Poesía y revolución

EL VIOLINISTA

Karl Marx

El violinista afina las cuerdas
sacude y menea su ligero cabello café,
a su lado carga un SABLE,
viste un desdoblado y ancho hábito.

Violinista ¿por qué ese frenético sonido?
¿Por qué tan salvaje observas a tu alrededor?
¿Por qué brinca tu SANGRE como el creciente MAR?
¿Por qué manejas tu arco tan desesperadamente?

¿Por qué yo violín? ¿Por qué las olas salvajes rugen?
¿Qué podría abatir a la rocosa orilla,
qué al OJO ENCEGUECERÍA
Y AL PECHO INFLAMA,
qué llanto del alma al INFIERNO bajaría?

Violinista, DESGARRAS tu corazón con desprecio
cuando un Dios RADIANTE te dio el don
para DESLUMBRAR en oleadas de melodía,
para rugir en ESTELARES DANZAS en el cielo.

Y así, hundo, HUNDO SIN FLAQUEAR
MI SABLE ENNEGRECIDO DE SANGRE
en tu alma.
Dios en su ansia a ninguno concede el arte,
éste sólo salta del INFIERNO nebuloso y negro.

Aún el hechizado corazón siente el vértigo:
con Satán he ENCENDIDO mi pacto,
él señala los SIGNOS y el tiempo los golpea por mí
mientras toco la marcha de la MUERTE veloz y libre.

"Oscuro debo tocar, debo tocar ligero
hasta que las cuerdas ROMPAN mi corazón".

El violinista afina las cuerdas
sacude y menea su ligero cabello café,
a su lado carga un SABLE
viste un desdoblado y ancho hábito.

EL HOMBRECITO DEL AGUA

Karl Marx


1

Las AGUAS corren con un sonido aéreo,
las olas se levantan en vueltas y vueltas,
no parecen sentir dolor del todo.
Así como se ROMPEN y caen,
frío el corazón, fría la mente,
fluyen, fluyen todo el tiempo.


2

Pero abajo , en las profundidades , donde las AGUAS
se enfurecen
está sentado un enano , blanco en su antigüedad.
DANZA cuando la LUNA aparece,
cuando su ESTRELLITA a través de las nubes se filtra,
aérea espera y brinca , intenta
BEBERSE EL AGUA DEL ARROYO
HASTA SECARLO.


3

Las olas son sus asesinas, cada una de ellas
MORDISQUEA su antiguo esqueleto,
y ROEN su tuétano que se CRISTALIZA
COMO HIELO
por verlas retozar en su sabiduría:
su rostro es una mueca de pena y melancolía,
hasta que los RAYOS DEL SOL
dejan de danzar en la LUNA.


4

Las AGUAS entonces se aprestan en un sonido aéreo,
las olas se levantan vueltas y vueltas
no parecen sentir dolor del todo,
así como se ROMPEN y cae frío el corazón,
fría la mente,
fluyen , fluyen todo el tiempo

Madrid (1936)

poema de Pablo Neruda

se puede ver un vídeo con poemas de Neruda e imágenes de la vida en Madrid en 1936 en:
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MADRID sola y solemne, julio te sorprendió con tu alegría
de panal pobre: clara era tu calle,
claro era tu sueno.
Un hipo negro
de generales, una ola
de sotanas rabiosas
rompió entre tus rodillas
sus cenagales aguas, sus ríos de gargajo.

Con los ojos heridos todavía de sueño,
con escopeta y piedras, Madrid, recién herida,
te defendiste. Corrías
por las calles
dejando estelas de tu santa sangre,
reuniendo y llamando con una voz de océano,
con un rostro cambiado para siempre
por la luz de la sangre, como una vengadora
montaña, como una silbante
estrella de cuchillos.

Cuando en los tenebrosos cuarteles, cuando en las sacristías
de la traición entró tu espada ardiendo,
no hubo sino silencio de amanecer, no hubo
sino tu paso de banderas,
y una honorable gota de sangre en tu sonrisa.

