Poesía y revolución

ME MATAN SI NO TRABAJO

poema de Nicolás Guillén

se puede escuchar una versión de Daniel Viglietti en un vídeo de Youtube en el link:

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Me matan, si no trabajo,
y si trabajo, me matan;
siempre me matan, me matan,
siempre me matan.

Ayer vi a un hombre mirando,
mirando el sol que salía;
ayer vi a un hombre mirando,
mirando el sol que salía:
el hombre estaba muy serio,
porque el hombre no veía.
Ay,
los ciegos viven sin ver
cuando sale el sol,
cuando sale el sol,
¡cuando sale el sol!

Ayer vi a un niño jugando
a que mataba a otro niño;
ayer vi a un niño jugando
a que mataba a otro niño:
hay niños que se parecen
a los hombres trabajando.
¡Quién les dirá cuando crezcan
que los hombres no son niños,
que no lo son,
que no lo son,
que no lo son!

Me matan, si no trabajo,
y si trabajo, me matan:
siempre me matan, me matan,
¡siempre me matan!

CLARO QUE NO SOMOS UNA POMPA FÚNEBRE

poema de Gioconda Belli

Claro que no somos una pompa fúnebre,
a pesar de todas las lágrimas tragadas
estamos con la alegría de construir lo nuevo
y gozamos del día, de la noche
y hasta del cansancio
y recogemos risa en el viento alto.

Usamos el derecho a la alegría,
a encontrar el amor
en la tierra lejana
y sentirnos dichosos
por haber hallado compañero
y compartir el pan, el dolor y la cama.

Aunque nacimos para ser felices
nos vemos rodeado de tristeza y vainas,
de muertes y escondites forzados.

Huyendo como prófugos
vemos como nos nacen arrugas en la frente
y nos volvemos serios,
pero siempre por siempre
nos persigue la risa
amarrada también a los talones
y sabemos tirarnos una buena carcajada
y ser felices en la noche más honda y más cerrada

porque estamos construidos de una gran esperanza,
de un gran optimismo que nos lleva alcanzados
y andamos la victoria colgándonos del cuello,
sonando su cencerro cada vez más sonoro
y sabemos que nada puede pasar que nos detenga
porque somos semillas
y habitación de una sonrisa íntima
que explotará
ya pronto
en las caras
de todos.

Mi Novia Comunista

De Victor Munguia

Dónde estarás compañera,
incansable lectora de Engels,
Trotsky y los burgueses redimidos ?

Seguirás encantadora como antes
o tus padres te habrán enviado
a una ivy league university
para apagar las ideas incendiarias
que nos azotan en la juventud ?

Tendrás hijos?
Un esposo preocupado
de Wall Street y el Dow Jones ?

Quizá pasas a mi lado
aquí en la Quinta Avenida,
sin reconocerme y te detienes
en el Harley Davidson Café
para esperar a un amante

A veces te recuerdo
en los argumentos exaltados
de una amiga de Georgia,
convencida que los poetas
deben comprometer su arte
con la justa causa
de los pueblos oprimidos,
y te imagino acompañando
a esos siniestros marxistas,
que gritaban salvo el poder
todo es ilusión,
adheridos al invicto
emblema de los pobres,
repitiendo citas de memoria,
extraidas de la segunda
edición de El Capital

No has pensado en mi otra vez ?
o es que los sanmarquinos
somos parte de una página
oculta en tu diario ?

En qué momento renunciaste
a la solidaridad, la justicia,
la revolución de nuevo tipo ?

Has podido enterrar los recuerdos,
las marchas agitando la bandera roja
con la hoz y el martillo
en tu puño combativo ?

El pasado ya no importa ?
los días en San Marcos
se borraron de tu mente
allá en Columbia
y quisiste vivir otra vez ?

Dime qué ha sucedido
que no pueda entender
refugiado como estoy
ahora de todo lo que signifique
mi tiempo en el Perú ?

Aquí estoy yo también
amando a una americana socialista
que lee poesía underground
y quiere transformar el mundo
desde la experiencia ilógica
de una subversión latina y tercermundista
que no forma parte de los libros
que los seudo progresistas
agotan encerrados en sus ateliers
para condenar la falsa democracia
por sus disparidades.

