Poesía y revolución

CAMBALACHE

poema de Enrique Santos Discépolo - año 1935

versión para canción de Carlos Gardel
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versión para canción de Joan Manuel Serrat
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Que el mundo fue y será
una porquería, ya lo sé.
En el quinientos seis
y en el dos mil, también.
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
barones y dublés.
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos en un merengue
y en el mismo lodo
todos manoseados.
Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor,
ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador...
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
Lo mismo un burro
que un gran profesor.
No hay aplazaos ni escalafón,
los ignorantes nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, Rey de Bastos,
caradura o polizón.
¡Qué falta de respeto,
qué atropello a la razón!
Cualquiera es un señor,
cualquiera es un ladrón...
Mezclao con Stravisky
va Don Bosco y La Mignon,
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera
irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia
junto a un calefón.
Siglo veinte, cambalache
problemático y febril...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil.
¡Dale, nomás...!
¡Dale, que va...!
¡Que allá en el Horno
nos vamo’a encontrar...!
No pienses más; sentate a un lao,
que ha nadie importa si naciste honrao...
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura,
o está fuera de la ley...

CREDO DEL CHÉ

poema de Roque Dalton

El Ché Jesucristo
fue hecho prisionero
después de concluir su sermón en la montaña
(con fondo de tableteo de ametralladoras)
por rangers bolivianos y judíos
comandados por jefes yankees-romanos.
Lo condenaron los escribas y fariseos revisionistas
cuyo portavoz fue Caifás Monje
mientras Poncio Barrientos trataba de lavarse las manos
hablando en inglés militar
sobre las espaldas del pueblo que mascaba hojas de coca
sin siquiera tener la alternativa de un Barrabás
(Judas Iscariote fue de los que desertaron de la guerrilla
y enseñaron el camino a los rangers)
Después le colocaron a Cristo Guevara
una corona de espinas y una túnica de loco
y le colgaron un rótulo del pescuezo en son de burla
INRI: Instigador Natural de la Rebelión de los Infelices
Luego lo hicieron cargar su cruz encima de su asma
y lo crucificaron con ráfagas de M-2
y le cortaron la cabeza y las manos
y quemaron todo lo demás para que la ceniza
desapareciera con el viento
En vista de lo cual no le ha quedado al Ché otro camino
que el de resucitar
y quedarse a la izquierda de los hombres
exigiéndoles que apresuren el paso
por los siglos de los siglos
Amén.

EL POETA ES UN OBRERO

poema de Vladimir Mayakovski

Se le ladra al poeta:
«¡Quisiera verte con un torno!
¿Qué, versos?
¿Esas pamplinas?
¡Y cuando llaman al trabajo, te haces el sordo!»
Sin embargo
es posible que nadie
ponga tanto ahínco en la tarea
como nosotros.
Yo mismo soy una fabrica.
Y si bien me faltan chimeneas,
esto quiere decir
que más coraje me cuesta serlo.
Sé muy bien
que no gustáis de frases vacías.
Cuando aserráis la madera, es para hacer leños.
Pero nosotros
qué somos sino ebanistas
que trabajan el leño de la cabeza humana.
Por supuesto
que pescar es cosa respetable.
Echar las redes.
¿Quién sabe? ¡Tal vez un esturión!
Pero el trabajo del poeta es más beneficioso:
la pesca de hombres vivos, esto es lo mejor.
Enorme, ardiente es el trabajo en los altos hornos,
donde se forma el hierro chisporroteante.
¿Pero quién
se atrevería a llamarnos holgazanes?
Nosotros bruñimos las mentes con áspera lengua.
¿Quién es más aquí?
¿El poeta o el técnico
que procura a los hombres
tantas ventajas prácticas?
Los dos.
Los corazones son también motores.
El alma es también fuerza motriz.
Somos iguales.
Camaradas de la clase trabajadora.
Proletarios del cuerpo y del espíritu.
Solamente unidos
solamente juntos podremos engalanar el universo,
acelerar el ritmo de su marcha.
ante una oleada de palabras, levantemos un dique.
¡Manos a la obra!
¡Al trabajo, nuevo y vivo!
Y a los que discursean
que se les mande al molino.
¡Para que el agua de sus discursos haga girar sus aspas!

