesús Santrich, del libro Versos insurgentes

No te vayas guerrillera
no te marches compañera;
si te vas tras el combate,
si te duermes de agonía,
no me dejes sin tu esencia...,
no abandones mi conciencia.

Déjame un pedazo de tu voz
para sembrarlo con tus besos
en la esperanza profunda
de mis sueños combatientes.

Déjame un pedazo de tus sueños,
para guardarlo sin cadenas,
en el raudo viento
de mis ansias libertarias.

Déjame las huellas fatigadas
de tu larga marcha en la montaña
para encontrar en esa ruta
el mejor futuro sin tiranos.

Déjame las alas de tus quimeras,
... tu olor a monte, ... a cañada,
y tu credo firme por lo justo,
y tu insaciable entrega por lo digno.

Déjame el aliento dulce
de tu sabia lucha por el pueblo,
para juntar tu fuego con mi fuerza
y pelear sin alto en las trincheras.

Déjame tu canto de guerrera,
déjame tu fusil y tu alegría,
déjame tu magno empeño y valentía...,
para hacer de la batalla,
aunque sea con la muerte,
mi querer..., mi poesía.

poema del guerrillero cubano-nicaragüense Paul del Río
del libro Versos insurgentes

Ahora es poco
lo que se puede decir
pero ya veremos
dentro de algunos años.
Cuando levantemos las últimas palabras.
Se creen fuertes, mujer
porque nos han estado
pisando la cabeza
todos estos siglos
pero ya meteremos a dios en cintura
y romperemos las rodillas
del viejo ladrón.
Ahora vamos despacio
pero ya veremos
cuando levantemos la vara de medir
y seamos más altos.

El general Franco en los infiernos

Pablo Neruda, del libro España en el corazón - 1936-1937

Desventurado, ni el fuego ni el vinagre caliente
en un nido de brujas volcánicas, ni el hielo devorante,
ni la tortuga pútrida que ladrando y llorando con voz de mujer muerta te escarbe la barriga.
buscando una sortija nupcial y un juguete de niño degollado,
serán para ti una puerta oscura,
arrasada.

En efecto.
De infierno a infierno, ¿qué hay?
En el aullido de tus legiones, en la santa leche
de las madres de España, en la leche y los senos pisoteados
por los caminos, hay una aldea más, un silencio más
una puerta rota.

Aquí estás. Triste párpado, estiércol
de siniestras gallinas de sepulcro, pesado esputo, cifra
de traición que la sangre no borra. Quién, quién eres,
oh miserable hoja de sal, oh perro de la tierra,
oh mal nacida palidez de sombra.

Retrocede la llama sin ceniza,
la sed salina del infierno, los círculos
del dolor palidecen.

Maldito, que solo lo humano
te persiga, que dentro del absoluto fuego de las cosas,
no te consumas, que no te pierdas
en la escala del tiempo, y que no te taladre el vidrio ardiendo ni la feroz espuma.

Solo, solo, para las lágrimas
todas reunidas, para una eternidad de manos muertas
y ojos podridos, solo una cueva
de tu infierno, comiendo silenciosa pus y sangre
por una eternidad maldita y sola.

No mereces dormir
aunque sea clavados de alfileres los ojos: debes estar
despierto, general, despierto eternamente
entre la podredumbre de las recién paridas,
ametralladas en Otoño. Todas, todos los tristes niños
descuartizados,
tiesos, están colgados, esperando en tu infierno
ese día de fiesta fría: tu llegada.

Niños negros por la explosión,
trozos rojos de seso, corredores
de dulces intestinos, te esperan todos, todos, en la
misma actitud
de atravesar la calle, de patear la pelota,
de tragar una fruta, de sonreír o nacer.

Sonreír. Hay sonrisas
ya demolidas por la sangre
que esperan con dispersos dientes exterminados
y máscaras de confusa materia, rostros huecos
de pólvora perpetua, y los fantasmas
sin nombre, los oscuros
escondidos, los que nunca salieron
de su cama de escombros. Todos te esperan

para pasar la noche.
Llenan los corredores como algas corrompidas.
Son nuestros, fueron nuestra
carne, nuestra salud, nuestra
paz de herrerías, nuestro océano
de aire y pulmones. A través de ellos
las secas tierras florecían. Ahora, más allá de la tierra,
hechos substancia
destruida, materia asesinada, harina muerta,
te esperan en tu infierno.

Como el agudo espanto o el dolor se consumen,
ni espanto ni dolor te aguardan. Solo y maldito seas,
solo y despierto seas entre todos los muertos,
y que la sangre caiga en ti como la lluvia,
y que un agonizante río de ojos cortados
te resbale y recorra mirándote sin término.

Yo soy un miembro pequeño de la comuna

traducido del inglés. Poema publicado en el blog Revolución cultural

Yo soy un miembro pequeño de la comuna,
con una hoz pequeña en mi mano,
y una cesta de bambú en el hombro.