Eres más dichosa así ?
aristócrata, heredera rebelde
de un poderoso que la ama y comprende
porque a los hijos hay que guiarlos
aún cuando confundan las cosas
y adopten ideales extraños
que se quedan en la anécdota
de sus vidas de opulentos,
felices de sus suertes.

Dónde estarás mi amor ?
En qué rincón de la capital del mundo
te admiran los yuppies, los turistas,
y me olvidas ?

El Mañana Efimero

poema de Antonio Machado - Pertenece al libro Campos de Castilla - año 1913

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vídeo: Dedicado a Antonio Machado, poeta - disco completo del año 1969 de Joan Manuel Serrat, con letras de las canciones/poemas

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La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! Pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.

Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahur, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas,
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables católicas,

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero:
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.

Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.

El pájaro revolucionario

poema de Óscar Alfaro, del Partido Comunista de Bolivia - PCB

Ordena el cerdo granjero:
Fusilen a todo pájaro!
suelta por los trigales
Su policía de gatos...

Al poco rato le traen
Un pajarillo aterrado
Que aún tiene dentro del pico
Un grano que no ha tragado.

—. ¡Vas a morir por ratero.. .!
¡Si soy un pájaro honrado.
De profesión carpintero.
Que vivo de mi trabajo!

¿Y por qué robas mi trigo?
Lo cobro por mi salario
Que usted se negó a pagarme
aún me debe muchos granos.

Lo mismo está debiendo
A los sapos hortelanos,
al minero escarabajo,
A las abejas obreras
¡Y a todos los que ha estafado!
Usted hizo su riqueza
Robando a los proletarios...

¡Qué peligro. . . ¡Un socialista!
¡A fusilarlo... ¡apunten. . ¡¡¡fuego!!!
Demonio. . . si hasta los pájaros
En la América Latina
Se hacen revolucionarios. . .!

poema de Juan Carlos Cisneros

publicado en 2003 en la web sindioses.org

"Ya no se respeta ni al Cielo.

Entre nubes y querubines,
El maldito Sputnik pasó al vuelo,
Como Juan por su casa.

Nada pudo hacer San Pedro.

Y el pobre Jehová,
Por su ausencia brilló,
Porque luego Gagarin subió,
Y no lo vio."

Era un Guerrillero (en memoria de Jorge Rodríguez)

poema de José Juan Requena

publicado en el blog venezolano Ensartaos

Era un Guerrillero
fiero en el combate
duro como el hierro
noble con su pueblo.

Era un guerrillero
era un combatiente
sus balas al rojo
trazan el camino
es el guerrillero
de la libertad.

El pobre es un preso
del rico indolente
un pueblo que muere
de injusticia y hambre
el deseo de justicia
hoy lleva en su mente.

Era un guerrillero
era un hombre joven
hijo de este pueblo
su padre, el combate
su madre, la tierra
de su lucha noble.

Nació la esperanza
de este noble pueblo.

Era un guerrillero
era un hombre joven
se llamaba Jorge.

SÍ, FUE UN MALENTENDIDO

poema de Ángel González

Sí, fue un malentendido.
Gritaron: ¡A las urnas!
y él entendió: ¡A las armas! -dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.

PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ

poema de Ángel González

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:

hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.

Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.

De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:

un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento ...

DEFENSA DE LA ALEGRÍA

poema de Mario Benedetti

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar

y también de la alegría

En un tema del Foro en el que se puede acceder a un libro con letras de canciones de Bob Dylan, tovarich xandri ha publicado:

Los tiempos están cambiando, de Bob Dylan

Vengan todos a reunirse aquí
dondequiera que vaguen
y admitan que las aguas
que les rodean han crecido
y acepten que muy pronto
estarán empapados hasta los huesos
Si creen que vale la pena salvar este tiempo
entonces mejor comiencen a nadar
o se hundirán como una piedra
Porque los tiempos están cambiando.