LA GRAN TRAMPA

poema de Celso Emilio Ferreiro

Aquí descansa la democracia representativa
candonga del furor hipotecario,
comadre vaginal de la burguesía,
musa de la libertad de comercio,
cubil de la mesocracia,
tarántula de los pobres,
paño higiénico de los pillos,
alcahueta de los crímenes jurispertos,
celestina de los rábulas,
encubridora de la mentira,
desolladora de los trabajadores,
dama hedionda de la beneficencia.

Señora Democracia, puta fina,
que por primera vez en su vida,
está acostada con las piernas juntas.

A GRAN TRAMPA

Eiquí acouga a democracia representativa,
candonga do furor hipotecario,
comadre vaxinal da burguesía,
musa da libertá de comercio,
cubil da mesocracia,
tarántula dos probes,
pano hixiénico dos pillos,
alcaiota dos crimes xurispertos,
celestina dos rábulas,
encubridora da mentira,
esfalalombos dos traballadores,
dama fedorenta da beneficencia.

Señora Democracia, puta fina,
que por primeira vez na súa vida,
fica deitada coas pernas xuntas.

EL REVOLUCIONARIO

poema de Celso Emilio Ferreiro

Aquí yace un hombre
que frecuentó el sindicato,
asistió a los mítines
y a las manifestaciones,
injurió a las autoridades,
elogió la revolución cubana,
le dio vivas al Che,
pero jamás,
le llamó masa a nuestro pueblo.
Dios se lo tenga en cuenta.

O REVOLUCIONARIO

Eiquí xaz un home
que frecuentóu o sindicato,
asistiu ós mitíns,
foi ás manifestaciós,
aldraxou ás autoridás,
gabóu a revolución cubana,
deulle vivas ó Che,
pro endexamaís,
lle chamóu masa
ó noso pobo.
Deus llo teña en conta.

EL HOMBRE DE LA ESPADA FLAMÍGERA

poema de Celso Emilio Ferreiro

El piloto norteamericano,
coronel Paul Tibbets,
que llevó la bomba atómica a Hiroshima,
le puso el nombre de su madre
—Enola Gay—
al avión que tripuló
en aquel día infame.

Caminante: escupe aquí.

O HOME DA ESPADA FLAMÍXERA

O piloto norteamericán,
coronel Paul Tibbets,
que levóu a bomba atómica a Hiroshima
púxolle o nome da súa nai
—Enola Gay—
o avión que tripolou
naquil día infame.

Camiñante: cuspe eiquí.

QUEMAR LAS NAVES

poema de Mario Benedetti

se puede escuchar en el vídeo:
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El día o la noche en que por fin lleguemos
habrá que quemar las naves

pero antes habremos metido en ellas
nuestra arrogancia masoquista
nuestros escrúpulos blandengues
nuestros menosprecios por sutiles que sean
nuestra capacidad de ser menospreciados
nuestra falsa modestia y la dulce homilía
de la autoconmiseración

y no sólo eso
también habrá en las naves a quemar
hipopótamos de wall street
pingüinos de la otan
cocodrilos del vaticano
cisnes de buckingham palace
murciélagos de el pardo
y otros materiales inflamables

el día o la noche en que por fin lleguemos
habrá sin duda que quemar las naves
así nadie trendrá riesgo ni tentación de volver

es bueno que se sepa desde ahora
que no habrá posibilidad de remar nocturnamente
hasta otra orilla que no sea la nuestra
ya que será abolida para siempre
la libertad de preferir lo injusto
y en ese solo aspecto
seremos más sectarios que dios padre
no obstante como nadie podrá negar
que aquel mundo arduamente derrotado
tuvo alguna vez rasgos dignos de mención
por no decir notables
habrá de todos modos un museo de nostalgias
donde se mostrará a las nuevas generaciones
cómo eran
parís
el whisky
claudia cardinale.

¿Qué vachaché?

de Enrique Santos Discépolo***

“Lo que hace falta es empacar mucha moneda
vender el alma, rifar el corazón
tirar la poca decencia que te queda,
plata, plata y plata… plata otra vez…
así es posible que morfés todos los días,
tengas amigos, casa, nombre… lo que quieras vos.

El verdadero amor se ahogó en la sopa,
la panza es reina y el dinero, Dios.