Voy a trabajar después de clase, corto la mala hierba, recojo estiércol y recojo las espigas perdidas de trigo.
Cuanto más trabajo, más me gusta.

Ayh-hey-hey, Ayh-eh-eh,

Siempre teniendo en cuenta el buen carácter de los campesinos pobres y clase media-baja,
Amar a los colectivos de trabajo y amor,
¡Yo soy un miembro pequeño de la comuna!

Se ha publicado en el Foro un tema llamado: “Versos Insurgentes” – libro de poemas escritos por guerrilleros americanos de FARC, FMLN, MRTA y FALN – editado en Venezuela en 2007

Índice del libro:

Dedicatoria
Prólogo
Paul Del Río
Jesús Santrich
Milagros Chávez
Oktavio

El libro está dedicado a la Patria Grande bolivariana y a Sonia, la guerrillera de las FARC, a Ilich Ramírez (Carlos), Víctor Polay, Ramiro Granda y tantos y tantos otros guerrilleros caídos y presos.

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El libro, de 240 páginas, se descarga en formato pdf (1, 04 MB) desde el enlace:
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Son los sueños todavía
poema de Gerardo Alfonso dedicado al Ché - 1996

Yo sabía bien que ibas a volver,
que ibas a volver de cualquier lugar,
porque el dolor no ha matado a la utopía,
porque el amor es eterno
y la gente que te ama no te olvida.

Tú sabías bien desde aquella vez
que ibas a crecer que ibas a quedar,
porque la fe clara limpia las heridas,
porque tu espíritu es humilde
y reencarnas en los pobres y en sus vidas.

Mi Primero de Mayo

poema de Vladimir Maiakovski - dedicado al 1º de Mayo de 1918

A todos,
los que marchan por las calles,
y detienen las máquinas y los talleres.
A todos,
deseosos de llegar a nuestra fiesta,
con las espaldas cargadas de trabajo.
¡Salid el 1ª de Mayo,
al primero de los Mayos!
Recibámoslo, camaradas,
con la voz entrelazada de canciones.
¡Primavera mía,
derrite las nieves!
¡Yo soy obrero,
este Mayo es mío!
¡Yo soy campesino,
este Mayo es mío!
A todos,
Tendidos en las trincheras,
esperando a la muerte infinita:
a todos,
los que desde un blindado,
apuntan contra sus hermanos,
hoy es primero de Mayo.
Vayamos al encuentro,
del primero de los Mayos nuestros,
enlazando las manos proletarias.
¡Callad vuestro ladrido, morteros!
¡Silencio, ametralladoras!
¡Yo soy marinero,
este Mayo es mío!
¡Yo soy soldado,
este Mayo es mío!
A todos,
a las casas,
a las plazas,
a las calles,
encogidas por el hielo invernal.
A todos,
Hambrientos de hambre,
estepas,
bosques,
campos.
¡Salid en este primero de Mayo!
¡Gloria, al hombre fecundo!
¡Desbordaos en esta primavera!
¡Verdes campos, cantad!
¡Sonad sirenas y pitos!
¡Yo soy de hierro, este Mayo es mío!
¡Yo soy la tierra, este Mayo es mío!

Composición con motivo del cincuenta aniversario de la Revolución de Octubre
Dos canciones rusas y una copla española
José Herrera Petere - año 1967 - publicado por el PCE en un libro de homenaje

I
La lucha armada (A la caballería de Budieni)

Galopando caminos de coraje y valor
jinetes vuelas como el huracán
¡a las armas! resuena desde el Volga al Kubán
ardientes voces clarín vengador.

Sol y polvo Budieni nos dirige allá va
en ciego potro de espuma y honor
ríos secos y cerros arenosos temblad
pasa la guerra y la revolución.

En el Don y el Zamostle huesos blancos están
sopla en los llanos brillante calor
para siempre aquí yace el invasor atamán
blandid jinetes los sables al sol.

Invasores sabed que os esperamos en pie
junto al fusil engrasado y cabal
esperando la voz del Comisario otra vez
que nos ordene ¡a caballo marchad...!

II
El triunfo (Al primer país socialista)

Verdes ríos y dorados llanos
gran gigante alegre es mi país
en el mundo no se encuentra tierra
donde el hombre viva más feliz.

Desde Leningrado a la Siberia
desde el Cáucaso hasta el Mar Glacial
se pasea el hombre como dueño
de la pura y libre inmensidad.

Corre verde Volga libremente
corre clara vida en libertad
para el joven se abren los caminos
para el viejo la tranquilidad.

No es posible medir nuestros ríos
no es posible medir nuestro mar
no hay palabra como "camarada"
tan humana ni tan fraternal.

Mas si alguien intenta atacarnos
viento rojo se levantará
nuestra alegre vida es nuestra novia
nuestra madre amante es nuestra paz.

III
Todavía (Imperialismo)

A siete lunas de paz
sigue una luna de guerra
cuando vendrá el sol obrero
a amanecer en la tierra.