Venga escritores y críticos
que profetizan con sus plumas
y mantengan bien abiertos los ojos
Ia oportunidad no volverá otra vez
Y no hablen demasiado rápido
pues la rueda aún da vueltas
y he aquí que no dice
quien ganará
pues el que ahora pierde
será más tarde el triunfador
Porque los tiempos están cambiando.

Vengan senadores, congresistas
por favor, atiendan la llamada
no se queden en los pasillos
no bloqueen la puerta
Pues el que resulte herido
será quien oponga resistencia
Hay afuera una batalla
y es furiosa
pronto estremecerá sus ventanas
y derrumbará sus muros
Porque los tiempos están cambiando.
Vengan madres y padres
de todo el país
y no critiquen
lo que no pueden entender
Sus hijos y sus hijas
están más allá de sus mandos
sus viejos amigos se deterioran pronto
entonces por favor salgan del nuevo camino
si no pueden echar una mano
porque los tiempos están cambiando.

La línea está trazada
La maldición está echada
El más lento ahora será el más rápido después
Como ahora el presente después será pasado
El orden se marchita rápidamente
Y el primero ahora será después el último

Porque los tiempos están cambiando.

Relación de Juramento

poema de Emigdio Cañizales Guédez (comunista venezolano fallecido en 2010)

EN ESTAS COPLAS REFIERO
ASI PASE LO QUE PASE
POR MI CONCIENCIA DE CLASE
COMUNISTA VIVO Y MUERO.

Con orgullo campesino
y la libertad del viento
vengo a decir lo que siento
y así mi garganta afino
porque claro como el trino
que salga este canto quiero
para decir que el acero
prestó su temple y dureza
al Partido cuya empresa
EN ESTAS COPLAS REFIERO.

Batallón que no vacila,
escuela, hogar y trinchera
sol, manantial y cantera
donde la verdad destila
luz para toda pupila
y el ardor con que se abrace
a su bandera de clase
el militante aguerrido
primero muerto que huido
ASI PASE LO QUE PASE.

Muera el yanky imperialista
y el patrón explotador.
Busco una vida mejor
en un mundo socialista.
Abajo el clero fascista
y el partido en que se base
pues todo aquel que tratase
de aplastar al proletario,
me tendrá como adversario
POR MI CONCIENCIA DE CLASE.

Por la mujer que amamanta
la miseria en sus entrañas.
Por el que tumba montañas
para crear riqueza tanta,
mientras sus hambres espanta
comiendo luz de lucero
por el niño pordiosero
que vive de luna y sueño,
juro que con todo empeño
COMUNISTA VIVO Y MUERO.

décimas dedicadas a Enver Hoxha

del peruano radicado en Bolivia Lizardo Alberto Santa María (Vahema); fallecido en agosto de 2012

ENVER HOXHA ES MEMORIA

FORTALEZA INEXPUGNABLE
TEMOR DE LOS OLIGARCAS
A VACIAR SUS ARCAS
DEJANDO QUE EL PUEBLO HABLE.

LA LUCHA ES UN SABLE,
CONDUCE A LA VICTORIA
Y DESDE LA GLORIA
EDIFICA VOLUNTADES
DESTREZA DE LAS VERDADES
ENVER HOXHA ES MEMORIA.

ENVER EN ESA MAÑANA

Con la euforia militante
llegué a la bella Tirana,
Enver en esa mañana
con un discurso vibrante
nos condujo hacia adelante.

Iluminó el camino
señaló nuestro destino,
estremeció la historia
y hoy desde la gloria
señala al asesino.

DONDE ENVER CAMINÓ

Albania te vio nacer
entre luchas y tormentos,
fueron esos momentos
que nació el poder.

Socialismo tenía que ser
sin nefasto revisionismo,
partido curtido de marxismo
que al mundo iluminó,
donde Enver caminó
en invencible leninismo.

ENVER PUÑO DE ACERO

Enver puño de acero
implacable combatiente,
luchaste diente por diente
con el nefasto extranjero.

Tu fuiste primero
contra el revisionismo
defendiste el marxismo
creció tu poderoso saber
luchador supiste mantener
la construcción del socialismo.