¿Pero no ves gilito embanderado
que la razón la tiene el de más guita?
Que la honradez la venden al contado
y a la moral la dan por moneditas,
… ¿Qué vachaché?
Hoy ya murió el criterio
vale Jesús lo mismo que el ladrón.”


***Poeta, músico, autor teatral y actor, Discépolo representó mejor que nadie la desesperanza de los argentinos en los ’30.

Cambalache

de Enrique Santos Discépolo, año 1935

se puede escuchar a Discépolo cantando esta canción en el vídeo:
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Que el mundo fue y será
una porquería, ya lo sé.

En el quinientos seis
y en el dos mil, también.

Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
barones y dublés.

Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.

Vivimos revolcaos en un merengue
y en el mismo lodo
todos manoseados.

Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor,
ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador...
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
Lo mismo un burro
que un gran profesor.

No hay aplazaos ni escalafón,
los ignorantes nos han igualao.

Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, Rey de Bastos,
caradura o polizón.

¡Qué falta de respeto,
qué atropello a la razón!;
Cualquiera es un señor,
cualquiera es un ladrón...

Mezclao con Stravisky
va Don Bosco y La Mignon,
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera
irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia
junto a un calefón.

Siglo veinte, cambalache
problemático y febril...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil.

¡Dale, nomás...!
¡Dale, que va...!
¡Que allá en el Horno
nos vamoa encontrar...!
No pienses más; sentate a un lao,
que ha nadie importa si naciste honrao...
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura,
o está fuera de la ley...

No te rindas

poema de Mario Benedetti

No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.

PASAREMOS
Canto a los mineros asturianos

poema de Miguel Angel Asturias - año 1937

Está temblando el vientre de la tierra
y ahora que el invierno se ha ido
cosecharemos sobre ella la victoria :
¡ Pasaremos !

Los que venían de destruir a Guernica,
machacada en nuestra carne, en nuestra carne,
en nuestra carne ;
los que volvían de aniquilar con gases un Imperio,
encontraron nuestros pechos
con pulso de guitarras que de rabia
hicieron saltar sus cuerdas como garras
y encontraron nuestro grito
que formaba una «eléctrica muralla»:
¡ No pasarán !

Pero esos mismos, esos mismos que oyeron nuestro grito
cuando los detuvimos defendiendo la vida en las trincheras,
para no ser abortados,
porque éramos partos perfectos de madres ciudadanas,
oyen ahora un nuevo grito,
un clamor ardoroso,
una voz que destapa las tumbas de los muertos heroicos
y los hace levantarse con la mano empuñada
y decir con nosotros:
¡ Pasaremos !

Hay que limpiar el aire de enemigos
que bombardean almerías desde lejos,
que desde lejos lanzan la metralla
sobre la población que duerme:
asesinato colectivo, premeditado
y en cuadrilla, desde el cielo o el mar,
sin dejar defensa a las víctimas caídas
de los lechos a las tumbas,
de las casas a los sepulcros;
mujeres como estrellas,
niños como monedas falsas,
ancianos como troncos heridos por el rayo.


Los lentes de la vida están muy sucios.
Hay que soplar en ellos el aliento feliz de las campiñas,
de los trabajadores bien pagados
y después con banderas de alegría y de sangre,
limpiar la ceguera que en sus ojos dejó un mundo
de injusticias sociales.

Porque es mar de Caín el mar inmenso,
porque suenan las aguas con cadenas
en las costas hundidas bajo el llanto
y el alba nos sacude como un gas venenoso,
¡ Pasaremos !
¡ Con los que pasen, pasaremos !

La atmósfera se masca irrespirabale,
los pájaros se mueren en el aire,
se pudren nuestras manos
y están cavando fosas en los sótanos de los bancos
para enterrar la vida,
su última gran vértebra,
su última enorme vértebra conspicua,
a la que intentan atar la argolla del esclavo.
¡Pasaremos con los puños cerrados,
vivos o muertos,
con los que pasen, pasaremos !