¡Qué pena!

poema de León Felipe

¡Qué pena si este camino fuera de muchísimas leguas
y siempre se repitieran
los mismos pueblos, las mismas ventas,
los mismos rebaños, las mismas recuas!

¡Qué pena si esta vida tuviera
-esta vida nuestra-
mil años de existencia!
¿Quién la haría hasta el fin llevadera?
¿Quién la soportaría toda sin protesta?
¿Quién lee diez siglos en la Historia y no la cierra
al ver las mismas cosas siempre con distinta fecha?
Los mismos hombres, las mismas guerras,
los mismos tiranos, las mismas cadenas,
los mismos farsantes, las mismas sectas
¡y los mismos poetas!

¡Qué pena, que sea así todo siempre, siempre de la misma manera!

Veo desde mi silla (I Sit and Look Out)

poema de Walt Whitman (USA - 1819-1892)

Veo desde mi silla todas las penas del planeta, toda la opresión y la vergüenza,
Oigo los llantos violentos de jóvenes molestos consigo mismos, arrepentidos de sus acciones.
Veo a la madre pobre maltratada por sus hijos, abandonada,
agonizante, demacrada, desesperada,
Veo a la mujer maltratada por su marido, veo al pérfido seductor de jovencitas,
Noto la amargura de los celos y del amor no correspondido,
que buscan ocultarse, veo estas cosas en la tierra,
Veo lo que hacen la guerra, la pestilencia, la tiranía, veo mártires y prisioneros,
Observo una hambruna en altamar, Observo a los marineros echando suertes,
para ver quién debe morir para salvar a los demás,
Observo el desprecio y la degradación que los obreros, los pobres,
los negros y otros, reciben de parte de la gente arrogante;
Todo esto -toda la maldad y agonía sin fin observo desde mi asiento,
Veo, oigo y callo.

Los enemigos

poema de Pablo Neruda (hay una versión musical realizada por Quilapayún con el título de Pido castigo)

Ellos aquí trajeron los fusiles repletos
de pólvora, ellos mandaron el acerbo exterminio,
ellos aquí encontraron un pueblo que cantaba,
un pueblo por deber y por amor reunido,
y la delgada niña cayó con su bandera,
y el joven sonriente rodó a su lado herido,
y el estupor del pueblo vio caer a los muertos
con furia y con dolor.

Entonces, en el sitio
Donde cayeron asesinados,
Bajaron las banderas a empaparse de sangre
Para alzarse de nuevo frente a los asesinos.
Por estos muertos, nuestros muertos
Pido castigo.

Para los que de sangre salpicaron la patria,
Pido castigo.
Para el verdugo que mandó esta muerte,
Pido castigo,
Para el traidor que ascendió sobre el crimen
Pido castigo.

Para el que dio la orden de agonía,
Pido castigo.
Para los que defendieron este crimen,
Pido castigo.

No quiero que me den la mano
Empapada con nuestra sangre.
Pido castigo.

No los quiero de embajadores,
Tampoco en su casa tranquilos,
Los quiero ver juzgados,
En esta plaza, en este sitio.
Quiero castigo.

Ho Chi Minh

poema de Nicolás Guillén - año 1972

Al final del largo viaje,
Ho Chi Minh suave y despierto:
Sobre la albura del traje
le arde el corazón abierto.

No trae escolta ni paje.
Pasó montaña y desierto:
En la blancura del traje,
sólo el corazón abierto.

No quiso más para el viaje.

Ustedes y nosotros

poema de Mario Benedetti

Ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial

nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual

ustedes cuando aman
calculan interés
y cuando se desaman
calculan otra vez

nosotros cuando amamos
es como renacer
y si nos desamamos
no la pasamos bien

ustedes cuando aman
son de otra magnitud
hay fotos chismes prensa
y el amor es un boom

nosotros cuando amamos
es un amor común
tan simple y tan sabroso
como tener salud

ustedes cuando aman
consultan el reloj
porque el tiempo que pierden
vale medio millón

nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función

ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal

nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar

ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial

nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

Canción a los hombres de Inglaterra (Song to the Men of England, 1819)

poema de P.B. Shelley (1792-1822)

I

Hombres de Inglaterra, ¿por qué arar
para los señores que os tratan tan mal?
Por qué tejer con trabajo y cuidado
los ricos ropajes que usan vuestros tiranos?