VOLVIÓ A BRILLAR EL SOL

año 2005

del decimista peruano radicado en Bolivia Lizardo Alberto Santa María (Vahema); fallecido en agosto de 2012

El pueblo puso fin
al imperio español,
volvió a brillar el sol
con la espada de San Martín.

Lima ciudad sin fin
con un rutilante mar,
ella se pone a bailar
con la flor de la canela
es la canción que vuela
en el recuerdo para soñar.

Tened encendidas las luces

poema de Gastone Marri

Publicado en Rassegna Sindícale, nº 21.- Junio/2006.

Tened encendidas las luces dentro de vosotros
Y vivas las voces
Ahora que el sol se ha puesto
Y la noche amenazante
Intenta asustarnos
Con la luz del alma
Se ahuyentan las tinieblas
Y se derrota a los diablos
Y parecidos a los dioses
Os sentiréis
Entrelazados en un lecho de amor
Pero para amar
Tened encendidas las luces
Y vivas las voces
Y combatid, combatid
Derrotad todos los miedos
Con las luces y con las voces
Que cada uno, cada uno de vosotros
Traiga

A los hombres futuros

poema de Bertolt Brecht

de «Poemas y canciones», año 1938

1

Verdaderamente, vivo en tiempos sombríos
Es insensata la palabra ingenua. Una frente lisa
revela insensibilidad. El que ríe
es que no ha oído aún la noticia terrible,
aún no le ha llegado.

¡Qué tiempos estos en que
hablar sobre árboles es casi un crimen
porque supone callar sobre tantas alevosías!
Ese hombre que va tranquilamente por la calle,
¿lo encontrarán sus amigos
cuando lo necesiten?

Es cierto que aún me gano la vida.
Pero, creedme, es pura casualidad. Nada
de lo que hago me da derecho a hartarme.
Por casualidad me he librado. (Si mi suerte acabara, estaría
perdido. )
Me dicen: «¡Come y bebe! ¡Goza de lo que tienes!»
Pero ¿cómo puedo comer y beber
si al hambriento le quito lo que como
y mi vaso de agua le hace falta al sediento?
Y, sin embargo, como y bebo.

Me gustaría ser sabio también.
Los viejos libros explican la sabiduría:
apartarse de las luchas del mundo y transcurrir
sin inquietudes nuestro breve tiempo.
Librarse de la violencia,
dar bien por mal,
no satisfacer los deseos y hasta
olvidarlos: tal es la sabiduría.
Pero yo no puedo hacer nada de esto:
verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.

2

Llegué a las ciudades en tiempos del desorden,
cuando el hambre reinaba.
Me mezclé entre los hombres en tiempos de rebeldía
y me rebelé con ellos.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

Mi pan lo comí entre batalla y batalla.
Entre los asesinos dormí.
Hice el amor sin prestarle atención
Y contemplé la naturaleza con impaciencia.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

En mis tiempos, las calles desembocaban en pantanos.
La palabra me traicionaba al verdugo.
Poco podía yo. Y los poderosos
se sentían más tranquilos sin mí. Lo sabía
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

Escasas eran las fuerzas. La meta
estaba muy lejos aún.
Ya se podía ver claramente, aunque para mí
fuera casi inalcanzable.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

3

Vosotros, que surgiréis del marasmo
en el que nosotros nos hemos hundido,
cuando habléis de nuestras debilidades,
pensad también en los tiempos sombríos
de los que os habéis escapado.

Cambiábamos de país como de zapatos
a través de las guerras de clases, y nos desesperábamos
donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella.
Y, sin embargo, sabíamos
que también el odio contra la bajeza
desfigura la cara.
También la ira contra la injusticia
pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros,
que queríamos preparar el camino para la amabilidad
no pudimos ser amables.
Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos
en que el hombre sea amigo del hombre,
pensad en nosotros
con indulgencia.

PARA EL PUEBLO LO QUE ES DEL PUEBLO

poema y canción de José Tcherkaski y Piero - año 1973

se puede escuchar un vídeo de la canción interpretada por Piero (cantante italo-argentino con nacionalidad colombiana) en:
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Libertad era un asunto mal manejado por tres.
Libertad era Almirante, General o Brigadier.