Pasaremos al través de mil muros
abriendo ventanas con bombas de 200 kilos,
entre pestañeos de metralla,
festejando nupcias de dinamita y hombre,
de soldados del pueblo que cruje y llora,
que suda y habla y saca la lengua, cuando tiene más sed,
para probar el aire que a su paso,
limpio de traidores,
ya va sabiendo a Dios, a tierra, a madre...

¡ Pasaremos, mineros asturianos,
los que no véis jamás la luz porque estáis vivos
y sepultados en las minas !
¡ Pasaremos al interior, hasta el subsuelo,
para romper la noche que os apresa
y daros libertad azul, solar, humana ;
y para saludar a nuestros muertos,
los que en mina de eternidad
están forjando la mejor hora del mundo !

Supongo que acabaremos todos en la carcel, pero publica alguno más.

Lenin - por Pablo de Rokha (CHILE) -

A mucha tiniebla su corazón respondía:
pero estaba claro y celestial, como el sol o como el vestido de la hermosa mujer,
mirando la humanidad, residuo de parturientas.

Pálido y trágico, terriblemente,
el diamante de su ser, era sin embargo la más florecida y cristalina durabilidad áspera,
lo masculino definitivo,
el espíritu dramático, el cristal cerebral unciendo aquella gran unidad acerba y estratégica, enormemente dura, alta, pura
y semental del toro que lame entonces, bramando, el sexo a la hembra.

Aullaba su tranquilo y soberbio esplendor entre los proletarios,
porque sentía la justicia y sus métodos,
como el sublime animal la necesidad de existir entre sus montañas y el océano sin palabra.

Ardiendo, como un puñado de tierra,
grandes larvas verdes, acumulando su tórrido clima,
gritos y gestos en orden enorme.

Apagaba su alarido de muchedumbres,
el redoble de tambores moribundos, que le rajaba el pecho,
con la cuchilla definitiva del héroe.

Vladimir Ulianoff, qué enorme,
qué enorme hombre acumulado en las entrañas,
como un saco de angustia, ardido,
ardido entre las guitarras, ardido entre las palomas, ardido entre las naranjas y los eternos cementerios,
ardido a la orilla de la guillotina amarilla:
Lenin y su águila,
en la economía marxista, poniendo su incendio egregio.

Y las masas futuras sobre su frente sin clase.

Arreaba los búfalos rusos, enarbolando la oratoria colorada,
y los cronómetros de la revolución marcaban su tiempo en la historia subjetiva de Ilich,
con la espalda de la Internacional Sindical Roja.

Sonreía como las espigas,
e iba girando, espantosamente, de espaldas sobre sí mismo,
desde el eje del suceder dialéctico.

Para el Che

año 1967

poema de Siawosh Kasraí (poeta comunista iraní, 1925-1989)

Con tantas armas,
con tanto sufrimiento
con tantas balas que dispararon sobre tu cuerpo
¡Oh Ernesto!
también ésta vez tu muerte es mentira.

Los que entierran a toda prisa,
los que con una cínica sonrosa en los labios
se limpian las manos con tu bandera,
-"se acabó, el mundo es nuestro"-
son malhechores, gente de oscuro corazón
principiantas, incultos.

Tu vivirás mientas la injusticia persiste
y la pólvora es útil;
tu estas en el jubilo de los valientes,
entre los murmullos
de las muchachas de las montañas;
en la poesía, en el vino
y en el combate tu sigues vivio.

El cantor pasó, pero sus melodías
florecen en las faldas de los montes.
Los soles tenebrosos
se levantarán algún día
de las oscuras trincheras de las sombras.

Un hombre y un fusil;
un hombre y una mochila de pan y orgullo.
Libre, eres fuerte.
Un día, en el ministro cubano;
otro, sangrando
en las montañas de Bolivia,
lejos de hogar, lejos de los amigos.

¡Oh, tigre de las alturas!
¡águila de las cumbres!
Lograste la admiración de los pueblos
y mereciste tan alta muerte.

¡Oh, gran esperanza!
Ahora que la muerte de lleva en su corcel,
triunfante,
veloz,
si no hallas tu lejano sueño,
busca en nuestros corazones,
fuego,
hierro
furia. Mira nuestros pechos: late otro Vietnam.

poema de José Bergamín dedicado a los capitalistas

Matáis las voces y los ecos
y las sombras y los fantasmas.