II

¿Por qué alimentar, y vestir, y cuidar
de la cuna a la tumba,
a esos ingratos zánganos que os
sacan el sudor, es más, os beben la sangre?

III

¿Por qué, abejas de Inglaterra, forjar
muchas armas, cadenas y flagelos,
para que estos zánganos sin aguijón
saqueen los forzados frutos de vuestra labor?

IV

¿Tenéis ocio, comodidad, calma,
refugio, comida, el dulce bálsamo del amor?
¿O qué es lo que compráis a tan alto precio,
con vuestro dolor y con vuestro miedo?

V

La semilla que sembráis, otro la siega;
La riqueza que halláis, otro se la deja;
Los ropajes que tejéis, otro los viste;
Las armas que forjáis, otro las esgrime.

VI

Sembrad semillas, -que ningún tirano siegue;
Hallad riquezas, -que ningún impostor las amontone;
Tejed ropajes, -que ningún ocioso se los ponga;
Forjad armas, -usadlas en defensa propia.

VII

Huid hacia vuestras sótanos, hoyos y celdas;
en salones que adornasteis otros residen.
¿Por qué librarse de las cadenas que labrasteis?
Ved el acero que templasteis brillando en vosotros.

VIII

Con arados y palas, con telares y azadas,
Trazad vuestras sepulturas, haced vuestras tumbas,
Y tejed vuestras mortajas, hasta que la bella
Inglaterra sea vuestro sepulcro.

Salmo 10 de la Biblia

1 Dios mío,
¿por qué te quedas tan lejos?
¿por qué te escondes de mí
cuando más te necesito?

2 Los malvados y orgullosos
persiguen a los humildes,
pero acabarán por caer
en sus propias trampas.

3-4 Alaban a los ambiciosos,
pero a ti te menosprecian.
No te buscan,
porque para ellos no existes.
Son groseros. Levantan la nariz
y presumen de su codicia,
pues solo en eso piensan;

5 ¡Siempre les va bien
en todo lo que hacen!
Tus leyes, Dios mío,
no las pueden entender.
Se burlan de sus enemigos,

6 Y en su interior piensan
que jamás fracasarán,
que nunca tendrán problemas
y que siempre serán felices.

7 Sus palabras ofenden y lastiman;
tras sus palabras esconden
sus malas intenciones.

8 Andan por las calles
espiando a los inocentes,
para caerles encima
y matarlos a traición.

9 Siempre se andan escondiendo,
como el león en su cueva;
siempre están dispuestos a saltar
sobre la gente indefensa,
y en cuanto la atrapan,
la arrastran en su red.

10 Y así, quedan humillados
los que tienen la desgracia
de caer bajo su dominio.

11 Esos malvados piensan
que a ti no te importa,
y que hasta escondes la cara
para no ver lo que pasa.

12-15 ¡Vamos, Dios mío!
¡Llama a cuentas a los malvados!
¿Por qué han de burlarse de ti?
¡Pídeles cuentas de su maldad,
y bórralos de este mundo!
¿Por qué han de creer
que no les pedirás cuentas?
Tú conoces su maldad,
tomas en cuenta su violencia,
y un día les darás su merecido.
¡Tú acabarás con su poder!
¡Dios mío,
no te olvides de los humildes!
Los huérfanos y desvalidos
confían en ti;
¡Tú eres quien los ayuda!

16-18 Tú, Dios mío, reinas para siempre
y escuchas la oración de los humildes.
Tú defiendes a los huérfanos
y a los que son maltratados;
tú los animas y les prestas atención.
Pero a los que no te reconocen
los echarás de su país,
para que nadie en este mundo
vuelva a sembrar el terror.

Dioses (Gods)

poema de Walt Whitman

Amante divino y perfecto Camarada,
que esperas contento, invisible, pero seguro,
Sé vos mi Dios.

Vos, vos, Hombre Ideal.
Puro, capaz, hermoso, contento, amoroso,
De cuerpo completo y espíritu amplio,
Sé vos mi Dios.

Oh, Muerte (pues la vida hizo lo suyo),
Guía y portera de la mansión celeste,
Sé vos mi Dios.

Todo, todo lo más poderoso, lo mejor que veo, concibo o conozco
(Romper el lazo que paraliza -para liberarte, a vos, Oh alma),
Sé vos mi Dios.