Para el pueblo lo que es del pueblo
porque el pueblo se lo ganó.
Para el pueblo lo que es del pueblo;
para el pueblo liberación.

Comer bien era muy raro; comer poco era normal.
Comer era subversivo para el señor militar.
Eran actos de violencia, la alegría popular;
"El pueblo tiene paciencia" dijo un señor General.

Estudiar era pecado; clandestino era saber,
porque cuando el pueblo sabe, no le engaña un Brigadier.
Prohibiremos la esperanza y prohibido está nacer.
"¿No será mucho, Almirante?" "Faltaba más, Coronel."

Y al país lo remataron, y lo remataron mal.
Lo partieron en pedazos, ahora hay que volverlo a armar.
Y ahora el pueblo está en la calle a cuidar y a defender.
Esta patria que ganamos liberada debe ser.

Liberación, liberación, liberación.

La balada de Ho Chi Minh

poema-canción de Ewan MacColl de 1954

un vídeo con la canción interpretada por Rolando Alarcón se puede escuchar en:
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Más allá, donde el sol levanta,
en la tierra y en el golfín,
vive el padre del pueblo de Indochina,
un pueblo que lucha junto a Ho Chi Minh.

Ho, Ho, Ho, Ho Chi Minh,
Ho, Ho, Ho, Ho Chi Minh.

En Saigón la montaña ruge
y los valles en silencio están
porque el joven y el viejo campesino
luchan por la libertad para su Vietnam.

Ho Chi Minh era un marinero
que una tarde regresó feliz
y encontró que su pueblo estaba triste;
triste no era la esperanza de Ho Chi Minh.

Ho Chi Minh se fue a la montaña
y su pueblo también marchó
y soñaba que su tierra era libre,
contra el enemigo y contra el invasor.

Y creció como un mar gigante
cien y miles junto a Ho Chi Minh.
Florecían soldados para el pueblo,
para dar la libertad, para el Viet Minh.

”Libertad” gritan las banderas
y en la selva se oye una canción:
es el pueblo que marcha a la victoria,
paz y libertad serán para el Vietnam.

La Rosa Luxemburgo ...

poema de Milagros Guerrero - año 2010

Rosa Roja
asi te llamaron
era la Rosa Luxemburgo
mujer de la" Liga espartaquista"

Rosa roja renace entre ideales
sus cartas desde la prisión
atesorando esperanzas
para el pueblo
direccionando lineamientos
combatir en lucha
al imperio reinante

Revolución reinada
mujer subversiva
anidada entre mi sienes
siembras fuego
controlas mi tiempo
un mundo nuevo
utopía qué inspiras mis noches
aliento al desnudo
invocan mis ganas
guerrillera de guerrillas
gallardía endiosada
incansable ambición qué camina
en una sola visión
y se llama
la Revolución Proletaria
todo el poder al pueblo

Rosas, en rojo
manujo colmado en terciopelos
caminan entre los pueblos
con la espada de Bolívar
junto a Hugo Chávez Frías
por América Latina
y tú, Rosa estás
anclada en mi pecho

Jarabe vietnamita

poema y canción del poeta cantautor uruguayo Quintín Cabrera (pasó cuarenta años viviendo en España, falleció en Madrid en 2009)

se puede escuchar la canción interpretada por Quintín Cabrera y varios músicos cubanos en:
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Desde el mismísmo día que como país nacieron, usurparon, masacraron, degollaron y agredieron.
Nombrando a la Democracia, sojuzgaron y mintieron, ejecutaron, mataron, bombardearon, sometieron.

Por eso y por mucho más lo que el Yanqui necesita es una aumentada dosis de jarabe vietnamita.

Con sus leyes terroristas al piel roja exterminaron, avasallaron, domaron, lincharon y doblegaron.
Con todos los dictadores, urdieron, confabularon, enredaron, engañaron, traicionaron, conspiraron.

Por eso y por mucho más lo que el Yanqui necesita es una aumentada dosis de jarabe vietnamita.