Matáis en la oscura noche
el día que la traspasa.

Matáis las soledades
y sus músicas calladas.

Matáis los pensamientos
y matáis las palabras.

Matáis el sueño y la vida.
Matáis el cuerpo y el alma.

Matáis , matáis, matáis...
y a vosotros nadie os mata.

Vivo en un país tan grande que todo queda lejos
la educación,
la comida,
la vivienda.

Tan extenso es mi país
que la justicia no alcanza para todos.

Lina Zerón.

EL INOFENSIVO

poema de Celso Emilio Ferreiro

Aquí yace un poeta epicéntrico
(de la familia de los epigástricos)
que nunca con sus poemas
logró quitarles el sueño a las autoridades
civiles o militares.
Ni tampoco a sus lectores.

A las damas

poema de Lady Mary Chudleigh (poetisa e intelectual inglesa del siglo XVII cuya obra se considera precursora del feminismo)

Esposa y sirvienta son lo mismo,
pues sólo se diferencian en el nombre,
cuando del fatal anillo surge un abismo;
que nada, nada puede separar.

Cuando ella obedece la solemne palabra,
que el hombre en ley suprema ha formulado,
todo lo amable queda entonces sepultado,
y sólo permanece la posesión, y el orgullo.

Feroz como un príncipe oriental, él crece,
revelando al fin toda su soberbia innata.

Para mirar, reír o hablar,
sus votos no lo sujetan,
pero a ella, a una infinita soledad la condenan,
resignando para siempre toda libertad.

Así será gobernada bajo su mando,
temiendo a su esposo como a una deidad.

A él debe obedecer, a él debe servir,
sin jamás actuar, sin jamás decir;
hasta que en su arrogancia repose, confiado,
dueño del poder, sobre un panteón adorado.

Evitad, dulces doncellas, aquel indeseable estado,
y toda esa adoración que supura odio.

Valoraos a ustedes mismas, y despreciad a los galanes.

Recordad que si sois orgullosas, seréis sabias.

Este es de mi autoría.-


Tinta de la Historia

Atrás atrás, en la espalda azotada de la memoria histórica
en todo el pasado acumulado que somos, se sigue coagulando todo lo rojo
todo lo inmensamente rojo y de acero
todo el torrente furioso,
todo el incendio nunca apagado, de derrotas victoriosas y victorias derrotadas.

Como caballo desbocado nos atropelló la historia, nos hundió las pezuñas en el pecho
y mordiendo el polvo la vimos pasar de largo, a todo tranco,
arrastrando en su carruaje de tiempo y huesos, a una multitud sangrante de derrotados,
que son como el residuo purgado por todas las sociedades partidas en clases.

Estampa la historia en el acaecer una huella roja galopante…

Roja, líquida, implacable,
incansablemente roja.
En tinta roja escribieron sobre el lienzo del tiempo, los hombres sobre otros hombres
el gran libro de la barbarie, que es la historia de la civilización.
Fue la civilización la impostura del acero y la pólvora con violencia,
y su huella fue tan roja como la historia misma.

Millones y millones
incontables pueblos arrollados
aportando a nuestra memoria, su heroismo trágico deshecho en rojo.

Historia roja.
Memoria roja.
Los humillados, enfurecidos y decididos, tiñeron banderas, pendones y futuros,
con le enseña roja y solemne de la historia.
Porque somos la historia,
porque la escribe nuestra sangre
porque todos los tiempos llevan inevitablemente la hemoglobina generosa de los explotados,
tanto en los siglos del sometimiento como en los siglos de la liberación.

Adelante y de frente,
en el pecho abierto y desnudo del futuro de los pueblos,
cargando coágulos interminables del pasado que constituye todo…
… entregaremos chorreante y palpitante el corazón entero para frenar la hemorragia.