Todas las grandes ideas, las aspiraciones de las razas,
Todas las acciones heroicas y obras de entusiastas decididos,
Sed vosotros mis Dioses.
Oh el Tiempo y el Espacio,
Oh la forma de la Tierra divina y maravillosa,
Oh una forma bonita que al verla, la adore,
Oh la estrella brillante: el sol o una estrella nocturna,
Sed vosotros mis dioses.

Aunque ya esté algo abandonado este hilo, he aquí un poema mío.


AL GULAG

Aquellos que a la libertad
en vano, intentan entre rejas
y para siempre encarcelar.

Aquellos que de la igualdad
y de la razón rehuyen, e
indemnes desean escapar,


¡castigados sean presto
al archipiélago Gulag!


Aquellos que jamás respetaron
la vida, como el más sustancial
de los derechos humanos.

Aquellos que a israelís prestaron
armas y servicios con los que a
palestinos masacraron,


¡castigados sean presto
al archipiélago gulag!Aquellos que al proletariado
a cambio de pan y circo
en la transición traicionaron.

Aquellos que olvidaron
de la palabra obrero y de
socialista su significado,


¡castigados sean presto
al archipiélago gulag!


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Saludos.

Oda Contra el Capitalismo

poema de Enrique Castells (Juan del Turia)

Capitalistas de mierda
Idos a tomar por culo,
Después que os cuelguen de un árbol
Y aprieten muy fuerte el nudo.

Así pagareis los crímenes
Con que asolasteis al mundo:
La explotación de los pobres,
El expolio de los justos.

Que nadie os eche una mano
Para sacaros del “trullo”
No merecéis otra cosa:
O la horca o el pozo inmundo.

Con el brillo de vuestro oro
Ahora deslumbráis al mundo
Pero día llegará
Que todo se os hará oscuro
Y cuando llegue ese día
Nada y nadie os salvaran:
Las mafias que habéis creado
De ello se encargarán.

Los niños que prostituisteis
Vuestros verdugos serán:
Lo que con ellos hicisteis
Ellos lo mismo os harán.

No estaféis más a los pobres
Para pagar vuestro lujos,
Devolver vuestras riquezas
Y si en vosotros aun queda
Un poco de dignidad
No lo dudéis un instante:
¡Pegaros un tiro ya!

BLACK AND WHITE

poema de Vladimir Maiakovski

Si a La Habana
se la mira desde lejos,
es un paraíso,
un país como se debe.

Bajo las palmas,
en los lagos,
están los flamencos
en un solo pie.

Florecen colores
por todo El Vedado.

En La Habana
todo está dividido:
a los blancos,
dólares;
a los negros,
nada.

Por eso,
Willie
está con el cepillo en la puerta,
en la puerta
de Henry Kley and Broock Limited.

Willie,
en su vida
limpió mucho polvo,
todo un bosque.

Por eso,
Willie
tiene ya poco pelo,
por eso,
Willie
tiene el vientre hundido.

Muy pocas son sus alegrías.
Seis horas para el sueño,
y listo.

Si no,
el inspector de impuestos del puerto
le quita una moneda al pobre negro.
¿Acaso se pueden salvar de esta mugre?
Únicamente si caminaran con la cabeza
juntarían más barro.

Los pelos son mil
y los pies,
sólo dos.

Aquella vez,
pasaba
por la vistosa calle Prado.

Suena y se enciende
el jazz.

Parece,
de veras,
que es un paraíso
La Habana.

Pero el cerebro de Willie
tiene poca siembra,
pocas circunvoluciones.

Lo único que aprendió Willíe,
más firme que las piedras del monumento a Maceo, es:

«El blanco
come piña madura,
el negro,
piña podrida.

El blanco
hace trabajo blanco.

El negro,
trabajo negro.»

Pocos problemas a Willie
le metieron en la cabeza,
pero uno de ellos
era el más grave de todos.

Y cuando este problema
empezó a horadar la mente de Willie,
el cepillo
caía de sus manos.

Y como a propósito,
en un momento así,
se acercó hacia él
el rey de los cigarros,
Henry Kley.

Llegó más blanco
que una nube.

el más solemne de los reyes
el rey del azúcar blanco.