Respetan sólo el mercado y sus leyes impusieron, dominaron, liquidaron, oprimieron, destruyeron.
En nombre del cristianismo ¡a tantos asesinaron! molieron, sacrificaron, manejaron, acabaron.

Por eso y por mucho más lo que el Yanqui necesita es una aumentada dosis de jarabe vietnamita.

Centrados en la libertad, complotaron, maquinaron, intrigaron, maniobraron, tramaron, confabularon.
Siguiendo la religión del dólar, crucificaron, rebajaron, aplastaron, ahorcaron, nazificaron.

Por eso y por mucho más lo que el Yanqui necesita es una aumentada dosis de jarabe vietnamita.

CEREBRITOS o Cabezas cuadradas

canción de Malos Vicios

A mi barrio ha llegado
una nueva tribu urbana
dicen que son los más duros
los que la tienen más larga

Con sus cazadoras bomber
botas y cruces gamadas
no tienen un pelo de listos
pero nos quieren dar la vara

Se creen muy fuertes, que valientes
vaya panda de cretinos
por machacar al inocente
que se cruza en su camino

Tu raza, religión o sexo
a ellos les es indiferente
buscarán cualquier pretexto
para liarse a ostias
para romperte los dientes

Cabezas rapadas, cerebros sin nada
cabezas rapadas... cerebritos

Neonazis proclamando
un fascismo inexistente
con ideales de violencia
que ni siquiera ellos entienden

Niños pijos disfrazados
juegan a ser delincuentes
fueron la mierda del pasado
la escoria humana del presente

Sexo

poema-canción del rapero madrileño El Chojín

Vigila tu boca,
Mis oidos son esponjas,
Tu rap de vino y rosas,
Yo hardcore de piel y esposas,
Ahora comprendo porque el mundo está muriendo,
Demasiadas guerras, hace falta sexo.

Se que es algo místico,
Pero esto no llegara a ningun puerto si no le pones un poco de amor físico,
Deja que te coloque, que te toque,
Que le de al botón que haga que te escuche todo el bloque,
Se hacerlo,
La alternativa a la telebasura es el sexo,
Estamos de acuerdo y "sucio" solo es un concepto
Hagamos eso que no has hecho,
Cuéntame con señales y algun que otro pelo tu oscuro deseo,
Cuando la ropa sobra, el corazon se acelera,
Pom, pom es el bombo de mi canción,
Respira hondo bombón,
No hay nada sucio en dos cuerpos desnudos en uno,
Lo sucio está en ver lo que hemos hecho al mundo.
¿Por qué secuestran a una escuela y matan niños?

Dios mio, ¿Qué es eso?
Hace falta sexo.

Cuando te veo desnuda daría mi alma inmortal,
por tener un par de manos más,
No lo contemos por veces,
Dejemos que los dedos jueguen,
Los labios besen, y las lenguas se enreden,
Sube la temperatura, mis manos en tu cintura,
Un cohete apuntando a la luna,
Paciencia, con un toque de dulce violencia,
No hay prisioneros en la guerra,
Aunque te ate con seda a la cabecera mientras se consumen las velas,
Y dejas que tu hombre haga que tiemblen tus piernas,
Te lo daré como lo quieras,
Te vea o no la cara, se que estas seria, aunque no preocupada.

Benditos mordiscos,
Un viaje gratis al cielo sin movernos del sitio,
Después si quieres te acaricio y te llamo cariño,
Ahora mi lengua solo sabe decir cosas feas,
Estoy a mil y no oigo cuando me concentro,
la solución a todo se llama sexo.

Vigila tus gestos, que mis ojos son esponjas,
Tu dices que estás gorda, pero yo te veo preciosa,
Contribuyamos a hacer un mundo mas bello,
Ven conmigo bonita, hace falta sexo.

Padres, madres, no me censuren,
El sexo es vida, y la vida es bella,
Es mejor que se preocupen de educar en el arte de amar a sus hijos...

Amiga, disfruta de tu cuerpo sin perderte el respeto,
El sexo es bello, si, pero el sexo no es un juego,
Si no estás preparada, no hagas nada,
Si no hay condones mejor volver a casa a dormir mojada,
El respeto que te tengan, empieza por el que tu te tengas,
Elige, y no te vendas,
Me he dado cuenta de porque no nos queremos,
Tu camisón roto en el suelo,
Hace falta sexo.