El necio

canción de Silvio Rodríguez

se puede ver un vídeo con Silvio Rodríguez cantando El necio en un concierto en la República Dominicana en 2007:
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Para no hacer de mi ícono pedazos,
para salvarme entre únicos e impares,
para cederme un lugar en su parnaso,
para darme un rinconcito en sus altares.
Me vienen a convidar a arrepentirme,
me vienen a convidar a que no pierda,
mi vienen a convidar a indefinirme,
me vienen a convidar a tanta mierda.

yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
allá dios, que será divino.
yo me muero como viví,
yo me muero como viví.

yo quiero seguir jugando a lo perdido,
yo quiero ser a la zurda más que diestro,
yo quiero hacer un congreso del unido,
yo quiero rezar a fondo un "hijo nuestro".
Dirán que pasó de moda la locura,
dirán que la gente es mala y no merece,
más yo seguiré soñando travesuras
(acaso multiplicar panes y peces).
yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
allá dios, que será divino.
yo me muero como viví,
yo me muero como viví.

yo me muero como viví,
como viví
yo me muero como viví.
Dicen que me arrastrarán po sobre rocas
cuando la revolución se venga abajo,
que machacarán mis manos y mi boca,
que me arrancarán los ojos y el badajo.
será que la necedad parió conmigo,
la necedad de lo que hoy resulta necio:
la necedad de asumir al enemigo,
la necedad de vivir sin tener precio.

yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
allá dios, que será divino.
yo me muero como viví.

yo me muero como viví.

MI COCA-COLA

poema de Rafael Alberti

Me basta ver la Coca-Cola,
ese vomito invasor,
para morirme de dolor
lejos de mi tierra española.

Cuando bebida tan extraña
veo orinar de una botella
grito alto: ¡Me cago en ella!
¿Qué hago yo aquí, lejos de España?

Y si en la farra disoluta
llego a beberla alguna vez
grito alto: ¡Hijo de puta!
¿Qué hago tan lejos de Jerez?

Me basta ver la Coca-Cola,
ese pis norteamericano
para correr, fusil en mano,
a salvar mi tierra española.

Romance de la defensa de Madrid

poema de Rafael Alberti

ver un vídeo sobre la fundación del Vº Regimiento en el link:
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Madrid, corazón de España,
late con pulsos de fiebre.
Si ayer la sangre hervía,
hoy con mas calor le hierve.

Ya nunca podrá dormirse,
porque si Madrid se duerme,
querrá despertarse un día
y el alba no vendrá a verle.

No olvides, Madrid, la guerra;
jamás olvides que enfrente
los ojos del enemigo
te echan miradas de muerte.

Rondan por tu cuello halcones
que precipitarse quieren
sobre tus rojos tejados,
tus calles, tu brava gente.

Madrid: que nunca se diga,
nunca se publique o piense
que en el corazón de España
la sangre se volvió nieve.

Fuentes de valor y hombría
las guardas tú donde siempre.
Atroces ríos de asombro
han de correr a esa hora,
si esa mal hora viniere
-hora que no vendrá-, sea
más que la plaza mas fuerte.

Los hombres, como castillos;
igual que almenas sus frentes,
grandes murallas sus brazos,
puertas que nadie penetre.

Quien al corazón de España
quiera asomarse, que llegue.
¡Pronto! Madrid está cerca.

Madrid sabe defenderse
con uñas, con pies, con codos,
con empujones, con dientes,
panza arriba, arisco, recto,
duro, al pie del agua verde
del Tajo, en Navalperal,
en Sigüenza, en donde suenen
balas y balas que busquen
helar al sangre caliente.

Madrid, corazón de España,
que es de tierra, dentro tiene,
si se le escarba, un gran hoyo,
profundo, grande, imponente,
como un barranco que aguarda...
Sólo en él cabe la muerte.

Demócrata y cristiano

canción de La Polla Records - año 1985

se puede escuchar en un vídeo: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Demócrata y cristiano,
podrido de dinero,
inflado como un cerdo ¡cómo hueles!.

Hiciste nuestras casas al lado de tus fábricas
y nos vendes lo que nosotros mismos producimos.

Eres demócrata y cristiano, eres un gusano.

Hijo de dios con rolls y con querida.
eres demócrata y cristiano, eres un gusano.

Cristo, cristo, ¡qué discípulos!
Cristo, cristo, ¡ay qué listos!.