El negro
se acercó a la mole blanca y le dijo:
«I beg your pardon, mister Bregg:
¿Por qué el azúcar
blanco-blanco
lo debe hacer
el negro-negro?

El cigarro negro
no le queda bien a usted
Le quedaría mejor
a un negro
de piel negra.

Y si usted
gusta del café con azúcar,
haga el favor
de prepararlo solo.»

La pregunta tiene sus consecuencias.

El rey,
de blanco se vuelve amarillo.

Se da vuelta el rey
y de un golpe
le arrojó los guantes.

Florecían alrededor
los prodigios de la botánica.

Los plátanos
tejían su verde red.

Se limpió el negro,
en sus pantalones blancos,
las manos,
y la sangre de la nariz.

Rezongó el negro,
con ojos de fuego,
levantó el cepillo,
con una mano,
y se fue.

¿De dónde podía saber el negro
que con esa pregunta
debía dirigirse a la lejana ciudad de Moscú?

EL SUR TAMBIÉN EXISTE

poema de Mario Benedetti

tomado de la web Debate socialista

Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirenas
sus cielos de neón
sus ventanas navideñas
su culto a dios padre
y de las charreteras
con sus llaves del reino
el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
el hambre disponible
recorre el fruto amargo
de lo que otros deciden
mientras que el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el norte no prohíbe
con su esperanza dura
el sur también existe

con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa
son su gesta invasora
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo
cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol
y también los eclipses
apartando lo inútil
y usando lo que sirve
con su fe veterana
el sur también existe

con su corno francés
y su academia sueca
su salsa americana
y sus llaves inglesas
con todos sus misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el sur también existe.

Mi única en el mundo

poema de despedida escrito por Ernesto Che Guevara a su esposa Aleida, antes de su partida rumbo a Bolivia en 1966

A hurtadillas extraje de la alacena de Hickmet este solo verso
enamorado, para dejarte la exacta dimensión de mi cariño.

No obstante,
en el laberinto más hondo del caracol taciturno
se unen y repelen los polos de mi espíritu:
tú y todos.

Los Todos me exigen la entrega total,
¡que mi sola sombra oscurezca el camino!
Mas, sin burlar las normas del amor sublimado,
le guardo escondida en mi alforja de viaje.

(Te llevo en mi alforja de viajero insaciable
como al pan nuestro de todos los días)

Salgo a edificar las primaveras de sangre y argamasa
y dejo, en el hueco de mi ausencia,
este beso sin domicilio conocido.

Pero no me anunciaron la plaza reservada
en el desfile triunfal de la victoria
y el sendero que conduce a mi camino
está nimbado de sombras agoreras.

Si me destinan al oscuro sitial de los cimientos,
guárdalo en el archivo nebuloso del recuerdo;
úsalo en noches de lágrimas y sueños ...
Adiós, mi única,
no tiembles ante el hambre de los lobos
ni en el frío estepario de la ausencia;
del lado del corazón te llevo
y juntos seguiremos hasta que la ruta se esfume ...

La rosa de harina

poema de León Felipe

Pero el hombre es un niño laborioso y estúpido
que ha hecho del juego una sudorosa jornada.

Ha convertido el palo del tambor
en una azada
y en vez de tocar sobre la tierra una canción de júbilo
se ha puesto a cavarla.

¡Si supiésemos caminar bajo el aplauso de los astros
y hacer un símbolo poético de cada jornada!
Quiero decir que nadie sabe cavar al ritmo del sol
y que nadie ha cortado todavía una espiga
con amor y con gracia.

Ese panadero, por ejemplo, ¿por qué ese panadero
no le pone una rosa de pan blanco a ese mendigo hambriento
en la solapa?

Poema a la Clase Media

poema de Mario Benedetti

Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande

Desde el medio
mira medio mal
a los negritos
a los ricos
a los sabios
a los locos
a los pobres

Si escucha a un Hitler
medio le gusta
y si habla un Che
medio también

En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae
(a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan
(medio en las sombras)
a veces, sólo a veces, se da cuenta
(medio tarde)
de que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina

Así, medio rabiosa
se lamenta
(a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza
a entender
ni medio.

Burgueses

poema de Nicolás Guillen

No me dan pena los burgueses vencidos.
Y cuando pienso que van a dar me pena,
aprieto bien los dientes, y cierro bien los ojos.