Vigila tus gestos, que mis ojos son esponjas,
Tu dices que estás gorda, pero yo te veo preciosa,
Contribuyamos a hacer un mundo mas bello,
Ven conmigo bonita, hace falta sexo.

Vigila tu boca,
Mis oidos son esponjas,
Tu rap de vino y rosas,
Yo hardcore de piel y esposas,
Contribuyamos a hacer un mundo mas bello,
No apagues la luz, ¿vale?, quiero verlo.

MALDICIÓN DE MALINCHE

poema de Gabino Palomares

en forma de canción interpretada por Amparo Ochoa se puede ver un vídeo en:
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Del mar los vieron llegar
mis hermanos emplumados,
eran los hombres barbados
de la profecía esperada.

Se oyó la voz del monarca

de que el Dios había llegado
y les abrimos la puerta
por temor a lo ignorado.

Iban montados en bestias
como Demonios del mal,
iban con fuego en las manos
y cubiertos de metal.

Sólo el valor de unos cuantos

les opuso resistencia
y al mirar correr la sangre
se llenaron de vergüenza.

Porque los Dioses ni comen,
ni gozan con lo robado
y cuando nos dimos cuenta
ya todo estaba acabado.

Y en ese error entregamos

la grandeza del pasado,
y en ese error nos quedamos
trescientos años de esclavos.

Se nos quedó el maleficio
de brindar al extranjero
nuestra fe, nuestra cultura,
nuestro pan, nuestro dinero.

Y les seguimos cambiando

oro por cuentas de vidrio
y damos nuestra riqueza
por sus espejos con brillo.

Hoy en pleno siglo XX
nos siguen llegando rubios
y les abrimos la casa
y los llamamos amigos

Pero si llega cansado

un indio de andar la sierra,
lo humillamos y lo vemos
como extraño por su tierra.

Tú, hipócrita que te muestras
humilde ante el extranjero
pero te vuelves soberbio
con tus hermanos del pueblo.

Oh, Maldición de Malinche,

enfermedad del presente
¿Cuándo dejarás mi tierra
cuándo harás libre a mi gente?

Canto a Fidel

No voy a nombrar a Oriente,

no voy a nombrar la Sierra,

no voy a nombrar la guerra

–penosa luz diferente–,

no voy a nombrar la frente,

la frente sin un cordel,

la frente para el laurel,

la frente de plomo y uva:

voy a nombrar toda Cuba:

voy a nombrar a Fidel.



Ése que para en la tierra

aunque la luna lo hinca,

ese de sangre que brinca

y esperanza que se aferra;

ese clavel en la guerra,

ese que en valor se baña,

ese que allá en la montaña

es un tigre repetido

y dondequiera ha crecido

como si fuese de caña.



Ese Fidel insurrecto

respetado por las piñas,

novio de todas las niñas

que tienen el sueño recto.

Ese Fidel –sol directo

sobre el café y las palmeras–;

ese Fidel con ojeras

vigilante en el Turquino

como un ciclón repentino,

como un montón de banderas.



Por su insomnio y sus pesares

por su puño que no veis,

por su amor al veintiséis,

por todos sus malestares,

por su paso entre espinares

de tarde y de madrugada,

por la sangre del Moncada

y por la lágrima aquella

que habrá dejado una estrella

en su pupila guardada.



Por el botón sin coser

que le falta sobre el pecho,

por su barba, por su lecho

sin sábana ni mujer

y hasta por su amanecer

con gallos tibios de horror

yo empuño también mi honor

y le sigo a la batalla

en este verso que estalla

como granada de amor.



Gracias por ser de verdad,

gracias por hacernos hombres,

gracias por cuidar los nombres

que tiene la libertad.



Gracias por tu dignidad,

gracias por tu rifle fiel,

por tu pluma y tu papel,

por tu ingle de varón.

Gracias por tu corazón.

Gracias por todo, Fidel.