Pienso en mis largos días sin zapatos ni rosas,
pienso en mis largos días sin sombrero ni nubes,
pienso en mis largos días sin camisa ni sueños,
pienso en mis largos días con mi piel prohibida,
pienso en mis largos días Y

No pase, por favor, esto es un club.
La nómina está llena.
No hay pieza en el hotel.
El señor ha salido.

Se busca una muchacha.
Fraude en las elecciones.
Gran baile para ciegos.

Cayó el premio mayor en Santa Clara.
Tómbola para huérfanos.
El caballero está en París.
La señora marquesa no recibe.
En fin Y

Que todo lo recuerdo y como todo lo recuerdo,
¿qué carajo me pide usted que haga?
Además, pregúnteles,
estoy seguro de que también
recuerdan ellos.

SOBRE MODERNAS CIENCIAS APLICADAS

poema de Roque Dalton

La ecología es el eco
producido por el estruendo
con que el capitalismo destruye el mundo.

Pues, independientemente de lo que diga la Universidad,
la ecología más que una ciencia es
un discreto velo, un ungüento lubricante y,
en el mejor de los casos,
una aspirina científico-técnica.

De su validez y eficacia puede decirse
que mientras la destrucción capitalista
siga produciendo ganancias a los dueños del mundo
y sea más importante que la conservación ambiental,
la única posibilidad de ser importante
que tiene la ecología
es seguir siendo un negocio.

EL PUEBLO VICTORIOSO

poema de PABLO NERUDA

Está mi corazón en esta lucha.
Mi pueblo vencerá. Todos los pueblos
vencerán , uno a uno.

Estos dolores
se exprimirán como pañuelos hasta
estrujar tantas lágrimas vertidas
en socavones del desierto, en tumbas,
en escalones del martirio humano.

Pero está cerca el tiempo victorioso.
Que sirva el odio para que no tiemblen
las manos del castigo,
que la hora
llegue a su horario en el instante puro,
y el pueblo llene las calles vacías
con sus frescas y firmes dimensiones.

Aquí está mi ternura para entonces.
La conocéis. No tengo otra bandera.

TOM SMITH Y LA INCREIBLE MAQUINA DE HACER PAN

poema de R.W. Grant

Esta peregrina historia
trata del buen Tom Smith
que le quitó el hambre al mundo y pasó de héroe a vil

Tom fabricaba juguetes
eran su especialidad
por eso a todos asombra cuando se pone a hacer pan

La máquina que ha inventado
no es de poco más o menos:
hace el pan casi de balde,
en rebanadas y envuelto

¿Imagináis el milagro?
¿Calculáis las consecuencias?
Al fin come el mundo entero gracias a Smith y su ciencia

Lo recibe el Presidente,
todo el mundo le festeja, y honores y distinciones
llueven sobre su cabeza

Pero ¿hay algo tan voluble como la cochina fama?
De Tom, héroe hoy,
nadie se acuerda mañana

El tiempo vuela; y Smith, aunque se ha hecho millonario,
no es ya nadie para quienes comen su pan a diario

"¿De dónde viene ese pan?"
le preguntáis a la gente;
y ellos comen y se extrañan:
"¡Ah!, ¿pero no lo hubo siempre?"

¿Qué todo va bien, Smith?
No contabas con la huéspeda

Si no, ved lo que pasó
a partir de aquella fecha
en que, al subir los impuestos, y aun sin irse de la mano,
hubo que subir el pan
¡Ahora cuesta ya un centavo!

"¿Qué pasa?", clama la gente
"¿Qué pretende el muy infame?
¿Quiere apilar más millones a costa de nuestra hambre?"

(Vean su caricatura
-gran panza, hocico porcino-
quitando el pan de la boca a un famélico chiquillo)

Como el Pueblo es lo primero,
nadie lo podrá discutir
que en asuntos de esta clase
a él le toca decidir

Intervienen presurosos
los agentes del gobierno,
y lo que encuentran les pasma:
El "trust del pan", nada menos

La cosa se pone seria,
y, curándose en salud,
Smith decide pasarse por la oficina antitrust

Allá va, sombrero en mano:
"Los han engañado a ustedes
No he quebrantado la ley"

Pero el funcionario advierte:
En época tan compleja
no basta la ley, hermano
Es mucho más eficaz dejarlo de nuestra mano

Y por si usted no se encuentra
ducho en estos menesteres,
le diré cuál es la norma
para que de una vez se entere:

Aumento ilegal de precio
es cobrar más que un colega,
pero si cobra usted de menos
es desleal competencia

Y téngalo bien presente,
no haya en esto confusión:
Si cobran todo lo mismo
será confabulación

Debe competir, es cierto,
pero ande con pies de plomo,
pues si conquista el mercado
¡qué más claro monopolio!"

¿Precio abusivo o escaso?
El uno al otro no quita
Si el Bien Público está en juego,
¿por qué no la parejita?

Y, pues no cuesta trabajo,
a mayor abundamiento
le añaden el monopolio
¡Hay que hacer un escarmiento!

"¡Cinco años!" truena el juez"
y bien pudieran ser más
Hay que enseñar a esta gente
respeto a la sociedad"

Ahora el pan lo hace el gobierno,
y -no es preciso decirlo-
todo está bien controlado
y el público protegido

Claro que el pan sale a dólar
Pero el Estado lo vende
a medio centavo

(El resto lo paga el contribuyente)

LAS MANOS DE JEAN MAIRE (uno de los poemas que dedicó Rimbaud a La Comuna Parisien)

Jeanne-Marie tiene las manos fuertes,
manos oscuras que ha curtido el sol,
pálidas manos, como manos muertas.
––¿De Juana estas manos son?

¿Han absorbido morenas pomadas
por el mar de la voluptuosidad?
¿han ido a templarse en la luz de luna
que llena el estanque de paz?

¿No habrán ido a beber bárbaros cielos,
serenas sobre rodillas galantes?
o ¿no habrán enrollado enormes puros
o traficado con diamantes?

¿No habrán marchitado pétalos de oro
a los pies ardientes de las Madonas?
Pero, en su palma brota y duerme, negra,
la sangre de la belladona.

¿Manos cazadoras de negros dípteros
que se van, libando los azulones
de las mañanas hacia los nectarios,
y que mezclan negras pociones?

¿Qué Sueño loco las habrá llevado
en insólitas pendiculaciones?
Un extravagante sueño de Asias
de Kengavares y Siones.

Estas manos no han vendido naranjas
ni se han bronceado al pie de los dioses:
estas manos no han lavado pañales
de niños ciegos y tripones.

No son manos de prima , ni de obreras
de frentes abombadas y que abrasa,
un sol ebrio de oscuros alquitranes,
por bosques que apestan a fábrica.

Son manos que desloman espinazos,
pero que nunca han hecho el menor daño;
fatales, con fatalidad de máquinas,
pero fuertes como un caballo.

Se agitan como si fueran hogueras,
y al sacudirse sus fríos temblores
sus carnes van cantando Marsellesas:
¡nunca canta Kirieleisones!

Os pueden romper el cuello, mujeres
indignas, y triturar vuestras manos,
nobles mujeres, sucias de carmín
y de polvos ––manos de fango.

¡Vuelve tontos de amor a los borregos
el brillo de estas manos que enamoran!
Y el sol, en su esplendor, siembra un rubí
por su falange apetitosa.

Lunares y manchas de muchedumbre
las broncean, como pechos de antaño:
¡El dorso de estas Manos es la plaza
que todo Rebelde ha besado!

¡Se han vuelto pálidas, con encanto,
a pleno sol, cuando de amor rebosa,
por el París en rebeldía, junto
al bronce de ametralladoras,

¡Pero, a veces, oh sacrosantas manos
en tus puños, Manos en las que tiemblan
nuestros labios nunca desembriagados,
grita el fulgor de una cadena!

Y en nuestro ser un sobresalto extraño
irrumpe, cuando quieren, Manos de ángel,
arrancaros la carga que os arrastra,
hasta que brota vuestra sangre

Bueno, decirles antes de añadir poemas que me ha gustado mucho la idea y el contenido de este enlace. Hay un poema de el Camarada Arenas (presidente del PCE(r)) que me ha emocionado muchísismo. Y ojalá sigan mostrándonos a todos que la poesía comunista es la de más calidad de nuestros tiempos, ¡y que los camaradas visiten y sigan aportando!